Анна Джолос – Прости за любовь (страница 156)

— Переписку их листала? Ту, которая до этого сообщения.

— Да.

— Там было что-то похожее?

— Нет. Всё по работе вроде.

— Смайлики?

— От неё да, — утвердительно киваю.

— От него?

— Односложные ответы.

— Ну вот видишь!

— Что?

— Эля эта, возможно, тупо в него влюблена. Парень-то видный.

— Полина, она поздравляет его с днём рождения голой фоткой и пишет про «повторить»! А ты мне про какие-то сообщения! — теряю терпение. Трясёт аж всю на эмоциях.

— Д — доверие, Джугели. Не слышали, да? Ты на каждую его поклонницу так реагировать будешь? Тогда у меня плохие новости. Ничего у вас не выйдет.

— Она его концертный директор!

— Одно другому не мешает, — ехидно ввинчивает мою же фразу.

— Гр-р.

Смеётся.

— Успокойся, а.

Такова, видимо, наша участь — по очереди успокаиваться.

— Подыши-ка, как там тебя врач твой учил.

— Иди ты, — злюсь пуще прежнего.

— Нет, это ты иди, пожалуй, — отражает невозмутимо. — Возьми своего Кучерявого и на очную ставку к ней отведи. Пусть объясняются на пару. Поймёшь, кто из них врёт, когда столкнёшь лоб в лоб.

— Прямо сейчас идти? — замерев, уточняю.

— Пригорает же. Вон аж дымишься вся! — изображает клубы дыма над головой.

Бросаю растерянный взгляд вниз.

Зал активно наполняется людьми. Уже скоро начнётся концерт. И с одной стороны, время ещё есть, а с другой, ребята наверняка готовятся и настраиваются.

К чему сейчас скандал и выяснение отношений?

Достаю вибрирующий телефон.

Марсель : Так и не пожелаешь мне удачи?(

Предыдущие сообщения и звонок от Него я проигнорировала.

Сижу.

Пять. Десять минут. Пятнадцать.

Встаю.

— Вот и правильно, — доносится в спину от подруги.

Встречаюсь у входа в вип-зону с Абрамовыми и Беркутовыми. Эля уже во всю старательно улыбается новым гостям.

— Ты куда? — окликает меня Соня.

— Скоро вернусь.

Спускаюсь вниз и набираю Марселя.

— Как пройти за сцену?

Он объясняет мне, куда двигаться, и сам идёт навстречу.

— Девушка, вы куда?

На середине пути меня, ожидаемо, останавливает охранник.

— Я к Абрамову.

— Не положено.

— Я вообще-то его будущая жена! — выпаливаю раздражённо.

— Ага, — зевая, задерживает взгляд на моих ногах, — вас таких по десять на один квадратный метр. Возвращайся в зал, жена.

— Я на ты с вами не переходила.

— Так давай перейдём? — поигрывает бровями. — Восемнадцать есть?

— Вы мне в отцы годитесь.

Прямо-таки негодую.

— И чё? — ухмыляется, пожёвывая жвачку.

— Пропусти её. Она ко мне, — слышим голос Кучерявого, стоящего в конце длинного коридора, и громила, обернувшись, нехотя сдвигается вправо.

Обхожу его, одарив своим фирменным взглядом.

Пока иду, спиной ощущаю, как смотрит вслед.

— Думал, не придёшь уже, — Марсель обнимает меня за талию, целует в висок и ведёт дальше мимо гримерок к сцене. — На сообщения и звонки не отвечаешь. В чём дело?

— Починили звук? — пытаюсь как-то поддержать диалог, а у самой в груди всё горит.

— Починили.

— Волнуешься перед выступлением?

Знаю, что для него этот концерт много значит.

— Меня волнует другое.

— Что?

— Ты обиделась, да?

— На что конкретно?

— На мою тупость. Джугели, — зажимает в тесном пространстве где-то за кулисой. — Я реабилитируюсь, идёт? Сначала тут, потом дома. У нас целая ночь впереди, — обещает, задевая губами ухо.

— А как же традиционное after-party?