Анна Мишина – Прости меня (страница 4)
Звонок в дверь разрывает тишину в квартире. Заодно и мой мозг.
Разлепляю веки. Сажусь в постели.
Тишина.
Может, показалось?
Но нет, снова звон на всю квартиру. Надо было отключить, да вот только кто бы мог подумать, что в эту дверь позвонят.
Решаю, что кто-то ошибся, и падаю на подушки, накрываясь с головой одеялом. Но трель звонка сменяет стук в дверь.
– Твою мать! – шиплю от злости и все же отрываю свою задницу от кровати и плетусь к входной двери.
Стук продолжается.
Глазка нет.
Открываю.
– Горецкий! – на пороге стоит Ника.
– Ты как тут оказалась? – вот кого мне сейчас вообще здесь не надо.
– Как? Как? – фыркает, передразнивая меня.
Протискивается между мной и дверным косяком внутрь квартиры.
– Боже, какой раритет. Здесь прям запах старости витает. Ты как тут оказался? – осматривает квартиру, морща свой аккуратный нос. – Не поверю, что твоей зарплаты не хватило на шикарные апартаменты в столице.
– Это как ты тут оказалась? – опираюсь о стену, складывая руки на груди.
– Секрет, – победно улыбается искусственной белоснежной улыбкой. – Ты свалил из города. Куда? Не сказал. Просто, по-тихому, – подходит ко мне, останавливаясь рядом.
Из-за высоких каблуков почти на уровне моего роста. Ведет острым коготком по моей груди. Перехватываю ее за кисть, отвожу в сторону.
– И тебе не хватило женской гордости, чтобы меня не искать?
– Влад, – разворачивается и снова обводит взглядом то кухню, то комнату, у которой стоим, – ты что тут забыл? Какие такие дела? М? – взгляд зеленых глаз с легким прищуром.
– Тебя не касается. Это раз. А два – возвращайся домой, – отрываюсь от стены, прохожу в кухню. Ставлю на плиту чайник. – Папочка потеряет. Будет недоволен.
– Ты груб. Разве я заслужила? – цокает каблуками по старому паркету.
– Ник, я говорил тебе, что за мной бегать не надо? – не смотря на нее, засыпаю в кружку пару ложек кофе из банки.
– Я просто соскучилась. А ты даже на телефонные звонки не отвечаешь, – продолжает девушка, все больше меня раздражая.
– Ника, – бросаю ложку на стол, упираясь кулаками в столешницу.
– Что? – останавливается.
Наконец цокот каблуков затихает.
– Я сказал всё, значит “ВСЁ”, – произношу как можно четче. – Не надо за мной бегать и выносить мне мозг.
Садится за стол, брезгливо сморщив лицо.
– Здесь даже кофемашины нет, как ты пьешь эту гадость? – смотрит на чашку, в которую я еще не залил кипятка.
А вот и чайник закипел. Свистит. Отключаю газ.
Зараза такая. Как знал, что связываться с ней нельзя? Теперь попробуй, отвяжись от нее.
– Ты слышать меня совсем не хочешь, – звучит сокрушенно.
Вливаю кипяток в кружку и обернувшись, упираюсь задницей о стол, помешиваю подобие на кофе ложкой.
– Неделя прошла, как ты тут! – пожимает плечами. – Это долго. Твоя помощница после моего очередного визита сдала тебя.
– Уволю, – шиплю, обжигаюсь, делая глоток. – Ты на чем приехала? Такси? Поезд?
– Машина, – кивает на окно.
Подхожу к нему и вижу припаркованный ярко-желтый мини.
Напасть.
– А теперь спускаешься, садишься в свою машинку и возвращаешься в столицу.
– Мой папа будет не очень рад, если узнает, что я ездила к тебе, и ты меня не сопроводил обратно.
Гадство.
– Тогда твой папа будет рад, когда узнает, что его дочурка вернулась на одном из самых безопасных транспортов обратно.
– На чем? – хмурит брови, явно пытаясь понять, о чем я.
– На поезде. Там встретит тебя мой знакомый и доставит домой в целостности и сохранности.
– Нет, – качает головой.
– Тогда я сам позвоню твоему отцу, – выплескиваю жидкость из кружки в раковину, с грохотом ставлю ее на стол и направляюсь в спальню. Беру телефон с тумбочки.
– Стой, не надо, – тут же потухает озорной взгляд в глазах девчонки.
Смотрю на нее.
– Я уеду. Прямо сейчас. Только отцу не говори, – разворачивается на каблуках и шагает к выходу из квартиры.
Я – за ней. До конца не веря в то, что происходит.
– Все, чао, – посылает воздушный поцелуй и покидает квартиру, хлопнув дверью.
Что это, мать его, такое было?
Как ураган пронеслась и исчезла.
Прохожу в кухню, к окну. Наблюдаю, как девчонка садится в свою машину. Пара минут, и она покидает парковку.
А я выдыхаю. Слишком быстро слилась, и это настораживает. Мне бы зацепиться за это, но я сажусь за стол, открывая незакрытую вкладку соцсети, и натыкаюсь сразу же на страничку Чижовой, вернее, Климовой. Снова разглядываю ее фотографии и понимаю, что снова пропадаю в нахлынувших воспоминаниях.
Не долго думая, отправляю ей запрос в друзья и набираю сообщение. Ответит? Нет? Скорее всего, нет. Но попытаться стоит:
Яна
Дернул же черт зайти в соцсеть на работе после обеда. Аж зависла на строчке, которая, как красный флаг для быка, висит и не дает покоя.
Еще и в друзья напросился.
– Яна Петровна?
Поднимаю голову, оторвав взгляд от экрана.
– Звонок уже был, – говорит Алиса.