Алисия Морэ – Дэмиен (страница 15)

Ник. Бледный, худой, в серой футболке. Сидел на койке, тёр лицо и орал на санитара, требуя сигарету. Живой. Настоящий.

— Хватит, — выдохнула я.

Экран погас.

— Теперь поняла?

— Да.

Слово вышло тихое и поганое. Признание зависимости.

— Не ври.

— В чём?

— Ты думаешь, я держу его только как рычаг.

— А разве нет?

— Это гарантия, что ты не сбежишь.

Кай устало выдохнул:

— Лиззи, притормози.

— Я не машина.

— Жаль. У машин хотя бы ясно, где поломка.

Я резко повернулась к нему, но Тито грохнул ключом по верстаку.

— Хватит утренней драмы. У меня от вас сахар скачет. — Он ткнул пальцем в Дэмиена. — Ты. В душ. От тебя несёт бензином. — Потом мне: — Доедай лепёшку.

Потом Тито глянул на Кая:

— А ты перестань жить на кофе. У тебя уже зрачки как у дохлой рыбы.

— Очень заботливо.

— Очень заебал.

Дэмиен перевёл взгляд на меня.

— Через час будь готова. Поедешь со мной.

— Куда?

— Покажу, где ты теперь живёшь.

— Я и так вижу.

— Нихуя ты не видишь. — Он подошёл ближе. — Я хочу, чтобы ты поняла масштаб. Тогда, может, перестанешь путать гордость с невежеством.

— А если нет?

— Тогда тебе будет тяжелее.

Он ушёл в сторону лестницы. Кай допил кофе и поставил кружку.

— У тебя час. Советую переодеться. Обуй кроссовки. Там, куда он тебя потащит, красиво только издалека.

— Обнадёжил.

— Это не моя работа.

Тито махнул тряпкой:

— Если кто-то будет слишком улыбаться — держись подальше. Улыбки у нас обычно после кокаина или перед подставой.

— Вдохновляюще.

— Это инструкция.

Я поднялась в комнату. На кровати лежала одежда: чёрные джинсы, белая майка, лёгкая куртка, кроссовки. Я переоделась, затянула волосы в хвост и спустилась ровно через час.

Дэмиен ждал у выхода, свежий, в чистой футболке и чёрной куртке. Молча кивнул на машину. Я села.

Мы выехали. Город утром казался слишком нормальным для того, что творилось в нём по ночам. Магазины открывались, школьные автобусы ползли по улицам, какая-то женщина в спортивном костюме бежала вдоль тротуара, будто в мире не существовало ни долгов, ни крови, ни людей вроде Дэмиена Блэка.

Сначала промзона, потом под эстакаду. Там, под бетонными опорами, уже собирались машины. Серый свет, запах выхлопа. У складного стола толпились парни. На столе — списки заездов, пачки налички, рации и два пистолета.

— Одна из точек, — сказал Дэмиен. — Утренняя.

— Утренняя точка нелегальных гонок. Нормально.

— Это не гонки. Это отбор. Фильтруем тех, кто хочет работать. Кто не справляется с машиной на трезвую голову в девять утра, тот не справится и с грузом в три ночи.

Мы вышли. Нас заметили сразу. Разговоры не стихли, но стали тише, быстрее. Дэмиен не требовал внимания — он его забирал.

У стола стоял сухой латинос с выбитым зубом и блокнотом — Пако. При виде Блэка он выпрямился, но без раболепия. Скорее как солдат перед командиром.

— Блэк. Смайли опять хочет в долг.

— Пусть идёт нахуй.

— Он будет ныть.

— Значит, у тебя будет повод ударить его блокнотом.

Пако усмехнулся и глянул на меня. Без похоти, с профессиональным интересом.

— Это кто?

— Не твоя статья расходов.

Пако кивнул сразу. Никаких вопросов. Субординация здесь работала чётко.

— Список.

Пако протянул планшет.

— Двое новеньких. Один привёз своё железо, второй — нет. Джаред обдолбан, но едет ровно. Копы сегодня не куплены, окно — девять минут.

— Где Миро?

— С бойцами.

Мы прошли за колонну, под навес. Здесь вместо машин были люди. Бойцы. Отбор. Проверяли, кого можно пускать в дело, а кого списать.

На старом мате двое мутузили друг друга под взглядом коренастого мужика с перебитым носом — Миро. Тот заметил Блэка и сразу подобрался.

— Блэк.

— Это Лиззи. Смотрит, слушает. Не трогать.

Миро кивнул и рявкнул на бойца:

— Локти убрал, сука! Ты не курицу разделываешь.