Алиса Верди – Развод. (не) просто жить дальше (страница 74)

Я отпускаю ручку.

Он делает шаг ближе. Потом еще один.

Становится совсем рядом. Почти вплотную.

Меня тут же окутывает облако ароматов.

Мятный запах его дыхания. Аромат кондиционера для белья от полотенца на его плече. И свежесть геля для душа смешивается с едва уловимым пряным запахом его кожи.

У меня даже голова кружится.

— Ты ведь правда не писала этого? — спрашивает он.

В голосе ни насмешки, ни укора. Только… усталость.

Как будто он тоже не спал всю ночь.

Как будто ему так же больно.

— Правда, — говорю. — Не писала. Никогда. Ни слова.

— Но это выглядит… — он качает головой, — слишком правдоподобно. Там же все: слог, стиль, твои фразы, эти… прозвища.

Я киваю.

— Да, похоже. Но все же не совсем. Некоторые фразы прямо не мои, я так не говорю. Они явно чужеродные.

Он молчит.

Смотрит в сторону.

И вдруг резко говорит:

— Покажи.

— Что?

— Переписку с Юлей. Сейчас.

Я моргаю.

Он снова поворачивается ко мне:

— Это уже от отчаяния, Насть. Я хочу поверить тебе. Но мне нужно за что-то зацепиться.

Я медленно достаю телефон. Открываю чат.

Пальцы дрожат, как перед допросом.

— Вот. Смотри.

Кирилл берет мой телефон, листает.

Читает.

Хмурится.

— Ничего похожего, — тихо говорит он.

— Потому что не было.

— Ты не удаляла?

— Нет. Я ничего не удаляла. Хочешь — я тебе весь телефон отдам. Смотри сам. Я не боюсь.

Он возвращает мне телефон.

Садится на подлокотник кресла.

— Черт, — выдыхает он, проводя руками по лицу. — Я уже… не умею верить, понимаешь?

Я киваю.

— Но ты ведь пытался.

Он горько усмехается:

— И снова мимо.

Он запускает пятерню в волосы и ерошит их.

— Блин.

— Что?

Он поднимает глаза. В них уже нет злости.

Теперь там — глухая ярость. Но не на меня.

— На хрена Юле это надо? Она тебе так мстит за что-то?

— Я… не знаю, — говорю и сама себе не верю. — Знаешь, я не думаю, что это Юля. Она бы не стала. Можешь считать, что я слишком наивная и доверчивая, но я не верю, что это она.

Он переводит внимательный взгляд на меня.

— Хм… Теоретически — это может быть, кто угодно. Сейчас же есть разные онлайн сервисы… генераторы фейковых переписок… Достаточно туда нужную фотку загрузить, имя какое хочешь пишешь и пожалуйста — все, что хочешь выдаст. И от настоящего не отличить.

— Ох…

— Ты думаешь на кого-то конкретного?

— Да. Я думаю… это Игорь. Больше некому.

Он кивает.

— Я уже думал об этом. Он идеальный кандидат, ведь он знает тебя лучше всех, и ему бы не составило труда подделать твой стиль. Но… у него есть "алиби".

— В смысле? Какое алиби? — удивляюсь я.

— В этой переписке есть наши дурацкие прозвища. Барсук, кактус… Он ведь не может их знать. Вряд ли ты ему рассказывала.

— Конечно, нет! — восклицаю я.

— Именно они меня и убедили, что это подлинная переписка. И это возвращает нас к Юле…

— Так, стоп! — я даже подпрыгиваю от неожиданности. — Юле я про них тоже не рассказывала!

Кирилл замирает.

— Ты уверена?

— На сто процентов. Я делюсь кое-чем с подругой, но не такими же деталями! Это же как-то ну… интимно что ли… — говорю я и краснею, натыкаясь взглядом на его мускулистый голый торс.

Очень красивый торс. Быстро отвожу глаза.

— Так, погоди, — он поднимает перед собой ладонь. — А кому ты тогда вообще о них рассказывала?

Я моргаю.