Андрей Хомицкий – Камора (страница 8)

Так, в этой цикличности – школа/«Бригантина»/камора – незаметно прошёл учебный год. Никто из нашего 9 «Г» не пошёл в десятый класс. Не доучились, не дотянули, не захотели – да кто их разберёт, настоящие причины. Все получили свои атестаты с горем пополам, кое-как, словно школа, махнув на нас рукой, с облегчением вытолкала за порог.

И наступило лето.

Не просто каникулы. А Первое По-Настоящему Взрослое Лето. Без обязательных линеек первого сентября на горизонте. Время, которое раньше было паузой, теперь стало бескрайним и пугающим. В воздухе висел один-единственный, ещё не сформулированный, но уже давящий вопрос:

«Ну, пацаны. Как будем жить дальше?»

***

Проснулся я с какой-то странной, двоякой тяжестью на душе. Грусть, настоянная на облегчении. Через два месяца мне семнадцать. Возраст, когда уже не пацан, но ещё и не мужик. Возраст, когда нужно решать.

Варианты, как у всех, были кривые, как покосившийся забор. Идти доучиваться – но куда? Максимум в какую-нибудь хабзу – ПТУ, куда брали всех подряд, лишь бы числился. Там такой же движ, как в нашей каморе, только под присмотром мастеров-алкашей. А потом всё равно – на завод, за станок.

Или сразу, без разговоров, пойти на БЭМЗ или на «Цветотрон» учеником токаря. Получать копейки, пахнуть машинным маслом и через год, как по расписанию, получить повестку. В армию всё равно придётся – и после хабазы, и после завода. От этого не спрятаться.

От этой мысли – ровного, предсказуемого, серого пути – становилось тошно. Мысли путались, не находя выхода. Непонимание, как жить дальше и что делать, давило сильнее любого рэкета.

Я умылся ледяной водой, пытаясь смыть с себя и остатки сна, и эту душевную муть. Съел на скорую руку бутерброд с колбасой, не замечая вкуса, и пошёл во двор.

Утро было уже на исходе, солнце припекало спину. Двор встретил меня привычной пустотой. Ни Бидона, ни Китая, ни даже вечно торчащего у столика Шуры. Только пара малышни гоняла на великах по асфальту, и бабки на лавочке у подъезда о чём-то судачили, косясь в мою сторону.

Я сел на наш столик, закинул ногу на ногу, достал сигарету. Закурил, медленно выпуская дым в неподвижный, душный воздух. Было тихо. Слишком тихо.

И в этой тишине ко мне подкралась та самая, недетская тоска. Тоска по чему-то настоящему, большому, чего не опишешь словами. Тоска по будущему, которого нет.

Я сидел и смотрел, как тает сигаретный дым в спокойном воздухе. Впереди был целый день, целое лето, целая жизнь. А я не знал, куда сделать даже первый шаг.

***

В раздумьях я не заметил, как ко мне подошёл Китай. Подошёл бесшумно, по-кошачьи, и сел рядом.

– Здорова, Хома. Чего грустишь? – спросил он, доставая пачку BONDa.

– Да вот думаю, че дальше по жизни делать, – продолжил я после паузы, делая затяжку. – Идти сразу на завод или в хабзу какую?

Китай чиркнул зажигалкой, прикурил, выпустил струйку дыма.

– Я в 65 иду, – сказал он спокойно. – На отделочника. Маляр-штукатур. Батя говорит, всегда работа будет. Давай со мной.

«Отделочник». Слово пахло побелкой, растворителем и чужой квартирой. Не завод, конечно, но та же кабала.

– Подумаю, – ответил я уклончиво.

Мы помолчали. Сигаретный дым смешивался с запахом нагретого асфальта.

– Знаешь что, – сказал Китай, словно прочитав мои мысли. – Давай лучше проведём это лето беззаботно. Чувствую, скоро разбежимся кто куда. Всех поразбирают: кого в хабзу, кого в армию, кого на завод. А это лето… оно последнее, наверное, по-настоящему наше.

Он был прав. Это витало в воздухе – предчувствие конца. Конец нашей дворовой вольницы. Конец иллюзии, что так может продолжаться вечно.

– Ага, – кивнул я. – Последнее. Надо его… провести как следует.

– Точно, – ухмыльнулся Китай. – Набраться впечатлений, чтобы потом было что вспомнить на той же стройке, когда шпаклёвку месить.

В его словах не было ни капли пафоса. Только простая, грустная правда. Мы сидели на этом столике, два пацана с рано повзрослевшими глазами, и договаривались устроить прощальный банкет своей юности. Банкет с дешёвым портвейном и горькой, сладкой свободой, которой оставались считанные месяцы.

И в этот момент грусть внезапно отступила, сменившись странным, острым предвкушением. Да, мы разбежимся. Да, нас ждёт серая жизнь. Но прямо сейчас, в этот самый миг, мы были живы, свободны и хозяева своего последнего лета. И мы собирались прожить его так, чтобы потом, через годы, о нём ходили легенды.

***

К шести вечера камора наполнилась привычным гомоном и дымом. Обсуждали, где бы «разжиться» – варианты были тусклые: то медные радиаторы с очередной стройки, то чермет с гаражей. В голову ничего путного не лезло.

