Анастасия Котельникова – Сомнамбула (страница 17)

Просто делаю вид, что не слышала.

Просто смотрю на дверь деканата, где висит большое объявление:

«В пятницу – студенческая дискотека!» – яркая, броская надпись на доске объявлений звучит почти как приговор.

Я останавливаюсь перед доской и несколько секунд безучастно рассматриваю цветастые буквы, чувствуя, как в груди зарождается знакомое нежелание быть там, где собирается толпа. Уже собираюсь пройти мимо, но внезапно рядом возникает лаборантка со старших курсов. Высокая, важная, с таким выражением лица, будто от её решений зависит судьба всего института.

Она ловит мой взгляд, улыбаясь слишком радушно, чтобы это могло быть искренним.

– Привет, – обращается она ко мне, хотя я бы предпочла остаться незамеченной. – Собираешься прийти?

Я поджимаю губы, стараясь выглядеть равнодушной:

– Я не хожу на дискотеки, спасибо…

Но договорить не успеваю – она уже уверенно продолжает

– Нам нужен фотограф. Я слышала, ты неплохо снимаешь. Пожалуйста, помоги. Столько дел, некогда искать кого-то ещё.

Отказать было бы просто и логично. Мне это не нужно, не интересно и совсем не хочется. Но вместо этого я почему-то тихо произношу:

– Ладно, приду.

Пятница наступает слишком быстро.

Вечер. Я стою перед зеркалом, равнодушно пробегая взглядом по собственному отражению. На большее не трачу времени. В конце концов, какая разница, во что одет фотограф? Люди замечают снимки, а не того, кто их делает.

Волосы собираю в тугой хвост, надеваю черные джинсы, простую белую майку, на ноги кроссовки. Натягиваю куртку, наматываю шарф. Через плечо привычным движением перекидываю фотоаппарат, и выхожу из дома, стараясь не думать о том, что вечер предстоит длинный и шумный.

В вагоне метро тихо и сонно: люди вокруг либо задумчиво листают экраны своих телефонов, либо держатся за поручни, рассеянно глядя в никуда. Однообразный гул и лёгкое покачивание вагона навевают дремоту, и я невольно погружаюсь в свои мысли.

Рука машинально скользит по ремню фотоаппарата. Проверяю список в голове: батарея полностью заряжена, флешка свободна, ничего не забыла. Осталось только приехать, отснять и уйти – желательно быстро.

Мысленно пробегаюсь по плану: начну с общей атмосферы – яркий свет, сцена, танцпол, люди. Затем перейду к деталям – эмоции, лица, движения. Репортажная съёмка требует внимательности, концентрации: главное вовремя нажать на спуск, поймать тот самый миг, который будет выглядеть живым.

Будет идеально закончить пораньше, до того как мероприятие перейдёт в ту стадию, когда люди уже не замечают, что кто-то их снимает.

Бросаю взгляд на экран телефона: до нужной станции ещё три остановки. Потом недолгий пеший путь – и начнётся привычная суета, музыка, огни и движение.

Глубокий вдох.

Поскорее бы с этим закончить.

Выхожу в коридор, где толпятся студенты. Воздух наполнен смехом, возбужденными голосами, запахами парфюма и лака для волос.

Девчонки толпятся у большого зеркала. Кто-то поправляет стрелки, кто-то подкручивает ресницы, кто-то меняет оттенок помады прямо на ходу. Они переговариваются, смеются, сравнивают наряды, вспыхивают вспышками телефонов, ловя нужный ракурс для сториз.

Я прохожу мимо, не задерживаясь.

В актовом зале уже играет музыка.

Бас отдается в груди, вибрация проходит по полу. Свет дробится разноцветными бликами, отражаясь от стен, заливая подиум неоновыми вспышками. Танцы в самом разгаре: толпа двигается в такт, переплетение рук, смех, мелькающие силуэты.

Я ловлю моменты.

Камера становится продолжением моего взгляда. Щелчок – и девушка в кружевном платье смеётся, запрокидывая голову. Щелчок – и парень с непослушными кудрями наливает в пластиковый стакан что-то янтарное, подсвеченное огнями.

Я скрываюсь за объективом, прячась за привычным барьером.

Но вдруг вижу его.

Дима.

Он стоит в стороне, чуть покачиваясь, с полуулыбкой, в которой нет ничего от прежней лёгкости. В руке стакан. Голос кого-то рядом размывается в общем гуле, а он даже не пытается сосредоточиться, не пытается поддержать разговор.

Он пьян.

И я не знаю, что делать с этим знанием.

Он качает головой в такт музыке, расстёгивает пуговицы на рубашке, смеётся с друзьями.

И слишком поздно я понимаю, что он идёт прямо ко мне.

В этот момент заиграла медленная музыка, и ди-джей объявил:

– Парни, приглашаем дам!

Дима останавливается прямо передо мной.

– Потанцуем?

Голос небрежный, будто он даже не ждет отказа.

Я делаю шаг назад.

– Прости, я не танцую. Я работаю.

Я показываю ему фотоаппарат, но он…

Вырывает его у меня из рук.

– Только после танца.

Я замираю.

– Пожалуйста, отдай!

Он ухмыляется, подходит ближе.

Слишком близко.

Спиртовое амбре накрывает меня.

– Как тебя там зовут?

– Варя.

Я говорю тихо, почти бурчу, но он слышит.

Меня мутит от запаха алкоголя.

– Дай мне фотоаппарат.

– Сначала танец.

Рука на талии.

Я не могу отстраниться.

Его движения небрежные, шаткие, он едва держится на ногах.

Я чувствую взгляды на себе.

Мне кажется, что все смотрят только на нас.

Мне хочется исчезнуть.

Но я не могу управлять реальностью.