Арт Нокс – Дознаватель (страница 2)

– Делайте что нужно.

Я встал, натянул куртку поверх свитера и посмотрел в окно. Снег валил стеной. До «Цитадели» – через полгорода, на правый берег.

– Ещё один вопрос, – сказал я, уже стоя у двери.

– Да?

– Вы сказали, что Гильдия Порядка закрыла дело. Официально ваш муж умер от естественных причин. Это значит, что если я найду доказательства убийства – могут возникнуть проблемы. Гильдия не любит, когда кто-то доказывает, что они ошиблись. Особенно если этот кто-то – частный Дознаватель четырнадцатого уровня.

Марина поднялась. В полный рост она оказалась почти одного роста со мной – а я не коротышка.

– У моего мужа был тридцать восьмой уровень, – сказала она. – Это не спасло его от смерти. Уровень – это просто число. Значение имеет то, что вы умеете делать.

Хорошо сказано. Я почти проникся.

– Жду вас завтра в «Цитадели» в десять утра, – добавила она и вышла.

Дверь закрылась. Я постоял ещё минуту, глядя на пустой стул.

А потом Система всё-таки ожила:

[НОВЫЙ КВЕСТ]

Расследовать обстоятельства смерти Олега Тарасова.

Сложность: ???

Награда: ???

Принять? [Да] [Нет]

Я уставился на окно квеста. Сложность – три вопросительных знака. Это не «лёгкий», не «средний» и не «сложный». Это «мы понятия не имеем». За два года я ни разу не видел такого обозначения. Что бы ни случилось с Тарасовым – Система сама не могла это классифицировать.

Интересно.

Я мысленно нажал «Да».

[Квест принят]

[Совет Системы]: Будьте осторожны, Дознаватель.

– Ну, спасибо за заботу, – буркнул я, запирая офис.

На улице мороз ударил в лицо, как оскорблённый «Кулачный боец». Я поднял воротник, сунул руки в карманы и зашагал к метро.

Завтра я поеду в «Цитадель» – элитный жилой комплекс, где самый низкоуровневый житель был вдвое сильнее меня. Я буду задавать неудобные вопросы людям, которые могли бы раздавить меня одним пальцем. И я буду искать убийцу, которого не нашла целая Гильдия.

Класс: Дознаватель. Уровень: 14. Шансы на успех: сомнительные.

Но знаете что? Мне всё равно.

Загадка запертой комнаты, жертва тридцать восьмого уровня, смерть без урона, и Система, которая сама не понимает, что произошло? Такие дела не попадаются каждый день. Такие дела не попадаются раз в год. Возможно, это первое дело такого рода – вообще.

И оно моё.

Я закурил ещё одну сигарету.

[Система]: Обнаружен вред здоровью. Курение снижает Выносливость на 0.3%.

– Переживу, – сказал я и нырнул в метро.

Глава 2. Место преступления

ЖК «Цитадель» выглядел так, как будто средневековый замок и стеклянный бизнес-центр провели ночь вместе и девять месяцев спустя получили этого ребёнка.

Двадцать этажей стекла и бетона, обвитых рунными узорами защиты – синеватые линии мерцали на поверхности стен, видимые даже в утреннем свете. По углам здания торчали четыре сторожевые башенки – настоящие, с бойницами и «Наблюдателями» внутри. До Обновления это был обычный бизнес-центр «Сибирь-Плаза». После – кто-то очень богатый и очень параноидальный выкупил его и превратил в крепость для тех, кто мог себе позволить жить за руническими стенами.

Я стоял у главного входа и чувствовал себя бродягой у дверей пятизвёздочного отеля. Мороз крепчал. Нос у меня уже не чувствовался.

– Стойте, – сказал охранник.

Охранников было двое. Здоровые парни в чёрных куртках с нашивкой «Цитадель-Секьюрити». Я машинально активировал «Чтение микромимики» – привычка, от которой не избавиться – и получил:

[Чтение микромимики]: Скука. Лёгкое превосходство. Оценивает угрозу: минимальная.

Ещё бы. Для них я угроза примерно на уровне снежинки.