Я сидел, разглядывая «картинную галерею» на стене – десятки пустых сигаретных блоков, наколотых на гвозди, как трофеи. HB, Marlboro, President, LM, Camel… Разноцветные коробочки, свидетели наших бессонных ночей и пустых карманов.

И тут меня осенило. Идея пришла внезапно, как удар током.

– Пацаны! – сказал я, и все замолчали. – А давайте в эти пустые блоки напихаем бумаги. И продадим бабкам, которые торгуют возле магазинов.

В каморе повисло недоуменное молчание. Первым нарушил его Бидон:

– Ты охуел, Хома? Какую бумагу? Они че, слепые?

– Не, вы не поняли, – я уже вскакивал с места, срывая с гвоздя пустой блок «Мальборо». – Эти бабки на рынке или у ларьков. У них всё с рук, наспех. Они покупают пачки, не глядя, им главное – быстрее сделка, пока менты не нагрянули. Они вскроют блок, увидят пачки – и всё. А внутри у пачек – обычная бумага.

Китай, сидевший в углу, медленно ухмыльнулся. Его «китайские» глазки блеснули.

– Гениально, – протянул он с почти профессиональным одобрением. – Просто и гениально. Наживка для жадных.

– Но только поедем в другой район, – добавил я. – В нашем всё равно палевно. Нас тут многие бабки знают.

Идея витала в воздухе, густая и соблазнительная. Это была афера. Чистой воды на*ёбово. И по своему масштабу – идеально для нашего уровня.

– Ну что, пацаны? – я обвёл взглядом всех. – Займёмся фасовкой? Лучше, чем на заводе, блядь.

Сомнений не было. Мы принялись за работу. Собрали все пустые блоки, нарезали старые газеты и тетрадные листы аккуратными прямоугольниками, чтобы они помещались в пачки. Работали молча, с сосредоточенными лицами, как настоящие фальшивомонетчики.

Набив пять блоков аккуратно сложенной бумагой, мы двинули на Заводскую, к магазину «Люблин». Никто толком не знал, почему он так назывался. То ли его открыли польские бизнесмены, почуявшие конъюнктуру, то ли строили по польскому проекту – но нам было пофиг. Для нас это был просто «Люблин»

У входа, как всегда, кишело муравейником стихийного рынка. Бабки за своими раскладными столиками и чемоданчиками торговали всем: от бутылок спирта «Royal» и водки «Rasputin» до целого ассортимента сигарет и прочей польской хрени.

Мы выдохнули, переглянулись и пошли в атаку.

– Тёти, сигареты не нужны? – начал я, подходя к одной, с лицом, как потрёпанный жизнью кошелёк. – «Мальборо», «Кэмел»…

– Откуда, пацаны? – тут же насторожилась она, щурясь.

– С оптовки, – вступил Китай, делая невозмутимое лицо. – Остались из партии. Место в машине освобождаем, вот и сбрасываем по закупочной. Почти даром.

– По закупочной? – у неё аж глаз задёргался от жадности. – А не палёные?

– Да вы что, тётя! – Бидон раскинул руки, изображая праведный гнев. – Посмотрите, блоки целые, не вскрытые! У нас совесть есть!

Она ещё секунду сомневалась, пожилая гиена на распродаже, но алчность перевесила. Цена была слишком сладкой, чтобы сопротивляться.

– Ладно, давайте… – буркнула она, уже доставая из-под фартука пачку потрёпанных купюр. – Только чтобы без фокусов!

– Какие фокусы, – фыркнул я, принимая деньги. – Мы люди честные.

Мы «втюхали» все пять наших шедевров. Бабки хватали их, быстренько прятая под прилавки, боясь, как бы конкуренты не перехватили или менты не нагрянули.

Когда отошли от рынка, нас прорвало.

– Видал, как она схватила этот «Кэмел»? – захохотал Шура, прислонившись к стене. – Будто последний паёк в блокадном Ленинграде!

– А та, в зелёном платке, так на тебя ушами хлопала, Хома, когда ты ей цену назвал! – давился от смеха Бидон.

Мы стояли в вонючей подворотне и ржали до слёз, до боли в животе. Это была не просто афера. Это был триумф. Маленькая, но такая сладкая победа наших пацанских мозгов над этой взрослой, голодной до наживы системой.

И пока мы давились от смеха, где-то на рынке бабки начинали вскрывать наши блоки. И нам было пофиг.

Приехав на Юбилейку, мы взяли у знакомого барыги литр спирта «Royal» и пару пакетиков Yppi для разбавления. Вечер обещал быть жарким – нужно было отметить и нашу удачную аферу, и, по большому счёту, окончание школы. Этот этап жизни, хоть мы на него и забивали, всё равно был пройден.

К восьми вечера камора преобразилась. Воздух был густым, – запах спирта, дешёвого одеколона, которым пацаны щедро полились, и сладковатый дым «Marlboro» смешивались с ароматом жареной картошки с салом, которую нашёлся кто-то приготовить на электроплитке.

Постепенно подтянулись и наши девчонки. Таня, моя, пришла в облегающей кофте и джинсах, от неё пахло тем самым клубничным шампунем, который сводил меня с ума. Наташка, явилась в короткой юбке и с ещё более вызывающим макияжем. Пришли ещё парочка – Ира и Светка, такие же яркие, громкие, пахнущие дешёвыми духами и независимостью.