Анна Бигси – Боль моя любимая (страница 14)

Выключаю воду, вытираюсь. Смотрю на себя в зеркало. Под глазами круги, взгляд уставший, но я довольна. Наконец у меня появилась ниточка. Надеюсь, я смогу раскрутить ее. Одно не понятно, почему отец позволил закрыть дело? Почему не захотел копать дальше? Почему сам не нашел убийцу?

Ставлю ноутбук на зарядку, флешку прячу в небольшой тайник и спускаюсь вниз. Отец в столовой, обедает и читает что-то в планшете. Поднимает голову, хмурится.

— Женя, ты чего такая? Плохо спала?

— Все нормально, — сажусь напротив, беру чашку, наливаю себе. Руки чуть дрожат.

— Не похоже. Что случилось?

Смотрю на него, на седину и морщины вокруг глаз, на знакомые с детства черты. Мой отец. Генерал. Человек, который всю жизнь был для меня опорой.

— Пап, — говорю тихо, — почему ты не хочешь найти того, кто убил маму?

Он замирает. Медленно опускает вилку.

— Женя...

— Я понимаю, тебе больно. Мне тоже. Но почему ты позволил закрыл дело? Почему не искал дальше? Ты же генерал, у тебя есть возможности. Если бы ты захотел...

— Женя, — голос становится жестче, — дело закрыто. Следователи сделали все, что могли.

— Но убийца не найден! — вырывается у меня. — Как можно просто... смириться? Она же твоя жена. Ты любил ее. Как можно не хотеть знать правду?

Отец молчит. Смотрит в тарелку. Руки его лежат на столе неподвижно, но я замечаю, как напряжены пальцы.

— Пап, — я подаюсь вперед, — Почему ты не хочешь докопаться до истины? Я не понимаю.

— Потому что истины нет, Женя, — говорит он тихо. — Есть только факты. Она вышла ночью. Ее ограбили и убили. Точка.

— Но это не объясняет, почему она вышла! Почему ты ее не остановил? Почему не искал?

— Я не знаю, почему она вышла, — голос срывается. — Я был не в курсе. Она ничего мне не говорила. А когда я узнал... — он замолкает, проводит рукой по лицу. — Когда я узнал, было уже поздно.

— Но как можно было не заметить? Она же твоя жена! Вы жили в одном доме!

— Женя, хватит! — Он встает. Смотрит сверху вниз. Взгляд тяжелый, давящий. — Ты думаешь, мне легко? Думаешь, я не задавал себе эти вопросы? Каждую ночь я просыпаюсь и думаю: почему? Почему я не проснулся? Почему не услышал? Почему не остановил?

Он замолкает, отворачивается.

— Но я не знаю ответов, Женя. Никто не знает. И копаться в этом, ворошить прошлое... это не вернет ее. Это только сделает больнее. Тебе. Мне. Всем.

— Но...

— Я не хочу, чтобы ты жила этим, — поворачивается ко мне. — Понятно? Не хочу, чтобы ты тратила силы на поиски того, чего нет. Просто живи, учись и будь счастлива. Это то, чего хотела бы твоя мама.

Смотрю на него, в его глазах сталь и ни капли сочувствия.

— Но если есть шанс...

— Нет шанса, Женя. — резко бросает он. — Дело закрыто. Пора закрыть его и в наших сердцах. Пожалуйста.

Смотрю в пол. Не могу смотреть ему в глаза.

— Я подумаю, — отвечаю уклончиво.

— Это все, о чем я прошу, — жестко договаривает он и уходит в кабинет.

Я остаюсь на кухне одна. Смотрю перед собой. Он не хочет знать правду. Ему больно. Он смирился. А я не могу так. Не могу жить в неизвестности.

***

Телефон разрывается трелью. Аглая… Нет у меня сил на общение с ней, но обидится ведь. Приходится ответить.

— Женька, я скоро буду у тебя, — раздается в динамике звонкий голос подруги. — Надеюсь, ты уже начала собираться?

