Анна Джолос – Прости за любовь (страница 153)

Медленно расстёгиваю рубашку. Снимаю её, встречая его горящий взгляд.

Удивительное дело, но в белье он видел меня не так уж много раз, если подумать.

Спускаю лямку от бюстгальтера с плеча. Чувствую, как заливаются румянцем щёки.

— Воу. Притормози, я ведь не железный, — не моргая, следит за мной.

Отрицательно качнув головой, сглатываю.

— Давай сделаем это, — прошу я шёпотом. — Ещё один подарок, м?

Судя по выражению лица, он в шоке и сомневается в моём решении.

— Ты…

— Сейчас, Марсель, — наклонившись к нему, перебиваю.

И как бы стойко он не держался всё это время, есть предел мужского терпения.

Срывается под моим напором.

Ладони забираются под юбку. Стискивают ягодицы.

— Тата…

Переворачиваемся.

Теперь он сверху, а я снизу. Придавлена тяжестью его сильного тела. Обезоружена ласками и поцелуями. Такими несдержанными и пылкими, что голова кругом.

— Марсель… — прижимаю к себе, обвивая руками крепкую шею.

— Я так люблю тебя, Джугели…

Петарды под рёбрами от этих его слов взрываются.

Любит. Любит!

— Сделай своей. Сделай, — посылаю свои самые сокровенные желания ему в губы.

Состояние сродни безумству. Не соображаю, что говорю. Не понимаю, что правильно, а что нет, но в одном уверена: я давно готова к этому шагу.

Сейчас в моменте есть только мы. Мы и жгучее, томительное, сокрушительное желание обладать друг другом.

— Чёрт… — обнимая меня, выдыхает зло.

Замерев, жду продолжения, но ничего не происходит.

Прорычав в подушку матерное слово, начинающееся на букву Б, приподнимается на локтях и сползает влево, оставляя меня в полной растерянности.

— Эй… Что не так? — интересуюсь осторожно.

— Всё так. Я кретин.

Рассеянно проходится ладонью по волосам. Встаёт с постели. Подходит к тумбочке и, обжигая меня голодным взглядом, берёт пачку сигарет.

Принимая вертикальное положение, поправляю юбку, запоздало смутившись.

— Марс… — наблюдаю за тем, как направляется к двери, ведущей на балкон.

— Дай мне пару минут.

Щёлкает зажигалкой. Молча курит.

— Мы договаривались быть честными друг с другом и обсуждать всё, — напоминаю на тот случай, если он забыл.

— Да.

— Что да? — психую, взрываясь.

Обидно. Всё ведь было так хорошо! Ну почему его опять переклинило?

— Тата…

— Только не говори про дань традициям, уважение и прочее, — опускаю ноги на пол. — Из нас двоих ты на этом помешан куда больше!

— Зай…

— Просто звездец, Абрамов! Как бесишь! — кулаки сжимаю.

— У меня нет защиты, — обескураженно выпаливает, выпуская дым наверх.

— Что?

— Другие методы не сработают. Я себя рядом с тобой вообще не контролирую.

До меня не сразу доходит, о чём речь, а когда доходит, кровь к щекам приливает ещё сильнее.

— Скажешь ещё потом, что нарочно тебе малого заделал.

Тушит окурок о пепельницу. Возвращается ко мне и приседает на корточки.

— Прости олуха, — упирается лбом в коленку. Целует её горячими губами и мне вдруг так за себя стыдно становится.

Парень ведь реально настроился на первую брачную ночь, иначе по-любому на всякий пожарный припрятал бы дома то, что в юности всегда и всюду таскал с собой.

— Забавно. Раньше такой проблемы у тебя не возникало, — усмехнувшись, зарываюсь пальцами в мягкие кучеряшки.

— В смысле?

— Я про защиту.

— Что за намёки? — поднимает голову и хмуро на меня взирает.

— Ты носил их даже в школу, Абрамов. Сама лично видела. В рюкзаке. В кармане куртки.

— Ты не сравнивай, да? И вообще, мы договаривались, что обнуляем всё.

— Ладно-ладно, просто шучу, — примирительно успокаиваю, почувствовав, что начинает заводиться.

— Даже не представляешь, какой это облом. Фаталити на хрен, — произносит убийственной интонацией.

— Ничего страшного, у нас есть шахматы, — ободряюще улыбаюсь. — Сыграем партию?

Глава 42

— Какие, к дьяволу, шахматы? Я сейчас вернусь. Жди меня.

Направляется в прихожую, и уже через минуту хлопает входная дверь.

Улыбнувшись, падаю на кровать и, раскинув руки-ноги в позе морской звезды, думаю о том, какой он у меня всё-таки хороший.

Кому скажи, не поверят, что действительно решил ждать до свадьбы. Это ведь сейчас такая редкость…

Вздрагиваю, когда рядом вибрирует его телефон, выпавший, очевидно, из кармана.

Беру его в руки. Смотрю на экран. Горький безостановочно трезвонит.

— Паш, он вышел ненадолго, — отвечаю, принимая вызов.