Алиса Верди – Развод. (не) просто жить дальше (страница 57)

Сижу в кабинете, бездумно щелкаю мышкой по экрану. Можно было бы уже домой поехать, но неохота.

Что мне там делать? Поэтому я, словно идиот, снова уставился на Настин профиль.

Она выложила новую фотографию.

Платье с открытыми плечами, яркие серьги, волосы уложены мягкими волнами. Губы накрашены, но не кричаще. Просто ухоженно. Женственно. И как-то по-настоящему.

Никогда раньше не думал, что она умеет так выглядеть.

Нет, Карина, конечно, красивая. Яркая. Она знает, как подать себя. Но ей для этого нужен целый арсенал: макияж, свет, поза. Без подготовки — обычная. Хорошая, но обычная.

А Настя… вот сейчас — другая. Спокойная, уверенная. Та, от которой не отводят глаза.

Да и черт возьми, она стала выглядеть лучше, чем за все те годы, что мы были вместе.

Сбрасываю это на перемены. Может, и правда — пошли ей на пользу. Хотя внутри все скребет: черт, почему именно теперь?

Я же не запрещал ей выглядеть хорошо. Просто просил одеваться поприличней — без вот этих вот коротких юбок по колено и новомодных вещиц. Сдержанно, классически, в соответствии с возрастом. Скромность ведь красит женщину.

Потому что она же не молодая девица уже! Вот и нечего выряжаться! Еще не хватало, чтобы на мою жену мужики пялились!

Ну и укладку тоже одобрял аккуратную. Чтобы волосок к волоску, а не вот этот вот… художественный беспорядок на голове!

Да, контролировал! А кто, если не я? Ей волю дай — вон что с собой сотворит! Наглядный пример перед глазами!

Всего ничего времени прошло, как контроль ослабил, а она уже выглядит как… вертихвостка какая-то, а не жена Баринова! Куда это годится?

Если мне нравится, так и другие могут внимание обратить — а это уже совсем ни в какие ворота!

Черт!

Нахожу другую фотку — с чашкой кофе в руках. Легкий свитер, взгляд в сторону.

Случайный кадр. Но в нем — стиль. Настроение. Настоящая женщина, блин. Не блогерская картинка, а живая.

Да и не только во внешности дело. Она вообще как-то изменилась. Внутренне. Как будто уверенней что ли стала.

Было бы с чего! Тоже мне — дизайнер нашлась!

Но подписчики у нее и правда растут с космической скоростью, а на ее странице я вижу, что она уже дает кому-то интервью, ее приглашают на мероприятия, рекламируют блогеры, и вот из последнего — приглашение на передачу на тв — какой-то не самый крупный канал, но все же…

Скриплю зубами. Кто бы мог подумать, что она так раскрутится? У нее уже подписчиков больше, чем у Карины. Повезло, конечно, это понятно, но…

Я читаю комментарии. Кто-то восхищается, кто-то задает вопросы, кто-то ругает, но большинству явно нравится и сама Настя, и то, что она делает.

Телефон звенит. Беру со стола, не глядя на номер:

— Да?

— Игорь, привет! — голос веселый, знакомый. Сашка. — Слушай, ты там сидишь, или уже поехал?

— Куда поехал? — не понимаю.

— Да блин… — в трубке раздаются какие-то помехи. — Ну ты не поверишь, кого я только что видел. В "Эль Гранде". Твоя жена.

Я в недоумении.

Что? Он про кого? Карина? Так она не жена мне. Ну не про Настю же! Хотя…

— Погоди, какая жена? Настя? Что она там делает?

— Не знаю. Сидит за столиком.

Я теряюсь.

Она обалдела что ли? Это модный и дорогой ресторан. Что Настя там забыла?

Она вообще не любитель ресторанов, тем более таких пафосных, как "Эль Гранде"... Она ж домашняя у меня — котлетки, борщи, пирожки…

И тут меня посещает неприятная догадка.

— Она одна?

— Не одна. С… Герасимовым, — отвечает Сашка.

Моргаю. Мне это ни о чем не говорит.

— Каким еще Герасимовым?

— Тем самым, блин! Я чуть со стула не упал, когда их увидел! Но они не одни. С ними еще двое.

Каким еще тем са…

Твою ж налево!!!

Я даже дышать забываю.

Да нет! Этого не может быть!

— Погоди, стой! — хриплю я. — Ты же не хочешь сказать, что это тот… который…?

— Да! Тот самый, говорю же!

У меня сердце проваливается куда-то в живот.

— Подожди. Ты уверен? — откидываюсь на спинку кресла. — Ты не путаешь?

— Уверен на все сто. И он такой, знаешь, доброжелательный весь.

Сердце пропускает удар.

— Ты уверен, что это она? — спрашиваю тихо.

Может, он обознался? Она ж изменилась и выглядит сейчас совсем по-другому.

— Уверен. И она, кстати, выглядит офигенно. Не узнал бы. Словно лет на десять моложе стала. И уверенная такая, держится… по-другому как-то. Не как раньше.

Я отключаюсь от разговора, даже не дослушав. Бросаю трубку. Сердце стучит в ушах.

Настя. Герасимов. Ресторан.

Не может быть. Кто-то ее туда пригласил? Или она сама? Но почему он? Он же даже мне не отвечал! Несколько месяцев я пытался выйти на его людей — и в никуда!

Да я все нервы на него потратил! Пытался и так, и эдак подобраться — и все впустую.

Он просто не берет со стороны. Все через своих. Ни откатов, ни заходов. Слишком чисто. Даже скучно. Но зато надежно, сука. Поэтому все к нему и ломятся

А тут Настя… С ним ужинает в ресторане!

Да ну!

Нет. Это розыгрыш. Или недоразумение.

Хватаю пиджак с вешалки, вылетаю из кабинета. Мне нужно увидеть это своими глазами.

Трафик — ад. Кажется, весь город решил выехать именно в этот момент. Я злюсь, щелкаю поворотниками, подрезаю. Мне сигналят, но мне плевать.

Я не верю. Не могу поверить. Настя — в ресторане! В этом ресторане. Не с подругами!