— Что? — непонимающе хлопаю ресницами.

— Не говори, что забыла про клуб! — Черт, конечно, я забыла все. — Я сейчас приеду, и мы с тобой...

— Аглай, может, не сегодня? У меня голова...

— Нет! — отрезает подруга. — Ты обещала. Ты мне должна. Я уже почти у твоего дома. Живо собирайся!

Сбрасывает. Смотрю на телефон и вздыхаю. Никак не отвертеться, а так хочется вернуться в комнату и продолжить изучать материалы дела. Но, может, и правда стоит отвлечься. Разобраться с делом завтра со свежей головой.

Мысли снова возвращаются к Марселю. Как он смотрел на меня в кафе. Как улыбался. Как целовал на улице. А потом... все испортил!

Может, я перегнула? Может, не надо было так резко? Он же просто предложил. Не заставлял. Не тащил силой. А я цветами в лицо, как последняя истеричка.

Нет. Я права. Нельзя так. После первого свидания сразу тащить в кровать. Это нормально, что я отказалась. Нормально, что разозлилась.

Сжимаю телефон сильнее, вот главное доказательство. Ни одного звонка. Ни одного сообщения. Сволочь. Даже не извинился. Даже не попытался объясниться. И дело совсем не в черном списке, когда ему было надо, легко нашел способ связаться со мной. Значит не надо. Значит я все поняла правильно.

Но почему тогда внутри так пусто? Почему я все время проверяю телефон? Почему надеюсь увидеть его имя на экране? Идиотка, потому что!

— Женя! — по дому разносится голос подруги. — Я приехала!

Вздыхаю, убираю телефон в карман джинсов и иду встречать подругу.

Аглая влетает в дом и с порога начинает возмущаться:

— Жень, ты чего в этих стремных джинсах?

— Нормальные они.

— Не для клуба «Плаза». Пойдем я помогу подобрать что-то более подходящее, — подруга решительно устремляется к лестнице, звонко цокая острыми каблуками по мрамору.

Спорить сил у меня нет. Пусть выбирает, тем более я не очень понимаю, в чем в эти клубы ходят. Я предпочитаю более интеллектуальные развлечения, а если уж танцы, то более классические.

Поднимаемся наверх. Аглая открывает шкаф, начинает перебирать вешалки. Я сажусь на кровать, смотрю на нее. Хочется рассказать про Марселя, про флешку, про документы. Но язык не поворачивается. Слишком много всего. И потом, Аглая не умеет хранить секреты. А этот секрет может стоить слишком дорого.

— Вот! — Аглая вытаскивает вешалку с топом. Блестящий, короткий, с открытым пупком. Даже не знала, что у меня такой есть. — И это! — бросает на кровать черные кожаные брюки.

— Ты серьезно?

— Абсолютно. — Она смотрит на меня с вызовом. — Ты сегодня будешь королевой клуба. И никаких "нет".

Ну в общем не так все и плохо. Надеваю то, что выбрала Глаша. Смотрю в зеркало. Ладно, придется доработать образ. Волосы убираю в высокий хвост, стрелки рисую яркие, четкие. На губы ложится темная помада, а взгляд становится агрессивным, дерзким. Гулять, так гулять.

— Женька, ты красотка, — выдыхает Аглая. — Ильнур просто башней потечет.

— Ильнур? — округляю глаза. — Ах да... он же с нами.

Точно. Про него-то я и забыла совсем.

— Не парься, — Глаша машет рукой. — Он парень нормальный, будет сидеть в сторонке и пить свой виски. А мы оторвемся по полной. Заслужили.

— Ладно, — выдыхаю. — Давай попробуем.

— А отец дома? — внезапно спрашивает подруга.

— Да, в кабинете. А что?

— Просто так... — она пожимает плечами. — Пить хочу. Схожу на кухню, ладно?

— Иди.

— Тебе принести что-то?