Анна Джолос – Прости за любовь (страница 164)
Невозможно просто. Всё-таки насколько слава отвратительная вещь!
— «Город пепла» — лучшие!
— Марсель! Марсель!
— С днём рождения!
— Паша!
Ор. Шум. Гам.
Руки. Лица со всех сторон.
Мне некомфортно и почему-то дико тревожно.
Наши с Марселем пальцы крепко переплетены, но приходится идти друг за другом. Сначала Горин, звуковик, Паша и Никита. Потом Марсель, я за ним. Следом Максим и девушка менеджер.
— Марсель!
Где-то на подходе к микроавтобусу чуть притормаживаем.
Стоим.
Ждём, пока в салон пройдут те, кто впереди.
Как-то совершенно интуитивно поворачиваю голову вправо. Хотя, наверное, не только в интуиции дело. Моё внимание привлекает невесть откуда взявшийся человек в капюшоне и маске, закрывающей лицо.
Уж слишком он выделяется в толпе ярко-накрашенных девчонок.
Секунда.
Две.
Опускаю взгляд.
Сердце сбивается с ритма. Пропускает ход.
Кровь резко бьёт в уши.
Немой крик застывает в горле и я, похолодев от ужаса, делаю в моменте то единственное, что могу.
Один шаг.
Шаг, который, как я надеюсь, сможет спасти жизнь тому, кого я так сильно и безоговорочно люблю…
Глава 44
Марсель
Жизнь способна опустить тебя с небес на землю буквально за считанные секунды, ведь самый счастливый день за прошедшие крайние лет пять внезапно превращается в истинный кошмар наяву.
Оборачиваюсь на крик Ромасенко.
— Марс! Охрана!
Вижу, как он резко перепрыгивает защитное ограждение и расталкивает фанатов.
Ничего не понимаю. Ровно до того момента, пока не встречаюсь глазами с моей Джугели. В них отражается такой лютый испуг, что у самого мороз по коже.
— Что такое? — наклоняюсь к ней.
Она стискивает мою ладонь. До боли.
— Тата…
Прикрывает веки и резко морщится, плотно смыкая губы.
— Тебе плохо?
Не отвечает. Как будто теряя равновесие, норовит упасть, но я не позволяю этому случится.
— Зай…
Замечаю, что дышать начинает иначе и прижимает пальцы правой руки к груди.
Как будто теряя равновесие, норовит упасть, но я не позволяю этому случиться.
— В чём дело? — хмурится Горький, выглядывая из салона.
— Не знаю, Паш.
Сажаю девчонку прямо на ступеньки микроавтобуса и, распахнув куртку, в ужасе смотрю на это.
Её пальцы в крови.
Моя девчонка истекает кровью!
— Тата!
— Марсель, что-то случилось?
Рядом Горин.
— О-ох, — тоже замирает в шоке.
— Кто-то стрелял. Отойдите! — подхватив на руки Тату, заношу её в машину. — Паш, помоги. Брось сюда одеяло.
— Там был человек. В капюшоне и маске, — слышу испуганный голос Марины, нашего менеджера.
— Дядь Вань, срочно в ближайшую больницу! — ору водителю.
Кто-то закрывает дверь.
Шум неуёмной толпы стихает.
— Твою мать! Это что, огнестрел?
Чиж в ступоре.
— Аптечка где?
— Под крайним сиденьем сзади. Военная, хорошая, — подсказывает дядя Ваня, отслуживший ранее по контракту много лет.
Пока Паша ищет её, я вспоминаю правила оказания первой помощи при ранениях. Раньше, когда нас готовили к «Зарнице», мы зубрили их на случай, если попадётся такой билет в теоретическом этапе. А ещё обэжэшник, на наше счастье, регулярно заставлял отрабатывать практику.
— Тата… Слышишь меня?
— М-м…
Она пока в сознании, но явно уплывает.
— Всё будет хорошо.
— ИПП?
— Да. И чем резать.