Andy Smith – Ночь на крыше (страница 1)
Andy Smith
Ночь на крыше
Ночь на крыше
Andy Smith
Глава 1 – «Крыша»
Дождь лил как из ведра, превращая город в размытое пятно огней и теней. Я стояла на краю крыши, вцепившись в мокрые перила, и курила, пытаясь заглушить шум в голове. Капли стекали по лицу, смешиваясь с дымом сигареты, который витал в воздухе, пропитанном запахом мокрого асфальта. Почему я здесь? Потому что в квартире снизу кто-то решил устроить вечеринку с басами, от которых вибрировали стены, а мне нужно было подумать. О работе – этих дурацких статьях о модных кафе и знаменитостях третьего эшелона. О жизни – почему в 27 лет я все еще одна, с кучей идей, но без плана. О том, как дождь иногда кажется единственным, кто понимает мою меланхолию.
Ветер хлестнул по юбке, прижимая ткань к ногам. Я затянулась глубже, выдыхая дым в ночь. Гром вдали раскатился эхом, как предупреждение.
– Эй, это не место для размышлений о смысле жизни, – раздался голос за спиной. Глубокий, с легкой хрипотцой, как у человека, который привык командовать, но сейчас просто забавляется.
Я обернулась резко, чуть не поскользнувшись на мокрой поверхности. Он стоял у двери на крышу, в белой рубашке, прилипшей к торсу от дождя. Высокий, с широкими плечами, щетиной на лице и глазами цвета stormy sea – серыми, с искрами. В руках пачка сигарет, но он не курил, просто смотрел, прислонившись к стене, как будто крыша – его личная территория.
– А вы кто – охранник смысла? – парировала я, стряхивая пепел в лужу. – Или просто любитель подглядывать за мокрыми девушками под дождем?
Он усмехнулся, уголки губ поднялись в той улыбке, которая обещала неприятности. Шагнул ближе, и я уловила запах – смесь одеколона с древесными нотками и мокрой ткани. Не отстранился от дождя, как будто ему все равно.
– Любитель? Скорее, ценитель. Максим, кстати. А вы – та, кто рискует простудой ради вида на этот… хаос.
– Вика. И вид стоит риска. Город выглядит как в кино – загадочный, полный тайн. – Я кивнула в сторону огней внизу, где машины ползли по улицам, как светлячки в тумане.
Он подошел к перилам, встал рядом. Его плечо почти коснулось моего, и от него веяло теплом, контрастирующим с холодом металла под руками. Дождь барабанил по нам, капли скатывались по его волосам, падая на воротник.
– Загадочный? Это просто бетон и неон. Но вы правы – иногда нужно подняться выше, чтобы увидеть, что внизу все то же дерьмо, только с высоты.
Я фыркнула, выдыхая дым в его сторону. Он не поморщился, только приподнял бровь.
– Философ на крыше? А я думала, здесь только курильщики и романтики.
– Или те, кто ищет, чем заполнить пустоту. – Его взгляд скользнул по мне: от мокрых прядей волос, прилипших к шее, до края юбки, трепещущей на ветру. – Вы выглядите как кто-то, кто знает, как заполнить.
Сердце екнуло. Дерзкий. Но в тоне был юмор – не грубый, а с подтекстом, как приглашение к игре.
– А вы – как типичный герой из дешевой мелодрамы. Мокрый, загадочный, с сигаретами в кармане. Что, сценарий забыли?
Он рассмеялся – коротко, искренне, звук утонул в шуме дождя.
– Тогда давайте импровизируем. Что вас привело сюда, Вика? Бегство от реальности?
– Курить в тишине. Думать. А вас?
– То же. Но теперь думаю о вас. – Его рука коснулась моей на перилах – якобы случайно, но пальцы задержались.
Холод металла, тепло кожи. Гром ударил ближе, осветив его лицо вспышкой молнии.
– Холодно? – спросил он, не убирая руку.
– Немного. Но дождь… он как очищение. Смывает все лишнее.
Пальцы сжали мои сильнее. Грубые, но нежные.
– Очищение? Или возбуждение? Дождь делает все… интенсивнее.
Слово повисло, тяжелое от подтекста. Я повернулась к нему, встречаясь взглядом. В глазах – желание, чистое, без притворства. Дождь стекал по его лицу, капля задержалась на губе.
– Зависит от компании, – ответила я, голос чуть хриплый.
Он наклонился ближе. Запах мокрого асфальта смешался с его дыханием – свежим, с привкусом мяты. Губы почти коснулись.
– Тогда проверим.
Поцелуй обрушился, как ливень. Его губы – соленые от дождя, требовательные. Я ответила, впиваясь пальцами в мокрую рубашку, чувствуя твердые мышцы под тканью. Он прижал меня к перилам, холод металла врезался в спину, контрастируя с жаром его тела спереди. Дождь лил по нам, капли скатывались по шее, в вырез блузки, вызывая мурашки.
