Анна Дрэйк – Хантстил. Искра Бездны. Том 1 (страница 6)

Несмотря на общую нервозную обстановку, все начинают хихикать. Но женщина поднимает руку, и одного этого жеста хватает, чтобы все успокоились. Она спокойно осматривает меня:

– Фонаря тоже нет, как я понимаю?

Я качаю головой:

– Неа.

– Ничего страшного, – она оглядывает меня, – сейчас выдам. Но первой тебе идти не стоит. Просто посмотри, как всё будет проходить. Может, и хорошо, что ты ничего не знаешь об испытаниях Искры. Наша магия… она идёт из души и внутренней силы. Осознанность всё только портит. Идём, посажу тебя в испытательном зале. Пойдёшь пятой.

***

Зал для испытаний напоминает древний храм, высеченный из чёрного базальта. Высокие своды теряются в полумраке, а по стенам тянутся гигантские фрески, изображающие драконов, сражающихся с какими-то отвратительными, чудовищными тенями. Это и есть Кровавый Рой?

Брррр…

В центре – круглый помост, окружённый двенадцатью каменными колоннами, на которых выгравированы руны. Они слабо светятся изнутри, пульсируя в такт какому-то незримому ритму. В воздухе пахнет дымом и металлом – запах, который въелся в эти стены за сотни лет испытаний.

Вдоль стен стоят скамьи, заполненные девушками. Я устраиваюсь на указанное место, осматриваюсь. Напротив, на возвышении, расположены три массивных кресла. Пока что они пусты.

Тишину нарушает гулкий стук сапог по каменному полу.

Я сжимаю холодные перила скамьи, когда в зал входит Оберон Стилс.

И снова я поражаюсь незримой ауре власти этого мужчины.

Он шагает так, будто зал принадлежит ему – спокойно, уверенно, без тени сомнения. Его чёрный мундир с серебряными эполетами подчёркивает широкие плечи, а голубые глаза, холодные, как лезвие, скользят по залу, будто оценивая каждую деталь. За ним, словно тень, следует капитан Крэйг – его черные волосы спадают на лоб, скрывая один глаз, а второй, серый и безжизненный, фиксирует всех присутствующих с убийственной точностью.

Ректор останавливается перед помостом, скрестив руки за спиной.

– Приветствую вас, кандидатки.

Его голос негромкий, но наполняет весь зал, заставляя всех замереть.

– Сегодня вы сделаете первый шаг к тому, чтобы стать оружием империи. Или – её щитом, но ваша роль будет…

Он не успевает продолжить.

Двери распахиваются с грохотом, нарушая момент.

– Его Величество Император Варгос и генерал Левиар Нокс! – громко объявляет распорядитель.

Император Варгос входит с театральной лёгкостью, улыбаясь так, будто даёт аудиенцию простолюдинам. Его светлые волосы идеально уложены, карие глаза теплы – и при этом будто бы абсолютно пусты.

Сказать, что я разочарована – это ничего не сказать.

После ректора он кажется, ну… никаким, что ли?

Рядом с ним вышагивает, видимо, тот самый генерал Левиар Нокс, который одной фамилией всех напугал: чёрный мундир, шрамы, мёртвый взгляд.

Оберон поворачивается к ним и кланяется – формально, ровно настолько, чтобы это не считалось оскорблением.

– Ваше Величество. Генерал.

Варгос улыбается ещё шире.

– Ректор Стилс. Всегда приятно видеть, как ты вдохновляешь молодёжь.

Голос его звучит тепло, но в глазах – лёд.

Ректор не моргает.

– Без вдохновения нет прогресса. А без прогресса – нет победы.

Тишина в зале становится тяжёлой.

Император и ректор смотрят друг на друга, и между ними пробегает незримый разряд.

Я задерживаю дыхание.

Что-то не так.

Они говорят вежливо, улыбаются, но… каждый их взгляд – как удар клинка.

И самое странное – ректор Стилс выглядит настоящим лидером.

Рядом с ним император кажется… декорацией. Красивой, но пустой.

Я вдруг понимаю разницу между ними: Император – как позолоченная статуя, блестящая, но пустая внутри. Ректор же – живая сталь.

Я замечаю, как капитан Крэйг – тот самый убийца драконов – слегка сдвигается, его рука непроизвольно касается рукояти клинка.

Генерал Левиар же даже не смотрит в его сторону, но я вижу, как напрягаются его плечи.

Два оружия. Два смертоносных клинка, направленных друг против друга. И готовые скреститься по первому же приказу своего господина.

– Выглядишь бледной, новенькая, – шепчет подсевшая ко мне наставница. – Генерал напугал?

Я не отвечаю. Потому что это не страх. Это что-то другое.

Но всё же мой взгляд снова невольно скользит к генералу Левиару Ноксу – и тут же застревает на нём, будто прикованный.

Он красив.

Но не так, как Стилс – благородной, ледяной красотой айсберга. И не как Варгос – выхолощенной ухоженностью дворцового портрета

Его красота – как у обнажённого клинка.

Опасная.

Тёмные волосы, коротко остриженные, будто он не терпит ничего лишнего. Лицо – резкое, с высокими скулами и бледной кожей, изборождённой шрамами. Один из них – тонкая белая линия – пересекает левую бровь, чуть не задевая глаз.

И глаза…

Они – пустые.

Не холодные, как у Стилса. Не ядовито-насмешливые, как у Килсара.

Мёртвые.

Будто за ними – только тьма.

И тут – он поворачивает голову.

Наши взгляды сталкиваются, и я невольно содрогаюсь.

Мир сужается до этих двух бездн, в которых нет ни искры тепла.

Моё сердце замирает.

Не потому, что он красив.

А потому, что в этот миг я ощущаю: этот мужчина будто бы мёртв. Не телом, а душой.

И всё, что от него осталось, – это обязанность быть оружием.

Я резко отвожу глаза, чувствуя, как по спине бегут мурашки.

Но поздно.