Анна Атталь-Бушуева – Добывая у общества грани – не падай (страница 4)

Что воет около – тебя,

Где ты на страх – ложился в горе

Под сомневающийся – знак.

Не говори, что будешь – помнить

Судьбу искусства – до конца,

Когда внутри – своих изгоев

Ты – вечный первенец с лица.

Не обижайся на простое,

За злом увенчанное – в нас,

Не говори, что был ты – вскоре

Тем ветром мира, что погас.

Он так же слышал – эту силу,

Он шёл под верной – остановкой,

Но был отвинчен, как не первый

Сигнал внутри – плотины нерва.

Им ты страдал, что нету – счастья,

Что нет покоя – в час прощаться,

Но кто не первый – в том минута,

Тот ждёт искусство – в каждом звуке.

Не обижайся – в том покое,

Что сам ты страхом – жил на боли,

Что почерк смерти – был отважен,

Ведь он не смертен, просто важен

Для слов пустых, для этих граней,

Где по плотине – ходит ранний

Источник чувства – для забытых,

Искомых мужеству – разбитых

Проблем старения, что ближе

Внутри покоя к нам ли – выше,

Чем этот час – внутри изгоев,

Им так же красен – в этом горе?

Не обижайся – внутри услышав,

Что этот путь – в покое дышит,

Он только чувство, внутри играя

Собрал для утра – на этом рае,

Он здесь бы жил, искал – на страхе

Плотины море – от счастья в прахе.

Но вышел мудро – внутри причины

Твой ветхий утру – остаток мира,

Что жил он верной, одной – главою,

И той, что смерти, увы, – не скрою.

Нашумевший рассвет

Из облака ты выплыл, как всегда,

Из глаза посторонней – тишины,

И что – то там сказал, увы, едва,

Как наглый в безысходности – актёр.

Что спали мы, что ум касался – гор

Над небом необъятной – тишины,

Но следом видит – только идиот,

Что мы всегда в уме считать – вольны

Свою любовь, как счастья в том – звезду,

Свои года – в отжившем веке права.

Чтоб думать о пригодном – иногда,

И только так ему – на острое смотреть,

Где ты шумел, как видимый – восход,

Где солнце обеляло своды – мира,

Нам только притворяясь, что вот – вот

На утро станет – новый идиот:

Твоей мечтой, твоей любовью – милой,

И в том предчувствуя – займёт себе перо

В том месте нашумевшего – восторга,

Где мы летим – по новой высоте.

Где облака, как чувство – покоряют,

А страхи в высоту – заносят дым,

В нём я и ты, как бабочки летаем,