Антонио Морале – Отдел К9: Убийство с привкусом феромонов (страница 2)

— Всё, — подтвердил я.

— Ну и отлично. Значит, в отдел доставим без переломов и увечий. Капитан последнее время не очень любит, когда мы привозим ваших дружков слегка помятыми и с неполным комплектом зубов.

На моих запястьях клацнул холодный металл, меня бесцеремонно развернули, похлопали по карманам и коротко резюмировали:

— Чисто! У тебя что, Эль?

— У меня целый набор! — хвастливо произнесла стройная блондинка с дерзко болтающимся, тугим хвостом светлых волос за плечами, демонстративно распахнув полы плаща барыги на обозрение напарницы.

— Ого! — восхищённо покачала головой брюнетка, придерживая меня за шкирку и с интересом поглядывая в сторону коллеги. — Неплохой улов. Попали вы ребятки!

— Не дёргайся! — прорычала девушка в форме мужичку.

— Вы чё творите, сучки? — завопил мой знакомый, придавленный к асфальту женским, но от этого не менее грубым и жёстким коленом. — Это не моё! Это всё его! — кивнул он в мою сторону. — Это он подставил меня!

— Ну да, не твоё… — лениво протянула блондинка, обыскивая карманы барыги. — Тебе подбросили, друг попросил подержать, пока в туалет сбегает, да?

— Именно! Я просто…

— Заткнись, — рявкнула сержант. — Пункт 51 Кодекса, подпункт 3.1. Хранение и сбыт стимуляторов РОСТа в общественном месте. До десяти лет на руднике, без пересмотра.

— Десять?! — растерянно пробормотал мужик в плаще, глянув на блондинку и получив от той утвердительный кивок в ответ. — Но…, но как так? Каких десять?!

— А нужно было раньше об этом думать, — равнодушно произнесла брюнетка, всё ещё придерживая меня цепкими пальцами за локоть, будто я мог куда-то деться с браслетами на запястьях, — до того, как ты взялся толкать стимуляторы по переулкам, идиот!

— Это не моё! Это его! — остервенело замотал головой барыга, злым взглядом глянув в мою сторону. — Сука! Вы… Вы заодно! Это вы всё подстроили! Это подстава! Суки!

— Да, да… — равнодушно отмахнулась блондинка, рывком подняла арестанта с асфальта и небрежно толкнула его в спину в направлении выхода. — Давай! Иди! И под ноги смотри! Не хватало мне потом ещё отчёты писать — почему у тебя вся рожа в крови, почему я опять задержанных избиваю, и почему они у меня вечно падают мордой в асфальт…

— Ты тоже, красавчик! Или тебе особое приглашение? — слегка подтолкнула меня брюнетка, широко улыбнувшись и незаметно подмигнув.

Что здесь происходит? И почему меня не покидает странное чувство нереальности происходящего? Почему мне кажется, что всё это неправильно? Да и вообще, с каких пор в патруль набирают таких симпатичных девчат? Они же сунутся в первую подворотню и там же и останутся. Народ нынче у нас недобрый…

Из переулка мы вышли минут через пять, немного попетляв по его кирпичным джунглям. Я получил ещё один лёгкий тычок дубинки между седьмым и восьмым позвонком, и обречённым шагом побрел следом за мужичком в плаще в сторону двух припаркованных у тротуара… нет, милицейскими машинами у меня бы язык не повернулся их назвать.

Какая-то помесь обычного советского милицейского «бобика» и старенького, потрёпанного, побитого жизнью и временем четырёхместного багги. Эдакий транспорт позднего апокалипсиса. Хотя, даже не апокалипсиса, а чего-то из фильма «Безумный Макс» — явно самодельные, без стёкол, с дугами безопасности, неровными сварочными швами, вмятинами по кое-где изъеденному ржавчиной корпусу, заклёпками и ободранной надписью «Police» на дверях…

— Эля, пакуй продавца к себе, а покупатель со мной поедет, — бросила напарнице сопровождающая меня брюнетка.

— Принято, сержант! — отрапортовала блондинка, распахнула боковую дверь своего автомобиля и ловко запихнула барыгу внутрь, не особо с ним церемонясь.

Хлопнула дверью, обошла авто слева, кивнула напарнице, прыгнула на переднее сиденье, и её полицейский багги с заметным ускорением рванул с места…

— Отлично справился, Грабовский! — ободряюще похлопала меня по плечу девушка в форме, едва мы остались с ней одни на пустынной улице какой-то промзоны, судя по кирпичным стенам и большому зданию с трубами, виднеющимся за высоким забором.

— Я? — осторожно посмотрел я на служительницу закона, прикидывая, шутит она или нет, и вообще, разговаривает со мной, или с кем-то по рации.

— Ну не я же! — усмехнулась брюнетка. — Даже я поверила. А почему ты убегал, кстати?

— Я? — снова повторил я свой коронный вопрос.

— Ты! — подтвердила сержант. — Повернись.

На моих руках щелкнули отмыкаемые наручники, и я механически потёр свои освобождённые запястья.

— Да так… — красноречиво пожал я плечами. — Все побежали, и я побежал.

— Ясно, — усмехнулась девушка. — Ладно, садись — поедем в отделение…

— Назад? — на всякий случай уточнил я, кивнув на заднее зарешёченное мелкой ячеистой сеткой окно.

