Аня Вьёри – Развод. Навсегда (не) мои (страница 1)
Аня Вьёри
Развод. Навсегда (не) мои
Пролог
– Да ты же просто инкубатор, – почти ласково, но брезгливо произносит она, кривя идеально накрашенные губы. – Что ты так смотришь? Ты правда думала, что он будет твоим? Навсегда?
Очень ухоженная дрянь модельной внешности стоит посреди моей прихожей. Моей.
В моем доме.
Рядом с моими кроссовками ее лабутены. На вешалке – светлый плащ, под которым, судя по всему, ничего не было.
Потому что и сейчас не ней ничего нет.
Ничего.
Обнаженная баба и позади нее такой же обнаженный мой муж.
Мой?
Муж?
Вся эта ситуация до того омерзительна, что меня начинает трясти. Сначала мне кажется, что от гнева…
– Да он никогда и не любил тебя! – баба напирает, делая шаг вперед. – Ему этот ребенок нужен был только ради должности! – она кивает на мой выпирающий живот. – Что? Не знала? Ну так знай!
Меня прошибает холодом. Настоящим. Ледяным.
Хотя в квартире тепло. Душно даже.
Ладони потеют так, что моя сумка чуть не выскальзывает из рук.
Низ живота неприятно тянет, и от этого внутри мгновенно поднимается паника.
Нет. Только не это! Нельзя! Нет!
Я начинаю прерывисто дышать, ищу взглядом его… Того, кто мог бы мне помочь. Того, кому должно быть не все равно…
Муж стоит у окна.
Не подходит.
Не одергивает свою любовницу.
Ничего не пытается объяснить.
Не спрашивает, почему я побледнела.
Просто стоит и смотрит так, будто все это... немного неприятно.
И именно его бездействие добивает меня сильнее всяких слов.
Да.
Я не ошиблась.
Все именно так.
– Убирайся отсюда, – вдруг шипит девица и толкает меня в грудь обеими руками.
Я даже не сразу понимаю, что произошло.
Просто отступаю на шаг.
Воздух в легких сбивается.
А в голове вспыхивает нелепое, дикое: что значит – «убирайся»?
Это мой дом.
Мой.
– Снежан, не перегибай палку, – бросает Илья с тем ленивым раздражением, с каким делают замечание слишком шумной собаке.
А меня будто наотмашь ударили.
Только теперь не эта баба.
Он.
И в ту же секунду живот скручивает такой болью, что у меня темнеет в глазах.
Поперек. Резко. Жестко.
Так, что я забываю и про нее, и про него, и про этот проклятый дом.
Рано. Слишком рано!
Господи, только не сейчас!
Только не с ребенком.
Только не…
– Нет... – шепчу я, прижимая обе ладони к круглому, тяжелому животу.
– Да! – почти с восторгом выкрикивает она. – Сейчас здесь я! Этот мужчина со мной! А значит, и дом этот мой!
И толкает меня снова.
На этот раз сильнее.
Я оступаюсь. Пятка соскальзывает. И мир очень противно съезжает набок.
.
Глава 1
– Анастасия, как вы себя чувствуете? – рокочет в трубке знакомый бас.
Я на секунду прикрываю глаза.
Если честно, это внимание к моей персоне уже не просто напрягает. Оно начинает пугать.
Потому что беспокоятся тут не обо мне, а о том, кто у меня под сердцем. О той… У меня девочка.
Когда врач это сказала, я улыбалась так, что щеки болели. А Илья... Илья тогда на миг замолчал. Совсем на миг. Но я все равно заметила.
Сын его бы устроил больше.
Впрочем, довольно быстро выяснилось, что его отцу пол будущего ребенка вообще не важен. Лишь бы был.
– Спасибо, Михаил Евгенич, все хорошо, – улыбаюсь в телефонную трубку, стараясь сохранять дружелюбный тон.