Анастасия Иванова – Форс-мажор на Валентинов день (страница 3)
Ключи, помада, ключи от машины, бутылёк с зелёнкой. Что?! А он откуда здесь и, главное, зачем? Отвёртка — а ну это нужное. Уже месяц ношу с собой, всё хочу ручку в машине подкрутить, но как оказываюсь в ней, так напрочь забываю.
Блин, а паспорт-то где?!
Ещё специально его в ярко-красную обложку одела, чтоб быстрее находился.
Проводница устаёт меня ждать, с тяжёлым вздохом спрашивает:
— Документы проверяли?
— Да, конечно!
— Ну тогда идите в четвёртое купе. — Она отмахивается от меня, чтоб больше не мозолила глаза.
А я после отдыха только и рада куда-нибудь завалиться. И желательно с возможностью проспать до утра.
Кажется, голова не успела коснуться подушки, как я отрубилась. И просыпаюсь, когда меня начинают легонько теребить за плечо.
— Скоро ваша станция.
Киваю на автомате.
Боже, кто бы знал, как я хочу спать!
Голова гудит, хоть мы и не пили. Глаза болят, будто в них песка насыпали. И разлепить их, оказывается, нереально трудно. А когда получается, понимаю, что одна из линз пересохла и съехала в сторону. Начинаю поправлять и делаю только хуже! Зараза выскакивает из глаза и теряется на полу.
От отчаяния готова взвыть в голос! Как назло, очки перед отъездом отдала в мастерскую для обновления стёкол.
И что мне теперь делать?! Как будто есть выбор.
Вытаскиваю вторую линзу, потому что ходить, как пират, с одним закрытым глазом не смогу, но и, когда такая большая разница между глазами, тоже ничего хорошего.
Теперь я просто слепая.
Неудобно, но терпимо. Главное — выйти с поезда и дойти до Гончарной улицы, где обычно ловлю такси.
Пока иду к выходу с вокзала, решаю проверить телефон, но он разрядился полностью. На мои жалкие попытки включить его хотя бы на пару минут он не реагирует…
Эх, ладно. Придётся по старинке ловить бомбил.
Мне везёт. Наконец-то!
Машину удаётся поймать сразу, плюхаюсь на заднее сиденье, называю любимую улицу Ленина и, прикрыв глаза, позволяю себя увезти в сторону дома под тихое завывание какой-то очередной модной певички.
— Приехали, — оповещает водитель.
Наверное, я опять задремала, так как доехали быстрее, чем я рассчитывала. Но это и хорошо. Через какую-то жалкую пару минут — и меня ждёт любимая постель!
Расплачиваюсь с таксистом, выпрыгиваю из машины и скорее к дому.
Домофонный замок уже привычно не работает, как и лампочка на первом этаже, что не горит. Лифт опять исписали, а ведь только недавно уборщица всё оттёрла.
Родной пятый этаж.
Какой-то гад оставил царапину на моей двери! Но это неудивительно: пока подъезд напоминает проходной двор, всегда будут выкручивать лампочки и гадить кому-то под дверь.
Перед тем как вставить ключ в замочную скважину, скольжу пальцем по царапине, проверяя насколько глубокая — увы, реставрации не избежать.
Тяжёлый вздох вырывается наружу, придётся снова наведаться в управляющую компанию, пусть что-то срочно решают с домофоном! Так ведь дальше продолжаться не может.
Наконец начинаю открывать дверь, только вот ключ не подходит.
— Что за чёрт?!
Пробую снова и снова. Меняю ключи один за другим.
Маловероятно, но вдруг?!
Только замок не хочет никак мне поддаваться, а потом дверь и вовсе открывается.
На пороге стоит ОН…
Аполлон в чёрных боксерах.
Глава 5
— Вы кто и что делаете в моей квартире?
Аполлон смотрит на меня с высоты своего роста, брезгливо морщит нос, что, если честно, обидненько. Но, оказывается, это ерунда! Главный удар по моему достоинству ждёт меня впереди.
— Ты бухнула? — спрашивает он, наклоняется ко мне, ведёт носом в поисках алкогольных паров. — Или нюхнула?
— ЭЙ! Что вы себе позволяете? Кто вы вообще такой и как оказались в моей квартире?
— Или просто чокнутая, — говорит мужчина с какой-то обречённостью.
Хочет закрыть дверь, но я успеваю просунуть ногу, не позволив этого сделать. За ногой и сама, словно кошка, подстраиваюсь под размер щели и втискиваюсь в квартиру, не глядя на охреневшее лицо мужчины.
— Вы зачем… — Я осекаюсь, глядя на обстановку вокруг и уже тише добавляю: — Проникли в мою квартиру?
Только дело в том, что я была в чужой квартире!
— Это Ленина, двадцать пять, квартира пятнадцать?
Мужчина коротко кивает. С каким садистским наслаждением наблюдает за моими мучениями.
— Адрес мой. Квартира не моя.
Дело не только в ремонте и мебели, но здесь даже планировка другая! Стены по максимуму убраны, образуя единое пространство.
— Тогда, может, уберёшься из моей квартиры?
— Я не понимаю, как такое возможно?! Вы меня не обманываете? Санкт-Петербург, улица Ленина, двадцать пять, квартира пятнадцать.
На мужском лице впервые проскакивает интерес.
— Почти. Только ты не в Питере, детка, а Мейске.
— Вы шутите?!
Мужчина тяжело вздыхает.
— Может, пройдёшь? Чувствую, разговор затянется.
Киваю, прохожу в чужую квартиру, потому что если незнакомец прав, то я не в Мейске, я в попе!
Аполлон уходит в единственную комнату, а я прохожу вперёд. Пальто бросаю на стул в зоне кухни, оглядываюсь, сомневаюсь целую минуту, а потом, махнув рукой на мнение Аполлона обо мне, лезу в холодильник.
Да, некрасиво, но у меня стресс! А когда я нервничаю, я всегда хочу есть.
Тут точно мужчина живёт?
Морковный сок. Листья салата. Какие-то овощи. Приоткрываю один из контейнеров, принюхиваюсь — вроде курица.
Сойдёт!
Быстро нахожу стакан, наливаю себе морковный сок. Делаю глоток. Гадость неимоверная.
— А ты, я смотрю, освоилась, —раздаётся насмешливый голос прямо над ухом.