Андрей Северский – Системный писатель (страница 9)

Дёрнул ручку. Закрыто.

Попробовал следующую - «Отдел нон-фикшн». Тоже закрыто.

- Что за хрень? - пробормотал я, двигаясь дальше. - Сначала все двери открыты, потом все закрыты. У вас тут что, расписание какое-то?

[СИСТЕМА]

У них обеденный перерыв. Все ушли жрать

Кого жрать - догадайся сам

Подсказка: это не веганская диета

- Очень смешно, - я поправил папку с рукописью за поясом. - И куда мне идти?

[СИСТЕМА]

Прямо. До конца коридора

Там будет зона отдыха. Перевёрнутые столы, стулья, лавки. Очень уютно. Очень опасно

В общем, как в твоей квартире после трёх дней запойного писательства

- У меня нет запоев. Вообще не употребляю.

[СИСТЕМА]

Зря. Помогло бы

Я вздохнул и заковылял дальше.

Хромота усилилась. Щиколотка распухла, каждый шаг отдавался тупой, пульсирующей болью, которая поднималась выше, к колену, и оттуда - к позвоночнику. Чёртова жижа печатников оказалась ещё и едкой. Кожа под штаниной горела, будто приложился к горячей батарее весной.

Остановился, прислонился к стене и осторожно задрал штанину.

[СИСТЕМА]

Осторожно! Сейчас будет медицинское фото, которое нельзя показывать детям и особо впечатлительным редакторам

- Заткнись, - уже даже без какой-то злости сказал вслух.

На ноге, чуть выше щиколотки, красовалось пятно. Небольшое, размером с пятирублёвую монету, но цвет... цвет был неправильный. Кожа вокруг пятна почернела, а в центре была багрово-красная, с синеватым отливом.

- Пиздец, - произнёс я тихо. - Это что, некроз?

[СИСТЕМА]

Диагноз: лёгкое отравление тканей кислотой печатника

Прогноз: если не лечить, через три часа нога начнёт отваливаться сама. Топор не понадобится

Лечение: найди аптечку. Антидот - зелёнка. Обычная, медицинская. Только зелёнка

Совет: Не чеши - это не манту

- Я и не собирался, - буркнул, опуская штанину. - Зелёнка, значит. Где ж её взять в этом...

Фразу не договорил. Потому что впереди, метрах в двадцати, увидел дверь с табличкой «Медпункт».

[СИСТЕМА]

Удача? Или ловушка?

В этом месте - всегда ловушка. Но выбора у тебя всё равно нет

Иди, хромой писатель. И не забудь спросить у медсестры, не больно ли ей будет, когда ты отпилишь ей голову резаком?

- Ты какая-то кровожадная, - заметил я, отталкиваясь от стены.

[СИСТЕМА]

Я реалистичная

До медпункта оставалось метров десять, когда уловил звук. Сзади.

Тихий, скрипучий - будто открылась дверь. Резко обернулся, выставляя перед собой резак. Лезвие блеснуло в белом свете ламп.

Никого.

Коридор был пуст. Двери, которые проверял минуту назад, по-прежнему закрыты. Плакаты на стенах. Ламинат. Свет.

- Показалось, - прошептал, медленно поворачиваясь обратно. - Нервы. Просто нервы.

И практически тут же почувствовал, что на спину мне кто-то запрыгнул.

Не успел вскрикнуть, как мои уши заполнил голос. Громкий, противный, с какими-то гнусавыми интонациями - будто диктор радио читал новости через нос.

«...и тогда главный герой, чьё имя никто не запомнил, потому что автор назвал его Григорием, что, боже мой, какая банальность, вышел из дома. Он вышел из дома и подумал: "А не выпить ли мне кофе?" Но кофе не было, потому что автор забыл описать кухню, и вообще, в этой сцене нет ни конфликта, ни подтекста, ни даже намёка на драматургию...»

- Что за хрень?! - заорал я, пытаясь сбросить с себя эту тварь.

Но она вцепилась мёртвой хваткой. Маленькие, но сильные лапы обхватили мою шею, а тело прижалось к спине, мешая замахнуться резаком. Я чувствовал его дыхание - горячее, вонючее.

«...и вот он идёт по коридору, а читатель думает: "Зачем я это читаю? Где экшен? Где динамика?" А автор думает: "Сейчас будет экшен, сейчас" - но не будет, потому что автор - графоман, который не умеет строить сцены...»

- Да кто ты такой?! - я отчаянно завертелся, пытаясь дотянуться до наездника. - Слезь, сука!

[СИСТЕМА]

ПРОТИВНИК ОПОЗНАН: Графоман-Паразит. Уровень 4

Особенности: Дебафф «Стыд за чужой текст» - потеря концентрации, -30% к точности. Также наносит психологический урон своими комментариями

Уязвимости: Снять можно только сильным ударом по голове. Желательно тупым предметом. Или острым. Или любым. Просто ударь его уже, он бесит!

Здоровье: 80/80

Особый навык: «Литературный критик» - каждые 10 секунд наносит 5 единиц психического урона, если жертва слышит его голос

- Я убью тебя! - заорал, чувствуя, как от слов «паразита» начинает болеть голова. Каждое его замечание попадало в цель. Каждая фраза была обоснованной. И от этого хотелось плакать и убивать одновременно.

«...и зачем он вообще написал эту книгу? Три года, представляете? Три года! За это время можно было выучить китайский, научиться играть на скрипке, вырастить ребёнка! А он написал триста сорок семь страниц графоманского бреда про стеклянные сны...»

- Заткнись! - разбежался и со всей дури приложился спиной о стену.

Хруст. Визг. Графоман взвизгнул, но не отпустил, наоборот, вцепился сильнее. Его маленькие когти впились мне в плечи, раздирая рубашку.

«...и этот диалог! "Привет, как дела?" - "Нормально, а у тебя?" - это что, школа? Это что за уровень? Автор вообще слышал, как разговаривают живые люди?»

- Слышал, сука! - ещё раз ударился спиной о стену. - Я сам с ними разговариваю!

На этот раз Графоман ослабил хватку. Почувствовал как его лапы скользнули по плечам, и начал сползать вниз. Но не сдался. Он перебрался мне на поясницу, вцепился в край папки с рукописью и заверещал:

«...а рукопись! Вы видели эту рукопись? Там же ошибка на ошибке! "тся/ться" - это просто катастрофа! Автор не знает разницы!»

- Моя рукопись выверена! - заорал, хватая Графомана за шкирку. - Я три года её вылизывал!

«...вылизывал, говоришь? Вылизывал - что корректору глаз резануло? Ирония, да?»