Альманах колокол – Альманах «Российский колокол». Спецвыпуск «Осенняя сюита» (страница 53)
Сменив присяге верность бестолковую на смелость,
Уйдут с последними патронами в бессмертье,
Бросая вызов злой судьбе в последней схватке…
Закономерно – на войне и осень сгинет.
Её в окопах сменят свежим пополненьем,
И ляжет на страну, грехи прощая,
Благословенный снег зимы. Уже послевоенной.
…То наступленье будет неудачным.
Телами павших снова вымостят могилы.
Калекам повезёт к домам своим вернуться,
Но незамужних женщин станет ещё больше.
Зачаты будут от тоски и проходимцев
Сироты – для грядущей бойни мясо,
Им о войне расскажут полуправду
В официальных генеральских мемуарах.
Война закончится позором, тихо, скромно:
Из убиенных понаделают героев,
Отметят к битвам непричастных орденами
И в назиданье всем накажут невиновных.
Так ничему в стране моей не поменяться.
А ведь ещё одна война – она не за горами.
А я всё думал: почему мы эту проиграли?
И понял: «Победить!» – приказ не отдавался…
Листопад
Иногда для меня препятствиями
Становятся самые простые вещи.
Когда воздух наполнен предчувствием.
Когда что-то должно появиться.
В это самое мгновение.
В это самое мгновение приходит осень.
И начинается листопад.
Я вырываю слова из листьев,
Я сажу их в тюрьму блокнота,
Чтобы никто не понял моих намерений.
Так, размышляя, в общем и целом,
Иду по листьям, будто листаю страницы
Книги с незавершённой поэмой
Об оранжевом крокодиле.
От болтовни, запаха зависти и вкуса неприязни —
На большом расстоянии от людей.
Такая простая вещь – расстояние.
Оно в длительности и протяжённости.
Но длительность не есть время,
А протяжённость не есть пространство,
Что не меряю я шагами, а листьями.
И ещё оранжевыми крокодилами,
Ворующими у меня слова
Из ненаписанного стихотворения о листьях.
Нет, не может быть в городе, куда пришла осень,
Только один оранжевый крокодил!
Это же так просто.
Последняя жертва
Осень пришла неожиданно рано —
Ржавыми письмами в жёлтых конвертах.
В них много печали и много обмана
В написанных летом стихах-интровертах.
Стихи о звезде с полуночного свода,
Прохладе, что мучает дремлющий город;
Про день среди мыслей чужих и свободы,
Про ночь, что скончалась среди разговоров.
Что бесконечна борьба, но без правил —
Не то чтобы жаль, но немного обидно,
Что после себя вроде тень и оставил,
Но только меня почему-то не видно.
Про осознанье, что где-то затерян 
