Ана Эрмиш – Порох. Бабочки. Шипы (страница 15)

– Будто у меня есть выбор, – ворчу я и поднимаюсь с кровати.

***

К вечеру я чувствую себя не лучше, чем картошка, случайно расплющенная лопатой. Мышцы ломит так, что никакая тренировка в спортзале не сравнится. Даже вечно веселый и полный энергии Марат сдается и заторможенно моргает. Зато в благодарность за помощь мама Мары, тетя Альбина, готовит для нас целый казан плова на костре, и, пожалуй, это самое вкусное, что я ел за последние несколько месяцев.

Его сестра, Алинка, которая количеством жизненной энергии превосходит даже брата, все еще бодро скачет между нами, хотя весь день помогала складывать картошку в ведра. Ей всего двенадцать, и с Маратом у них почти пятнадцать лет разницы – его Альбина родила, когда ей не было даже восемнадцати от своей первой школьной любви. Поэтому отца Мара никогда не видел, мать не любила о нем рассказывать, но то, что не закончившему школу мальчишке оказался не нужен ребенок, неудивительно. Алина появилась намного позже, когда Альбина уже поднялась на ноги и встретила другого мужчину. Но через несколько лет он тоже исчез, оставив и ее, и ребенка. И с тех пор именно Марат по большей части содержал мать и сестру.

После ужина тетя Альбина отправляет нас с Марой в заранее растопленную баню, и мы почти полчаса лежим на полках. Забитые мышцы расслабляются, голова светлеет, и мешает только друг, бесконечно треплющийся про Настю. Я его почти не слушаю, только удивляюсь степени его помешательства. Может в этот раз у него и правда все серьезно? Не помню, чтобы он раньше так параноидально сходил с ума.

Ближе к девяти вечера я прощаюсь с Марой и его семьей и еду с загородного участка домой. Дорога практически пустая, и доезжаю я быстро. Оставляю байк на привычном месте, зная, что завтра снова выслушаю тонну обвинений за это. Хлопаю себя по карманам в поисках сигарет и вытаскиваю на свет пачку, в которой сиротливо болтается последняя. Приходится идти не домой, а в ближайший магазин.

Выхожу из двора и сразу вижу у ближайшего небольшого супермаркета компанию из пяти человек. Один из них, невысокий щуплый парнишка, с виду еще совсем ребенок, жмется к стене, а четверо крепких парней обступили его со всех сторон. Я хмурюсь от увиденного, и ноги сами несут меня туда. Вообще-то я и сам не лучше их, и по-хорошему нужно пройти мимо, но этот мальчишка до боли мне кого-то напоминает. А ещё после бани и вкусного ужина у меня подозрительно хорошее настроение, и хочется с кем-нибудь им поделиться. Например, с этим парнем, суетливо рыскающим по карманам в поисках налички.

– Какие-то проблемы? – я подхожу ближе, и вся компания разом поворачивается на меня.

– Вали отсюда, – грубо рявкает один из мужиков.

Вблизи мальчишка смотрится совсем мелким – ему лет тринадцать, не больше. И в его взгляде такой ужас, что даже меня пронимает.

– Вы чего, парни, это ж совсем пацан еще, – тихо говорю я. – Никого постарше не нашли?

Я медленно зверею. Кровь приливает в голову и начинает шуметь в ушах. Знаю, не мне их судить, но, вашу ж мать, попереть вчетвером на ребёнка?

– Сейчас найдём, если не свалишь отсюда, – обещает мне тот, что стоит ближе всех ко мне и угрожающе скалится.

Думает, что я испугаюсь и уйду. Но дело в том, что чувство страха сдохло во мне уже давным-давно. Еще в те времена, когда на месте этого трясущегося от ужаса пацана был я сам. Поэтому я привычным и быстрым движением снимаю куртку и бросаю её подальше прямо на землю – в футболке удобнее двигаться и меня тяжелее схватить.

Все четверо сразу понимают, что просто так я не исчезну, и двигаются в мою сторону. Мальчишка оказывается не дурак – и едва только внимание мужчин переключается на меня, со всех ног бежит в сторону оживленного проспекта.

Я не жду и ударяю того, кто стоит ко мне ближе всего. “Если драка неизбежна – бей первым” – это правило я выучил ещё в детстве и помню до сих пор. Жалко только, кастет остался в багажнике мотоцикла, он бы сейчас оказался очень кстати. Но времени на сожаления нет, и я едва успеваю увернуться от кулака, летящего прямо мне в лицо. Ударяю опять, попадаю в кого-то ещё, бью снова. Не разбираю, кому и куда прилетают мои удары и почти не чувствую те, которые достаются мне. Адреналин зашкаливает, кровь кипит, а сердце стучит как сумасшедшее.

Кто-то наваливается на меня со спины и сбоку и валит на землю. Тут же в живот прилетает ощутимый удар ногой, а следующий обжигает челюсть. Перед глазами на мгновение темнеет, дыхание перехватывает, и я делаю жадный глоток воздуха.

– Хулиганы! Вы что творите? – пронзительный женский голос разрывает тишину улицы. – Я сейчас полицию вызову!

Краем глаза вижу, что на крыльце магазина появились люди, и пожилая женщина, воинственно тряся сумкой, громко возмущается. Как ни странно это впечатляет компанию мужчин. Или они решают не рисковать и не связываться с полицией, но ретируются очень быстро. Я откидываюсь на спину и остаюсь лежать прямо на асфальте, пытаясь отдышаться. Кажется, болит все тело, но физическая боль заботит меня меньше всего. Она всегда острая, яркая и обжигающая, но шрамы от неё никогда не оказываются такими же глубоким, как от той, что осторожно и незаметно грызёт изнутри.

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «Литрес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.