Алиса Верди – Развод. (не) просто жить дальше (страница 64)
…
О, это я помню.
Как-то сказал ей, что все сложно, и, может, вообще пока лучше приостановить.
На следующий день — тишина. Через день — тоже.
А потом, на третий, как будто случайно:
"Извини, была занята. Не хотела мешать. Ты прав — у тебя и так проблем много…"
И фотка с кем-то на крыше, с подписью "Иногда нужно выбирать себя".
А я увидел — и завелся.
Позвонил.
Встретились.
Через неделю я уже на серьезных щах обсуждал с ней будущее.
Да у нас тут, мать твою, сценарий по пунктам! Методичка, ………!
А я-то думал… думал, что у нас настоящие чувства, а она "понимающая женщина"...
"Дом — это рутина. Ты — качели.
Подсаживай его на эмоции.
Один день — легкость. Второй — холод. Третий — поцелуй. Четвертый — пауза.
Он будет думать, что сходит с ума.
А ты — просто создаешь зависимость.
Не стабильность, а привязанность. Вот что удерживает."
Блин, блин, блин!
Это ведь так и было!
Я чувствовал себя с ней как на вулкане.
Ценил ее непредсказуемость, спонтанность, яркость. Думал — вот она — настоящая страсть!
Ага. Все было выверено до каждого шага.
Откидываюсь на спинку дивана.
Да. Я думал, что влюбился. Что нашел "ту самую".
А вышло — просто дрессировка. Контрастами. Как собака Павлова.
И все это — в блоге.
Открытом.
Под сердечками, лайками, восторженными комментами:
"Ты такая умная!", "Как ты это точно чувствуешь!"
Листаю дальше.
И там все в таком духе.
Почти в каждом посте я вижу себя. Вспоминаю похожие моменты в наших отношениях.
Она что, эксперимент на мне проводила? Или оттачивала умения?
"Он может быть для нее мужем. А для тебя — мужчиной.
Стань тем, с кем он чувствует себя сильным, решающим, желанным."
Ну спасибо, блин!
И ведь сработало.
Я себя и правда чувствовал с ней… на подъеме.
Как будто снова двадцать пять.
А теперь сижу, с соплями, в одиночестве.
Рядом даже никто бульон не предложит.
Хочу уже закрыть телефон, но словно загипнотизированный читаю дальше.
"Когда вы начнете жить вместе, очень важно — не делать из себя его мать. Ты не должна лечить его сопли и кормить ложкой. Пусть будет мужчиной. Мужчина не любит женщину, которая вечно с градусником и теплым пледом. Мужчина любит ту, ради которой он держится на ногах."
…
Ну, это мы тоже уже прошли.
Пледа у нее не было.
Супа — тоже.
Но зато на шпильках, ага.
Я тут еле сидел на диване, и у меня в голове стучало.
Настя, когда я болел, сидела у моей кровати и смотрела, как я сплю. Просто сидела. И все.
А Карина цокала каблуками по коридору и говорила:
— Я полетела. Ты сильный. Ты справишься.
…А ведь я и правда сначала считал это крутым.
Типа не прилипает. Не душит.
Мужчина в центре. Свобода, легкость.
А теперь лежу, как идиот, и понимаю — не забота это, а пофигизм.
Щелкаю ленту дальше.
А там местами прямо дословно.
Как будто стенограмма наших разговоров.
Я же думал — это у нас все так… само собой. Уникально. Живо.
А оно, оказывается, по шаблону. По шагам.
Методичка для продвинутых охотниц.
И тут меня прошибает.