— Зачем назад? Наперёд.

— Наперёд… — задумчиво повторил я, проводив по-спортивному крепкую фигурку девушки в облегающей форме внимательным взглядом, вздохнул, дёрнул ручку двери и забрался на переднее пассажирское, утонув в мягком кожаном сидении.

Хм… Очень даже ничего. Комфортно…

— От тебя приятно пахнет… — наклонилась ко мне сотрудница полиции, на миг прикрыв глаза и втянув воздух своим симпатичным женским носиком. — Земляника?

— Клубника… — зачем-то поправил я девушку. — Наверное. Не уверен…

— Ну, пусть будет клубника… — не стала спорить она со мной, и я на секунду засмотрелся на её симпатичное юное лицо. Сколько ей? Лет двадцать, двадцать пять? Явно не больше. — Ладно, погнали в отдел… Нужно ещё бумаги заполнить… Отчёты… А у тебя самого ещё работы выше крыши, наверное. Капитан и так будет недовольна, что мы тебя от твоих прямых обязанностей отвлекаем и дёргаем по своим делам. Но тут сам понимаешь — на живца ловить всяко проще.

Отдел? Бумаги? На живца? Так я что, действительно работал под прикрытием? И судя по её словам, это не моя работа — а так, подработка в свободное от работы время.

Всё чуднее и чуднее… Ещё от этой клубники в носу печёт до сих пор, и одежда вся провонялась, будто я клубничный диллер.

Кстати о клубнике…

Этот мудак пшикнул мне в морду дрянью из баллончика, но я пока ничего не ощущаю, кроме надоедливого клубничного аромата. Да и что я должен ощущать? Головокружение? Эйфорию? Как там девчонки сказали?

«Вы задержаны по подозрению в скупке и продаже незаконных стимуляторов…»

То есть, это не наркотик? Но что тогда стимулируют эти стимуляторы? Непонятно… Но следить за своим состоянием всё же стоит — вдруг глюки какие начнутся.

Да уж… Мне бы чая сейчас горячего. С лимоном. А потом в душ и переодеться… И переварить где-нибудь в спокойной обстановке всю полученную информацию… Эх! Мечты, мечты…

Я с интересом посмотрел, как девушка в форме нажала кнопку под рулём, ощутил, как мы бесшумно и плавно тронулись с места, почему-то подсознательно ожидая услышать рокот двигателей, рёв выхлопной трубы и скрежет амортизаторов, удивлённо хмыкнул про себя и задумчиво повернулся к боковому окну…

Вопросов к этому месту у меня становилось всё больше и больше…

Погодите! Полиция?! И почему я такой тугодум? У неё на спине большими буквами написано «Police», а до меня только сейчас дошло?! И на машине… И сотрудницы постоянно кричали мне в спину «Полиция, полиция…».

Я что, в Штатах? Хотя, общаются со мной, вроде, на русском, хоть и на каком-то слегка непривычном и не совсем родном. Значит, это не Америка. Но почему тогда полиция? Что за бред?! Где я? Где может одновременно быть в ходу русский язык и по улицам ходить полиция? Точно ни в одной из союзных республик — у нас нет полиции. Может Югославия? Или Польша, например… Хотя, нет — не похоже…

Тогда что? Русский язык, полиция, новое тело, которое моложе моего прошлого лет на двадцать, странные стимуляторы… Я попал в прошлое? В Царскую Россию 1917 года? Не сходится — в то время точно не было такой формы и таких автомобилей. Но если это не прошлое, то…

Я в будущем? В каком-то неправильном будущем, судя по всему. Если это будущее… Оно мне явно не по душе! Полиция… Это же надо додуматься! Вы тут совсем охренели, товарищи?! Верните мне мой 1987 год!

Интересно, когда это в СССР родную милицию переименовали в заморскую полицию? И зачем? Мой отец в гробу бы перевернулся, узнав, что по городу полицаи разгуливают. Пусть даже такие симпатичные полицаи… Или полицайки…

Я задумчиво покосился на сидящую слева от меня девушку, вздохнул и едва заметно покачал головой. Да уж… Будущее… Кто бы мог подумать!

Глава 2. Отдел

В отдел мы прибыли минут через пятнадцать. Самое обычное, я бы сказал — типичное здание. Два этажа, высокие потолки, из-под земли виднелись зарешёченные окна полуподвальных помещений, на парковке стояло несколько полицейских багги, а на крыльце топтались люди в форме, что-то оживлённо обсуждающее между собой. Хотя, я бы даже сказал, не люди, а девушки. В этом отделе явно не хватает мужиков — не удивлюсь, если тут и начальница женщина…

— Хай, Земская! — поздоровались с моей сопровождающей девчонки в форме.

— Хай, девочки! — кивнула брюнетка.

— Халло, Ник! — улыбнулась мне тёмненькая шатенка с большими васильковыми глазами и короткой стрижкой. — Я к тебе на десять записана?

— Привет! Да, наверное… — отстранённо буркнул я и неопределённо пожал плечами.

Надеюсь, я тут не маникюр делаю, а то прозвучало как-то не сильно многообещающе. Чёрт! Как же сложно вот так сходу въехать в ситуацию. Остаётся просто соглашаться со всеми и надеяться, что никто ничего не заподозрит…