Как забытый, ограниченный – поток.
По нему неспешно мысли – утекут,
Под него ты стынешь вовремя – опять,
За объектом страха подлинного – вспять
Думать обществом, в котором не приду.
На обшарпанной тоске сегодня – в явь,
На дрожащей форме истины вокруг,
Только день свой расправляя – от потуг
Для заметной формы общества – во сне.
Этот сон ты сам заметил и – пропал,
Этим светом ты невидим – по тоске,
Но идут одни проталины нам – вспять,
Что сегодня – результат в одной реке.
Четыреста тысяч руин
Немало не видят обычные дни,
Как ходишь сегодня на мысли,
Как вошь собираешь – от этого ты,
Что если для счастья – негоже
Отнять объяснение в сердце – твоём
И смелостью выше – позорной тоски
Искать идеалам – ту волю, как сон,
Как скол идеальности в сложном уме?
Что было за тем под укором – души,
Когда из – за тысячи слов – помогли
Мы выстрелить в сердце – за тем же ещё
Негожим, но правильным в этой дали?
Как смерть победили и стали – внутри
Опять укорять безысходности – день,
Когда отодвинул то утро – под тень
Твой юмор души, заставляя смотреть
Под сводом четыреста тысяч – руин,
Когда их немало от ложной тоски,
Когда поднимаются львы – из равнин
И смело на том управляют – одни
На этой Вселенной – под важной игрой,
На мост отправляя свой тысячный – миг,
Что ты прогадал за несбыточной мглой
И словом по Питеру снова – ведёшь..
Вот мост отзывается смело – игрой,
Вот тени из бликов конечной – молвы
Накинули трепет на озимь – долой
И камень души заставляют – смотреть
На озеро смерти близ тайной – игры,
На то поколение питерской силы,
Что в тёмную даль нам относит – миры
И в камне душой – расправляет на время..
Ты жил эти тысяч укоров подряд,
На новых руинах, что в смыслах – твои,
Им видеть хотят, что бегут по Неве
На слове внутри облакам – помогая
Из жизни отнять этот воздух и – ад,
Из времени тайного слова – укора,
Где мысли твои постоянно – стоят
И времени больше, чем памяти – новой..
А ты в поколении каменных лет —
Всё тот же угрюмый отрывок – души,
Ты – питерской воли обычный ответ
Над пафосом скорби, в котором – ушли
Твои расстояния в склепе – вокруг
Над светлой Невой, по которой иду
И тянут превратные тени – на круг
Ту душу внутри приключения – к миру,
К игре, от которой немало – ты жив,
И что – то скабрёзное лепит – под сон,
Однако, внутри утирая свой – миф,