– Имя, класс, уровень, цель визита, – оттарабанил первый, не глядя на меня. Он глядел на своё системное окно – видимо, проверял мой профиль через навык «Инспекция».

– Аркадий Сомов, Дознаватель, четырнадцатый, по приглашению Марины Тарасовой.

Охранник поднял глаза. Второй тоже поднял. Они смотрели на меня так, как смотрят на человека, который пришёл чинить ядерный реактор с отвёрткой.

– Дознаватель? – переспросил первый. – Это что за класс?

– Уникальный, – сказал я с каменным лицом.

Они переглянулись. Я видел по их микромимике целую гамму: недоумение, недоверие, и – самое раздражающее – жалость. Четырнадцатый уровень. В «Цитадели» четырнадцатый уровень был у уборщицы. Может быть.

– Тарасова подтвердила. Проходите. – Первый охранник отступил, но не удержался: – Двенадцатый этаж. Лифт направо. И… аккуратнее там. Минимальный уровень жильцов – тридцать. Если кто-то решит, что вы…

– Что я что? Незаконно проникла на этаж четырнадцатиуровневая угроза?

Он не улыбнулся. Я тоже. Но мне было смешнее.

Холл «Цитадели» впечатлял. Мраморный пол, потолок в шести метрах над головой, и – характерная деталь нового мира – руническая панель безопасности у каждого лифта. Рядом с обычной кнопкой вызова светилась пластина с вырезанными символами: приложи руку – Система подтвердит твой уровень и право доступа. Если уровень ниже минимального и ты не в списке гостей – лифт просто не откроется.

Я приложил руку. Пластина мигнула красным – моё обычное приветствие от любых систем безопасности – потом неохотно переключилась на зелёный. Гость. Допущен.

В лифте было зеркало. Я посмотрел на себя: мятый пиджак, свитер с катышками, круги под глазами, трёхдневная щетина. Эталон профессионализма. Лиза, моя дочь, как-то сказала, что я выгляжу как «учитель информатики, который сдался». Я тогда обиделся. Сейчас – нет. Она была права.

Двенадцатый этаж. Двери лифта разъехались, и я шагнул в коридор, который стоил больше, чем вся моя жизнь.

Ковровое покрытие, приглушённый свет, четыре двери – по две с каждой стороны. На каждой двери – руническая вязь защиты, мерцающая тёплым золотым светом. «Щит-Про», класс S – я узнал почерк. Самая дорогая защита на рынке. Каждая дверь стоила как хорошая квартира в обычном доме.

Квартира Тарасовых – 12-А. Дверь была не опечатана. Гильдия Порядка закрыла дело – официально тут нечего расследовать. Удобно.

Марина ждала у двери. В дневном свете коридора она выглядела усталой – не так, как вчера в моём офисе. Тогда она была в режиме «деловая женщина решает проблему». Сейчас – просто человек, который плохо спит.

– Доброе утро, – сказала она.

– Утро, – согласился я, опустив «доброе». По привычке.

Она открыла дверь. Руны на мгновение вспыхнули, распознавая хозяйку, и погасли.

– С момента… с того дня я ничего не трогала. Как вы просили.

Я кивнул и вошёл.

Квартира Тарасова была именно такой, какой я ожидал: большой, дорогой и безвкусной. Гостиная метров сорок, панорамные окна с видом на Обь, мебель из каталога «всё самое дорогое», и на стене – коллекция навыковых свитков в рамках под стеклом. Не для использования, для коллекции. Как марки или бабочки, только в каждой рамке – скрученный пергамент, светящийся изнутри голубоватым светом. Тарасов был коллекционером. Или понтовщиком. Или и тем, и другим.

– Где его нашли?

– В кабинете. Вторая дверь налево.

Я прошёл через гостиную, стараясь ничего не трогать раньше времени. Мимо кухни – тоже огромной, с барной стойкой, за которой можно было обслуживать небольшой ресторан. Мимо спальни – дверь приоткрыта, видна кровать, на которой, судя по всему, давно не спали двое.

Кабинет.