Антонио Морале – История про самого обычного парня, про путешествие назад во времени, про парадокс дедушки и про то, как правильно готовить настоящие драники... (страница 3)
Интересно, где здесь может быть душевая? Ладно. Разберёмся… И двинулся налево по коридору…
Душевая нашлась аж на первом этаже здания. Большое, длинное помещение с узкими окошками под самым потолком, закрашенными белой масляной краской, жёлтые лампочки, болтающиеся на длинных проводах, советский кафель, отколотый в некоторых местах, два десятка кабинок без дверей, разделённых между собой обычными каменными перегородками, звук капающей воды, клубы пара, потёки ржавчины, запах плесени, влажного бетона и хлорки…
Я на секунду замер на проходе, вчитываясь в висевший прямо на двери простой тетрадный лист с расписанием «Банные дни: Комната 12 – понедельник, среда, 18:30. Комната 14 – вторник, пятница, 19:00. Комната 15…», исписанный прилежным женским почерком, хмыкнул и шагнул внутрь душевой.
Скинул семейные трусы и носки на деревянную лавку у стены и направился в первую с края кабинку. Крутанул вентиль, спустил холодную воду и встал под падающие с потолка горячие струи, зажмурив от удовольствия глаза и подставив макушку под поток воды…
Из душевой я вышел минут через десять. Поднялся на свой второй этаж, вернулся в наше маленькое уютное семейное гнёздышко, уселся за стол и уставился в окно, задумчиво побарабанив пальцами по столешнице…
Мама… Чёрт! Марина вернулась через минуту. Открыла дверь ногой, преодолела разделяющее нас расстояние, поставила передо мной на стол доску, на доску горячую сковородку со скворчащей яичницей, рядом кружку с крепким грузинским чаем, два ломтика серого хлеба и коротко бросила:
– Ешь быстрее, мне нужно сковороду вернуть на кухню, пока наши горячо любимые соседки вой не подняли. Снова… – добавила она и улыбнулась.
– А ты?
– А я уже перекусила на кухне, пока готовила. Муж… – покачала она головой и улыбнулась. – Смешно. До сих пор не могу привыкнуть, что ты мой муж…
Марина отодвинула стул, уселась напротив меня, поставила локти на стол, опёрлась подбородком на ладони и с умилением принялась наблюдать за мной и тем, как в моём рту исчезает горячая яичница…
– Сюда бы сальца, зелёного лучка и помидорчиков… – мечтательно протянул я, вымакивая хлеб в яичном желтке.
– Ого! Да ты у нас буржуй, Соколов! Где я тебе сальцо и помидоры возьму? Ладно ещё сало… А помидоры только через пару месяцев пойдут…
– Угу… – буркнул я, увлёкшись поглощением еды. Чёрт! А вкусно, хоть немного и пересолено…
Я быстро позавтракал, тщательно вымакал хлебом всё масло и жирок со сковородки, запил всё это сладким чаем и поднялся из-за стола.
– Спасибо! Было вкусно… – поблагодарил я свою…
Да мать вашу! Как мне её называть? Мама? Ей всего двадцать пять, до мамы такого бугая, как я, она явно не дотягивает. Да и вообще, она мне скорее в дочери годится, а не в матери… Сраный парадокс! Ладно, разберёмся как-нибудь…
– Марин… А форма моя где?
– Ты что, на парад собрался? – удивлённо глянула на меня снизу вверх блондинка.
– В смысле?
– Ну, ты же форму только на торжественные построения надеваешь. Ну или когда начальство из Москвы приезжает.
– Да? А, ну да… – «вспомнил» я.
– Одежда твоя в шифоньере, я погладила.
– Спасибо! – поблагодарил я, двинувшись в сторону старого, массивного двухметрового шкафа у противоположной стены.
– И это… – окликнула меня в спину Марина.
– Да? – не оборачиваясь, пробормотал я, со скрипом распахнув тяжёлые дверки шкафа и заглянув внутрь.
– Сегодня не задерживайся на этой своей работе… У нас с тобой одно незаконченное дело осталось, Соколов… – пробормотала мне на ухо прильнувшая ко мне сзади и запустившая мне ладонь в семейные трусы девушка.
– Угу… Оу! Ма… Марин! – отпрянул я в сторону, ударившись спиной о раскрытую дверку шкафа и едва не вывернув её из латунных петель. – Ты что делаешь?!
– А что? – лукаво улыбнулась она. – Я твоя законная жена, муж! Имею право!
