Anasatose Arkal – Истории в дневнике (страница 3)

Его старое имя — Марат — окончательно отсохло и отвалилось, как струп. Иногда, в редкие моменты тишины (тишины снаружи, ведь внутри она была всегда), он пытался его вспомнить. Но это было всё равно что пытаться вспомнить вкус еды, которую никогда не ел. Ощущение было, но оно не имело формы, цвета, смысла.

Он стал скелетиком. Не в переносном смысле. Он стал архитектурой, лишённой плоти. Каркасом, на котором когда-то держался человек. И этот каркас оказался прочнее, выносливее, беспощаднее любого человека. Он не искал свою плоть обратно. Плоть — это боль, привязанности, страх, жалость. Плоть — это слабость. Его равновесие, его покой был в этой пустоте. В лёгкости. В тихом, неумолимом наблюдении.

Однажды, глядя на своё отражение в луже, он понял, что не видит там лица. Видит лишь контуры — впадины глаз, скулы, линию челюсти. И это было правильно. Лицо — это маска для других. Ему не для кого было её носить. Он был просто Anasatose. Пустая скорлупа, в которой гуляет ветер Викея, и чья костяная рука выводит на бумаге чёрные, как та бездна в овраге, знаки — хронику мира, который, как и он, давно забыл, каково это — быть целым.

Хроника Бестелесного: Чернила и Прах

Люди думают, что пустота — это когда внутри ничего нет. Они ошибаются. Истинная пустота — это когда внутри нет тебя. Когда эхо твоих собственных мыслей отскакивает от стен черепа, как голос незнакомца в заброшенном соборе. Моя пустота началась не с утраты, а с переполнения. Я был библиотекарем в Цитадели Вечных Фолиантов, и моё имя тогда было Элиас.

Цитадель была гигантским каменным ульем, свитым вокруг Древа Снов — огромного, мёртвого исполина, чьи ветви-балки пронзали залы насквозь. Моим миром был запах старого пергамента, пыли и тишины, нарушаемой лишь шелестом страниц да скрипом моей лестницы. Я не читал книги. Я их поглощал. Каждую историю, каждое заклинание, каждую исповедь, вписанную в телячью кожу, я впускал внутрь. Я был идеальным сосудом. И, как всякий переполненный сосуд, я начал трещать по швам.

Переломным стал день, когда я нашёл «Историю Безмолвного Короля». Книгу не читали веками. Её замок был не из металла, а из сросшихся костяных пластин, и открывалась она не ключом, а шёпотом. Я прошептал своё имя. «Элиас».

Замок рассыпался прахом. А внутри… внутри не было текста. Там была бездна. Чёрное, вязкое, мыслящее ничто. Оно не вырвалось наружу. Оно втянуло меня. Не тело — тело моё осталось стоять у пюпитра с остекленевшим взглядом, — а то, что было мной. Имя. Воспоминания. Страхи. Желания. Любовь к запаху дождя за высоким окном, страх высоты, боль от старой травмы колена, тепло первого поцелуя в тени Древа… Всё это было стянуто в единую нить — в моё имя, Элиас, — и выдернуто из меня, как некротик вытягивает яд из раны.

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «Литрес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.