Anastasia Ponamareva – Авдей. Дитя хаоса (страница 5)

Вернее, к тому, что от него осталось. Мутный поток, забитый бутылками, пакетами, старыми досками. Пахло гнилью и сыростью. На берегу, на маленькой полянке, метались собаки. Штук пять или шесть. Худые, взъерошенные, с поджатыми хвостами. Они лаяли на всё подряд. На ветер, который шевелил мусор. На сороку, сидевшую на сухом тополе. Друг на друга. Просто так.

Одна — крупная, похожая на овчарку — заметила нас. Замолчала на секунду, насторожила уши. Потом заворчала, показав жёлтые зубы. Но не бросилась. Не подошла. Просто продолжила лаять, теперь уже в нашу сторону.

— Они не нападут, — тихо сказала мама. — Они тоже боятся. Им не до нас.

Я смотрела на собак. Они были как мы. Испуганные. Потерянные. Не понимающие, что случилось с их миром. Их лай — это был их крик. Единственное, что они могли сделать.

И вдруг сквозь лай прорвался другой звук.

Стон.

Человеческий. Тихий, прерывистый. Он доносился из-за кучи старых шин, сваленных у забора.

Папа замер. Мама прижала меня к себе. Я перестала дышать.

— Там кто-то есть, — прошептала я.

Папа сжал кулаки. Я видела, как на его лице борются страх и что-то ещё. Что-то, что было в нём всегда. То, что заставляло его подмигивать мне, даже когда он устал. То, что заставляло его обещать речку за пятёрку. Доброта. Человечность.

Он сделал шаг к шинам.

— Стой здесь, — бросил он нам с мамой. — Не шевелись.

И пошёл. Низко пригнувшись, перебегая от укрытия к укрытию. Я видела, как он скрылся за кучей шин. Слышала его голос — тихий, быстрый. И другой голос — слабый, сдавленный болью.

Мама держала меня за плечи. Её пальцы дрожали.

Папа вернулся быстро. Лицо у него было бледное, решительное.

— Мужчина. Ранен. Нога перебита. Кровь. Один. Зовут Сергей.

— Мы можем помочь? — спросила мама.

Папа посмотрел на неё. Потом на меня. Потом в сторону, откуда доносился лай собак и далёкие выстрелы.

— Попробуем, — сказал он. — Быстро.

Он сорвал с себя ветровку, разорвал её по шву. Достал из кучи мусора две доски, снял ремень. И снова ушёл к шинам. Мама побежала за ним. Я осталась стоять, вжавшись в стену гаража. Сердце колотилось где-то в горле.

Они вернулись втроём. Папа и мама тащили мужчину, подхватив его под руки. Он был в робе автомеханика, грязной и порванной. Лицо серое, в поту. На ноге — самодельная повязка из папиной ветровки, уже пропитанная кровью. Он хромал, опираясь на папу, и каждый шаг давался ему с мучительным стоном.

Они втащили его в узкий проход между гаражами, усадили на перевёрнутое ведро. Он тяжело дышал, закрыв глаза. Губы у него были белые.

— Спаси... — прохрипел он.

— Молчи, — оборвал папа. — Сил береги.

Он достал из сумки маленькую аптечку. Бинт. Йод. Больше ничего. Протянул мужчине.

— Ты механик? С переломом справишься?

Сергей кивнул, морщась от боли.

— Проходил... медпомощь... когда-то...

Папа сунул ему аптечку и флягу с водой.

— Делай что можешь. Мы пока...

Он не договорил. Потому что в этот момент собаки замолчали.

Все разом.

Как по команде.

Тишина навалилась, как бетонная плита. Даже ветер стих. Только где-то далеко-далеко продолжали хлопать выстрелы.

И в этой тишине я услышала новый звук.

Шуршание. Мягкое, скользящее. Как будто по асфальту волокли тяжёлый мокрый мешок. И металлический скрежет. Тонкий, высокий. Как будто что-то острое царапало камень.

Папа прижал палец к губам. Мама замерла, прижав меня к себе. Сергей перестал дышать.

Я выглянула в щель.

На полянку у ручья вышли двое.

Первый — в чёрной броне. Высокий, стройный. Двигался легко, почти бесшумно. Его голова поворачивалась резко, сканируя пространство. В руке — короткий жезл, светящийся тусклым красным. Глаза горели фиолетовым. Как тогда, у школы. Клыкастый.

Второй...

Второго я раньше не видела так близко.

Коренастый. В сером мешковатом комбинезоне. И голова... У него не было лица. Просто гладкая серая поверхность с круглыми линзами-глазами, расположенными как попало. Ни рта. Ни носа. Вместо рук — щупальца. Длинные, гибкие, покрытые твёрдыми пластинами, как у краба. Одно щупальце волочило по земле прибор — коробку с антеннами и мигающими огоньками. От него и шёл тот самый скрежет. Другое щупальце было поднято, его клешни шевелились, будто нюхали воздух.

Щупальцевый.

Клыкастый остановился. Его фиолетовые глаза уставились на землю. Туда, где остался кровавый след от ноги Сергея. Он что-то прошипел на своём гортанном языке. Щупальцевый повернул безликую голову. Его линзы вспыхнули ярче. Он поднял прибор, и тот завизжал ещё громче.

Они нашли след.

И он вёл прямо к нам.

Клыкастый шагнул вперёд. Его жезл загудел, наконечник засветился кроваво-красным. Фиолетовые глаза горели предвкушением. Щупальцевый шёл за ним, его прибор визжал, антенны мигали, скрежет резал уши.

Я вжалась в маму. Папа заслонил нас собой. Сергей зажмурился, его лицо было белым как мел.

Они подошли к самому входу в наш проход. Я чувствовала их. Не видела — чувствовала. Холод. Давление в висках. Тошноту. Как тогда, у школы.

Клыкастый поднял жезл. Красный свет вспыхнул ослепительно ярко.

И ударил.

В грудь Сергея.

Он даже не вскрикнул. Просто дёрнулся, как от удара током. Отлетел назад, врезался в стену гаража и рухнул на землю. Глаза открытые. Пустые. На груди — чёрная дыра, из которой шёл дым. Пахло горелым мясом и озоном.

Я закричала.

Не от злости. От ужаса. Просто закричала, потому что не могла не кричать. Потому что только что живой человек, который говорил, дышал, смотрел на нас — вдруг перестал быть. Просто исчез. Осталось только тело, из которого шёл дым.

И от этого крика что-то случилось.

Воздух вокруг меня вздрогнул. Как будто я толкнула его своим голосом. Пыль и мелкий мусор взметнулись вихрем. Клыкастый отшатнулся, схватился за грудь. Его броня затрещала, по ней побежали синие искры. Он вскрикнул — хрипло, по-звериному — и упал на одно колено, выронив жезл.

Я замолчала. Уставилась на него, не понимая. Что это было? Я не хотела. Я просто кричала. Просто было очень, очень страшно.

Щупальцевый отпрыгнул назад, издав пронзительный свист. Его прибор завизжал в панике, мигая всеми цветами сразу.

Папа не стал ждать. Он схватил меня и маму за руки и рванул вглубь прохода.

— Бежим! Сейчас!

Мы бежали. Спотыкались о хлам, царапали руки о ржавое железо, задыхались. Позади снова вспыхнул красный свет — жезл Клыкастого ударил в стену, и кирпичи взорвались градом осколков. Потом раздался визг. Высокий, пронзительный, как сирена. Его подхватили другие, далёкие. Со всех концов города.

Сигнал тревоги.

Они знали, что мы здесь. И теперь они охотились на нас.