Не тише зла белеет – этот мир,
Он трогает за стрелки одиноко
То сам себя – над манией вести
Ту схожести обычную ладонь,
То форму – идеального прогресса,
Над сном опустошая весь – предел,
Где смелый часовщик – напротив стрел
Уже не верит в слаженный – манёвр..
Он точно был поранен – от души,
Он знал тебе пророчество лихое,
Но также знал обычную – мораль,
Откуда вылить свой души – прогресс
Он снова бы хотел и этим – сам
Он выше в категории рассеянных,
Разбитых душ и общества сердец,
Где нет уже у стрелок в том – тебя..
А ты на этом словно бы – отсеян,
Ты стал железом в прошлое – войдя
На осени прожитой сном – последним
Над призраком умильного себя,
Где нет тоски по нраву посторонних,
Изжитых просьб об участи – вести
Те стрелки категорий, чтоб войти
На свой предел фамильного чертога..
Но там оставил ты предместье – глаз,
Ещё забрав железной воли – строго
Те формы зла и в ад их – проложил,
Чтоб думать, что хороший нам – пока
Ты легче воска в ветре – облетаешь
Ту почерка весну – обратно строем
По мании любви, откуда знаешь
Им прожитое общество – за сном..
Оно повисло в чуждое прощание,
Оно не видит больше обещание
И сверлит час на боли бытия,
Где нет уже по ранам нам – пути,
Где вышли современности расцветы
Сказать, как было прошлому – увы
Так близко объяснение – за этим
Прожитым днём железного – внутри..
А стрелки по часам идут неспешно
И ты горишь для чуда – от покоя,
А стрелки так минутами – прилежно
Рисуют круг обыденности милым,
Что снова стал ты ждать – свою потерю,
Её рисуя в дерзости – небрежно
Над умыслом, внутри которым сам ты
Остался на часах искать – погрешность..
Целлюлитные формы души
На другого в дороге скажи,
Что не видишь о нём – эпатаж,
Что попросит он волю – в пажи,
Чтобы мудростью в теле пропасть,
А потом в целлюлитной душе
Будто выдержать шквал – дураков,
Что надмению просят – ожить
Между тайны под совестью – слов..
Эта пасть – будто волчий магнит
Между ценностью высшей души,
Эта область притворства – не мнит
Целлюлитные в форме – пажи,
Но сказал ты, что горд – дураком
Всё бежать там по крыше и – мнить
Будто сам ты от формы, что сон
В целлюлитной обложке души..
