Те числа любви дураков – между нами,
И между привычками смерти – за яд,
Где слово внутри пререкательств – годами
Всё ищет свой стиль управления – в стать..
Чтоб стало в глазах лишь оно – благородством
И медленным жаром под свет – янтаря
Внутри управляло тем свойственным – взглядом,
Где жили до страха о том – не творя
Те гиблые души – напротив уродства
И стали они дураками на пище,
Где льётся богатое в мире – по сходству
Тех чисел маразма за именем – больше,
Чем чаще ты слову на том – отвлекаешь
Отмеренный страх символизма – привычек,
Тем меньше от догмы на том – забываешь,
Что будто бы стал ты – другому отмычкой..
Где сам по себе ты не явью – оставил
Свой чисел надзор и обычности – полдень,
Но горю по власти ты видел – проказу
О форме любви умиления чисел,
Что снова они над природой играют
И мысли твои занимают, как страхи,
Где сам ты не птицей летаешь – обычно,
А ползаешь в ритмах приличия – танцев
Иль долго упорно рукой – в этом ищешь
Привычное тождество мнимой обиды,
Где сам ты не видел над миром – уродство,
А только обычное в страхе – там сходство..
Что недра Земли не скрывают – над нами
Тех форм необычности ветра – и ищут
Свой прах поколений у слова – веками
И там же от чисел не ищут – тот ветхий
Оскал, что реальности схож – в объективе,
Оскал, что не нужен уже понарошку,
А слышно под ветром, как спаянно – стали
Тем именем класть необычности – ножку
Под числа твои – эти страхи и смерти,
Где видны им стали убытки – от роли
И между упорными видом – годами
Ты сам понимал в этом числам – пороки,
Что стали они объективности – страхи,
Что видим мы только фамильные Боги,
Где множат над разницей – мира пороги
Те власти черты от наивности – снами,
И знают свой срок и умеют резвиться
Над нервами птиц и страданьями – после,
Что выжимки ради не стали мы – миром,
А только довольны тем видом – уродства..
Железный маятник часовщика
Не видит опыт строгая рука,
Не верит упоённому – железу,
Как стройный мир обвалит на тебя
Свою проблему имени, чтоб жить
И там опять крутить – обвальный шум
По мании раздвинутого – веса,
Где форма шара – только ли игра
Иль бес безумной каторги – прожить?
Тот мир, как идеальная стрела
Не хочет знать обычного прогресса,
Та участи вина не видна – нам
И глазу в том под форму – дурака,
Но смелый часовщик берет ладонь
И выше этой формы зла – железа
Он мерит полный уровень – мечты,
Когда и взять то нечего – взамен..