– Да, но… – красноречиво возразил я. – Но… – и тут же привёл ещё один убойный аргумент, открывая рот, словно выброшенная на берег рыба. – Но…
– Может успеем пошалить? – сделала блондинка шаг в мою сторону. – Опоздаешь чуть на службу… Никто даже не заметит, тем более, у тебя и повод есть – ты вчера женился…
– Нет! – сделал я ровно такой же шаг назад, уперевшись спиной в стену и чувствуя, как попал в засаду.
– Ну как хочешь… – пожала девушка плечами и недовольно фыркнула. – Тогда вечером – как штык! – ткнула она в мою грудь тоненьким женским указательным пальчиком. – Будь дома!
– Буду! – честно пообещал я.
Хотя, если честно, в таком прижатом к стене состоянии я готов был пообещать что угодно, лишь бы мне дали возможность надеть штаны и покинуть эту светлую и, чего греха таить, симпатичную комнату в общаге…
– Ма… Марин… – проблеял я, снова получив доступ к шифоньеру, принявшись рыться в нём в поисках мужских вещей и с опаской поглядывая на мельтешащую у меня за спиной девушку. – А на каком маршруте мне до отделения добраться?
– Соколов… – скептически хмыкнула блондинка. – Я вот смотрю на тебя и не пойму… Ты правда дурачок или придуриваешься? И когда ты заикаться стал?
– Я не заикаюсь!
– Заикаешься! Ма-Ма-Марин! – перекривляла она меня густым мужским басом.
– Да просто выпил лишнего вчера… – сознался я.
– Понятно… На четырнадцатом автобусе. Остановка – «Центральный рынок». Как маленький, честное слово… Дорогу до отделения сам найдёшь, или за ручку отвести? – скептически хмыкнула Марина.
– Сам, – насупился я.
Уж отделение я точно сам найду. То, что мой папашка работает в легендарном здании УВД на Гуртьева, 21 – я знал прекрасно. Оно как раз находится в десяти минутах ходьбы от рынка, если срезать через Тургеневский мост. Я там хоть и не служил, но пару раз по службе бывал, так что найти его проблем не будет…
– Чувствую, я ещё пожалею, что связала свою жизнь с тобой, – вздохнула блондинка. – И как вас таких вообще берут в милицию, раз вы даже номер автобуса уже год не можете запомнить?
– Да вот так и берут, – вздохнул я в ответ, найдя наконец в бездонном шифоньере отцовские брюки, рубашку и коричневый пиджак. – Там главное десять раз на турнике подтянуться и двадцать раз от земли отжаться…
– А если больше подтянуться? – с хитринкой поинтересовалась Марина.
– Ну… Если двадцать раз подтянуться, то сразу старшего лейтенанта дадут.
– А если тридцать?
– Капитана.
– А если пятьдесят? – не сдавалась девушка.
– То сразу выдают личную волгу и квартиру в центре.
– Вот блин… – разочарованно протянула она. – Нужно было прежде чем за тебя замуж идти, спросить, сколько раз ты подтягиваешься.
– Это точно, – согласился я. – Прогадала ты с этим. А могла бы сейчас капитаншей быть и на личной волге с личным водителем в булочную за хлебом ездить.
– Эх… – вздохнула Марина…
Я быстро оделся, недоверчиво посматривая в сторону недобро пялившейся на меня с явно греховными мыслями блондинки, сунул ноги в туфли и, пятясь задом, выскользнул за порог квартиры.
– Соколов! – окликнула меня Марина.
– А? – обернулся я.
– Часы, – протянула она мне простенькие часы с коричневым кожаным ремешком с надписью «Победа» на циферблате. – Я их завела если что...
– Спасибо! – поблагодарил я, застёгивая ремешок на запястье.
– Что бы ты без меня делал? – вздохнула блондинка.
– Пропал бы, – усмехнулся я.
– Это точно. Ладно, беги уже...
Я вышел из подъезда на улицу, на мгновение замер, зажмурившись от майского солнца, проморгался, привыкая к яркому свету, и огляделся по сторонам.
Наша самая обычная пятиэтажная общага стояла на такой же самой обычной советской улице с тянущимися вдоль дороги тополями. Напротив расположилась детская площадка с песочницей и деревянной горкой, небольшая беседка, справа тянулись гаражи, а по тротуару в такую рань куда-то брели сонные прохожие. Кажется, я здесь бывал раньше… Вот только когда и при каких обстоятельствах – вспомнить было сложновато…
– Здаров, Андрюха! – протянул мне руку проходивший мимо парень и крепко пожал мою ладонь. – Говорят, ты променял холостяцкую жизнь на ярмо на шее?
– Есть такое…