Анна Муркина – 100 мгновений поэзии: стихи для души (страница 12)
И в этом постоянстве, в её вечном движенье,
Есть смысл жизни нашей это одно лишь утешенье.
Осень
Осень. Время тишины и золота.
Заря, что ранней паутиной нижет,
Сквозь хвою пробиваясь, робкий луч.
Мир умывается туманом, будто жидким,
И воздух холоден, и свеж, и прян, и жгуч.
Прощальный бал деревьев начинается,
Где каждый лист – нарядный, яркий гость.
И ветер, словно дирижер, венчается
С мелодией, что создает нам ночь.
О, осень, ты – художник, тонкий мастер,
Чьей кистью служит золотой рассвет;
Ты рассыпаешь краски по пространствам,
Оставив в сердце неизгладимый след.
Вот первый лист, как капля янтаря,
Срывается с ветвей, кружась легко.
На землю ляжет, тихо говоря:
«Зима близка, прощай, тепло!»
А лес, что летом полнился зелёным,
Теперь пылает, будто древний храм.
Оттенков столько, что не описать их словом,
От охры, меди до багряных драм.
Рябина гроздьями, как кровь, алеет,
На фоне неба, чистого, как лёд.
И журавлиный клин вдаль улетает,
Прощаясь с родиной, свой путь берёт.
Берёзы, платье золотое снявши,
Стоят нагие, стройные, как свечи.
И шепчут что-то, в ветре утопавши,
О прежних днях, о летней, яркой встрече.
А дуб, могучий, стойкий исполин,
Ещё хранит свой бронзовый наряд.
Он знает, сколько зим и сколько спин
Он видел, как века летят, летят.
И сосны, вечнозелёные царицы,
Слегка склонились под тяжестью дождя.
Их тишина, как мудрые молитвы,
Что на душе спасение несут, храня.
Дождь осенний – он не такой, как летний,
Он задумчивый, тихий, он порой жесток.
Он смывает дни, как краски с полотна,
И очищает мир, даёт ему урок.
Плывут по лужам листья, корабли,
Несущие печаль и тихую мечту.
И отраженья неба, будто звёзд огни,
В них мерцают, пробивая темноту.
И прохлада пробирается под кожу,
Она не злая, просто требует тепла.
Чтоб дома, у камина, греясь, были ложа,
Где близкие, где жизнь, в которой есть душа.
В лесу шуршанье – это танец листьев,
Под поступи неспешной сапога.
И каждый шорох – словно шепот истин,
Что нам несёт сама природа, но слегка.
Ветер, что принёс с собой прохладу,
Играет с листьями, вздымая их вверх, вниз.
Туман ползёт из рек, полей, низин,
Скрывая контуры, всё делает неясным,
Но в этой дымке скрыт иной, особый вид,
Мгновений мимолётных, грёз опасных.
А небо, словно вымытое, чистое,
Голубизной своей пронзает до души.
И облака – как ватные, пушистые,