Андрей Попов – Пять дней до забвения (страница 6)
Либо убьет.
Пять дней — или смерть
— Мне нужно в морг, — сказала Алина, отворачиваясь от окна.
Игорь поднял бровь.
— Зачем?
— Потому что именно там всё началось. И если я что-то спрятала — скорее всего, там.
— Логично. Но опасно. — он затушил вторую сигарету. — За моргом следят.
— Кто?
— Те же люди. Они знают, что рано или поздно ты туда вернешься. Память может не помнить. Но тело помнит маршруты. Привычки.
Алина села обратно на стул.
— Тогда что делать?
— Думать. — Игорь снова закурил. — У тебя еще есть три дня относительного спокойствия. Препарат блокирует не только память — он блокирует определенные паттерны поведения. Делает тебя… другой. Пока он действует — ты менее предсказуема. И это наш козырь.
— То есть я сейчас не я?
— В каком-то смысле. Настоящая ты вернется вместе с памятью. А пока… — он пожал плечами. — Пока ты можешь делать то, что никогда бы не сделала в нормальном состоянии.
Алина посмотрела на свои руки.
Обычные руки. Пальцы, которыми она вскрывала сотни трупов.
Теперь эти руки держали скальпель над живым человеком?
Нет.
Она не могла.
Не хотела верить.
— На том фото… — начала она.
— Да?
— Максим был жив, когда я держала скальпель. Его глаза…
— Знаю. Видел снимок. — Игорь кивнул. — Но это не значит, что ты его убила.
— А что значит?
— Что ты делала что-то другое. Резала. Вынимала. Возможно — спасала. — он подошел ближе. — Максим умер от яда. Это показала экспертиза. Медленный, редкий — из тех, что использовали в спецслужбах лет тридцать назад. Смерть наступила примерно за час до того, как его привезли в морг.
— Но на фото он живой.
— Не живой. Агонизирующий. — Игорь посмотрел ей в глаза. — У тебя было минут десять. Не больше. И ты попыталась извлечь из него что-то. До того, как яд окончательно его убьет.
— Что я могла извлечь из живого человека?
— Не знаю. Может, капсулу. Микрочип. Что-то, что он проглотил или вживил. — Игорь вздохнул. — Максим работал курьером. Переправлял информацию. Возможно, он нес что-то особенно ценное. И его убили, чтобы забрать.
— Но я успела первой.
— Похоже на то.
Алина встала. Прошлась по полуразрушенному кафе. Пыль поднималась под ногами.
— Значит, где-то в морге спрятана вещь, ради которой убили человека. И я должна её найти. Не зная, что это. Не помня, куда положила.
— Да.
— Отлично. — она усмехнулась. — Просто чудесно.
— Есть еще вариант.
— Какой?
Игорь достал телефон. Показал экран.
Номер. Незнакомый.
— Этот человек звонил тебе три раза за последние три дня. Всякий раз — после полуночи. Ты брала трубку. Разговоры длились по две-три минуты.
— Кто это?
— Не знаю. Номер зарегистрирован на подставное лицо. — он убрал телефон. — Но если ты ему звонила в тот период — значит, доверяла. Может, это тот мужчина из отеля.
Алина вспомнила фотографию. Незнакомое лицо. Шрам на подбородке.
— Попробуй позвонить, — предложил Игорь. — Может, он ответит.
— А если это ловушка?
— Тогда узнаем. — он пожал плечами. — Но выбора особо нет.
Алина взяла свой телефон. Открыла список вызовов.
Действительно — три звонка. Ночные. Короткие.
Она нажала на номер.
Гудки.
Раз.
Два.
Три.
— Алло? — мужской голос. Низкий. Чуть хрипловатый.
Сердце ёкнуло.
— Это… это Алина.
Пауза.
— Знаю. Номер сохранен. — он помолчал. — Как себя чувствуешь?
— Плохо. Я ничего не помню.
— Ожидаемо. — в голосе — усталость. — Препарат сработал.
— Ты знаешь?!
— Конечно. Это я тебе его дал. — он вздохнул. — Ты сама попросила. В последний момент. Сказала, что если тебя поймают — память должна быть чистой.
Алина сжала телефон так, что побелели костяшки.
— Кто ты?