– Ты сумасшедшая, – прошептал он, отрываясь на миг, чтобы укусить мочку уха. Зубы – острые, но не больно.
– А ты – трус? – подколола я, кусая его нижнюю губу в ответ. Вкус крови? Нет, только дождя и соли.
Он рыкнул, низко, вибрация прошла по телу. Подхватил меня за бедра, поднимая на перила. Ноги инстинктивно обвили его талию, юбка задралась. Холодный воздух на коже, но его руки – горячие, скользили по бедрам, оставляя следы.
– Нет, не трус. – Голос хриплый, полный голода.
Я расстегнула его рубашку дрожащими пальцами. Грудь обнажилась – твердая, с каплями дождя, стекающими по рельефу мышц. Я наклонилась, лизнула одну каплю – вкус соли, смешанной с его кожей, чуть мускусный. Он застонал, впиваясь пальцами в мои волосы, направляя.
– Вика… черт, да.
Его руки скользнули под юбку, нашли край трусиков, сдвинули в сторону. Пальцы коснулись – нежно сначала, затем настойчиво. Я ахнула, когда он вошел одним, затем вторым. Влажность от возбуждения смешалась с дождем, тело отозвалось пульсацией, жаром.
– Ты мокрая не только снаружи, – усмехнулся он, двигая рукой ритмично, большой палец на клиторе.
– Заткнись и продолжай, – огрызнулась я, но с улыбкой, сжимаясь вокруг пальцев. Юмор в его глазах вспыхнул, как молния.
Он расстегнул брюки одной рукой, освобождая себя. Твердый, горячий, венозный. Я почувствовала его у входа – давление, обещание.
– Да? – спросил он, глядя прямо в глаза. Пауза – consent, уважение под маской желания.
– Да, черт возьми, да, – выдохнула я, прижимаясь ближе.
Он вошел резко, одним толчком, заполняя полностью. Боль вспыхнула, смешавшись с удовольствием – жгучим, всепоглощающим. Перила скрипнули под весом, дождь барабанил по крыше, заглушая мои стоны. Его толчки – жесткие, глубокие, как ритм грома. Я вцепилась в его плечи, ногти впились в кожу, оставляя красные следы.
– Боже, Максим… быстрее.
Запах – мокрый асфальт, пот, секс. Вкус дождя на его губах, когда он целовал меня снова, язык танцевал с моим. Тело дрожало, оргазм накатывал волнами. Первый – быстрый, как вспышка молнии, я закричала, сжимаясь вокруг него, волны удовольствия прокатились от живота к кончикам пальцев.
– Еще, – прошептала я, не давая ему остановиться.
Он ускорился, руки на моих бедрах, пальцы впиваются, оставляя синяки – приятные, как напоминание. Холод металла на спине, жар внутри, где он двигался, растирая, заполняя. Гром ударил прямо над нами, эхом отозвавшись в телах. Второй оргазм – медленнее, глубже, строился от кончиков нервов, взорвался с криком, заглушенным его ртом. Мышцы сокращались, milking him.
Он кончил следом, рыча мое имя, толчки стали erratic. Тепло разлилось внутри, смешавшись с моей влажностью, стекая по бедрам вместе с дождем.
Мы замерли, дыша тяжело, сердца стучали в унисон с ливнем. Дождь все лил, смывая пот, оставляя кожу чистой, но marked.
– Это было… безумием, – сказал он, опуская меня на ноги. Ноги дрожали, но я стояла.
Я поправила юбку, улыбаясь через усталость.
– Приключение, как ты обещал. Без обязательств.
Он застегнул рубашку, но взгляд был мягче, с намеком на любопытство.
– Номер? Чтобы повторить?
– Зачем? Это была ночь на крыше. Одноразовая. – Я подмигнула, направляясь к двери, ноги все еще слабые от оргазмов.
– Подожди, Вика!
Но я уже спускалась по лестнице, адреналин пульсировал в венах. В кармане завибрировал телефон.
Я спустилась на несколько пролетов, прежде чем остановилась и прислонилась к холодной стене подъезда. Сердце всё ещё колотилось так, будто я только что пробежала марафон, а между ног ощущалась приятная, чуть болезненная тяжесть – напоминание о том, что произошло наверху. Дождь стучал по окнам лестничной клетки, приглушённо, как далёкие барабаны.
Телефон в руке всё ещё светился. Сообщение от редактора было коротким и деловым, как всегда:
«Интервью с Максимом Волковым. Архитектурное бюро «Волков & Partners». Завтра, 11:00. Материал на первую полосу рубрики «Городские визионеры». Не опаздывай, Вика. И подготовься – он не любит пустых вопросов.»
Я уставилась на экран, чувствуя, как уголки губ сами собой ползут вверх. Максим Волков. Тот самый Максим, чьё имя я только что стонала под гром, сидя на перилах собственной крыши. Тот, чей запах всё ещё оставался на моей коже, несмотря на ливень.
– Ну ты и влипла, – пробормотала я вслух, и эхо подхватило мой голос, сделав его смешным и жалким одновременно.