Арий Родович – Эхо 13 Забытый Род (страница 106)

Сколько?! Да #%$!..

Мне скучно уже. Рутина. Но выбора нет.

Господину помочь надо. Значит… режем дальше.

Обратно на ветки. Сверху лучше. Внизу — дерьмо.

И тут вижу десятку.

Десять #%$@ уродов.

Интереснее. Скучно уже мелочь резать. Но и веселее не станет.

Может отстрелить?

Да ну, %$#!.. Патроны жалко.

Две обоймы на разгрузке, по пятнадцать. Тридцать.

Плюс полный магазин в стволе. Пятнадцать.

Итого сорок пять. Сорок пять!!! На весь этот лес, где под пять сотен.

Ха. Смешно,!#@%.

Нет. Не тратить.

Ножи. Их можно вернуть. Метательных четыре. Плюс кинжал.

Этим и поработаем.

Вход в боевой режим.

Бросок!

Четыре ножа — четыре трупа. Одно мгновение. В глаз, в кадык, в висок, под ключицу. Легли, %$#! твари.

Пятый тянется к рации. У него на груди. Я вижу, как пальцы уже касаются.

Хрен тебе, ублюдок.

Кидаю кинжал.

Рука пришпорена к груди, к этой чёртовой коробке. Завизжал. Орёт, как свинья. Пусть орёт.

А я уже рядом с остальными

Один рывок — и я у них.

Шестой — перелом шеи, хруст.

Седьмой — удар в ключицу, лёг сразу.

Восьмой — брюхо вскрыл, кишки наружу.

Девятый — ножом в глаз, готов.

Десятый — кулаком в горло, трахея в хлам.

Все. Лежат.

Возвращаюсь к визгуну. Достаю кинжал из руки. И сразу по горлу.

Замолк. Наконец-то.

Минус десять.

Надоело. Хватит.

Рутина. Одно и то же. Сидеть сверху, прыгать. Скука.

Скачу вниз. Земля гудит под сапогами.

Воняет. Я уж и забыл, как воняют кишки, когда брюхо распоротое. Дерьмо, кровь, моча. Всё вместе.

Сука.

Давно я так не дрался в ближнем бою. Прямо, в лицо, нож к ножу, кулак в мясо.

Походу тут одни сосунки остались.

Хрен с вами.

Не буду прятаться.

Пойду напролом. До города дойду. И обратно вернусь. Времени хватит.

Из боевого режима не выхожу.

Минус пять. Сразу.

Неважно как — просто рухнули.

Ещё десятка. Минус.

Кто-то визжал, кто-то падал молча. Всё одно.

О, пятнадцать?

@#%!.

Минус пятнадцать. Лежат. Дёргаются.

Я прямо как тот мальчик в сказке… мать читала. Про крошки.

Ха!

Я тоже оставляю крошки. Только трупные.

А можно их назвать крошками?

%$#&! Можно. Ещё двадцать минус.

Счёт идёт. Семьдесят? Восемьдесят? «#!%»… сбился.

Рука в крови, сапоги в мясе. Уже не чувствую. Режу, иду дальше.

И тут. Что-то другое.

Интересное.

Чувствую. Один.

Один идёт.

Странно. Все ходили группами. Этот — нет.

Уши ловят шаги. Тяжёлые. Спокойные.