Пусть даже целый мир перевернём.
Поэтов и до них, и после много —
У каждого была своя дорога.
Стихи одних забыты насовсем,
Другие – песни, что известны всем.
Но всё не то. Не тот размах пера,
Хоть многих принимали на ура,
Их власти награждали, знал народ.
А кое-кто взошёл на эшафот
За слово, за правдивую строку,
Которую писал не на бегу,
И знал, что неприемлем был тот слог…
А кто теперь сказать всю правду смог,
Несломленный, остался прям и крут?
Таких в поэты больше не берут
И песни не слагают на стихи,
Хорошие они или плохи…
В «ТикТоке», Интернете, на тиви
Их просто не увидишь… не зови…
Где ж слово, неподсудное властям?
Попробуй поищи, расскажешь нам,
Коль не рискуешь высказаться сам,
По всем читая перлы «стихарям»…
И тишина… ответов вовсе нету…
Поэзия «прогнулась под монету»,
И каждый, кто пытается писать,
Немало денег где-то должен взять —
Достать и заплатить за стих, за слово,
Неважно, пустозвонно иль толково,
От сердца, от души иль просто свист…
Здесь главное – печатают! Артист!
Поэт! Слова доверили бумаге!
Признанье!
Путь открыт!
Поднимем флаги!
Тетрадка со стихами в печь
Тетрадка со стихами в печь
Вполне удачно может лечь,
Но, прогорев, не даст тепла.
Бумага что? Одна зола.
Подброшу в печь охапку дров.
Вот дымоход открыт, готов.
Жгу, обстоятельства браня,
Чтоб жизнь не трогала меня
И не колола шилом где-то,
Давая разные советы;
Мешая день с кошмаром ночи,
Не говорила между прочим
Из зеркала, что старый очень
И стал как высохшая ветка,
Что улыбаюсь очень редко…
Морщинки-лучики у глаз.
Я не обижен в этот раз.
Хоть забываю в нужный час
Прочесть молитву перед сном
Иль перед ужином… Притом,
Видать, устал, шагая вдаль.
А жизнь? Ну, ей меня не жаль…
Стихи писались очень просто
стихи писались очень просто
все буквы маленького роста
нет запятых и точек нет
был очень прост стихов сюжет
герои жили крест несли
желанья прятать не могли 
