Алиса Верди – Развод. (не) просто жить дальше (страница 59)

— Ладно, раз я — кактус, ты вы тогда кто?

— Хмм… не знаю… орел? Тигр?

— Пфф!.. Да прям! Вы… барсук!

— А?.. — удивленно смотрит он на меня. — Почему барсук?

— Докапываетесь до всего, бурчите, шипите. Прямо как барсук в норе!

— Хмм… Барсук и кактус. Звучит как команда, — с усмешкой говорит он и жмет на кнопку — фары вспыхивают.

Ну конечно. Огромный черный автомобиль, такой, какие я обычно вижу на картинках про успешную жизнь.

Неожиданно, но почему-то — в его стиле.

— У вас, случайно, шофер там внутри не дремлет? — не сдерживаюсь.

— Не сегодня, — кивает он. — Сегодня сам за рулем, придется потерпеть.

Я смеюсь, скорее от неловкости.

Он открывает мне дверь. Я к такому не привыкла. Игорь обычно не утруждался такими формальностями.

Смущаюсь. Сажусь.

Внутри все чересчур аккуратно, чересчур дорого. Такое же ощущение у меня было в его кабинете: будто попала не в свое пространство. Чужое.

Молчим. Я смотрю в окно, чувствую, как он краем глаза косится на меня.

— Ты всегда так волнуешься во время деловых встреч? — вдруг спрашивает.

Черт!..

— Было очень заметно? — закусываю я губу.

— Только мне. Но ты держалась. Нормально все.

— Спасибо, — я чуть пожимаю плечами. — Просто вы-то… привыкли. У вас, наверное, каждый день деловые встречи. А я только недавно начала работу дизайнером. Так что, для меня это новое. Все новое.

— Зато честно, — он кивает. — Ты была очень… настоящей, не пыталась из себя ничего изображать. Это всегда видно.

Я ничего не отвечаю. Не знаю просто что.

Он ведет машину, а я разглядываю его руки на руле. Красивые мужские руки.

Я не понимаю настроения Кирилла, и от этого мне слегка неуютно.

Не из-за того, что он груб. Наоборот. Он спокоен, сдержан — и именно это сбивает.

Я привыкла к другим формам давления. Его спокойствие — не про мягкость. Оно как ровная стена — не знаешь, что за ней. И это напрягает.

— А вы со всеми так? — спрашиваю тихо. — Или только со мной?

Он чуть поворачивает голову:

— Как "так"?

— Не даете понять, что на самом деле думаете.

Бросает на меня внимательный взгляд.

— А ты хочешь понять?

Я замолкаю.

Вопрос, конечно, с подвохом. Но сама же начала. Зачем?

— Не знаю, — отвечаю после паузы. — Наверное.

Он усмехается, смотрит на дорогу:

— Тогда слушай. Сегодня ты справилась. Лучше, чем я ожидал.

Я поворачиваюсь к нему.

— А вы ожидали, что я провалюсь?

— Я ничего не ожидал. Просто хотел посмотреть, как ты вывернешься.

— Очень любезно с вашей стороны, — сухо говорю.

Он усмехается:

— Не принимай на личный счет. Я всегда так делаю. Сначала смотрю. Потом делаю выводы.

— И?

— Пока что выводы неплохие.

Я снова отворачиваюсь к окну.

Хочется сказать что-то язвительное, но не получается. Потому что часть меня — злая. А часть… радуется.

Его слова — не комплимент, но я чувствую, как внутри становится теплее.

Потому что он видел, как я старалась. Потому что он не льстил.

— Спасибо, — говорю тише. — Не знаю, зачем вы все это делаете, но спасибо.

— А вдруг мне просто интересно, на что ты способна.

Он смотрит прямо. Не улыбается. И от этого — мурашки.

— Осторожно, — говорю. — Я могу вас разочаровать.

— Разочарования — часть процесса. Но я за честность.

Молчим.

— А до этого кем работала? — внезапно спрашивает он. — Ну, до того, как занялась дизайном.

— Учителем. Младших классов, — неловко отвечаю я. — Почти всю жизнь.

— Ух ты! — говорит он.

"Ух ты"? Что это значит?

Он тоже, как Игорь, считает, что это какая-то недостойная профессия?

— Ух ты? — повторяю я, поджимая губы.

— Ну да. Это круто! У тебя, должно быть, нереальное терпение.

Я не знаю, что сказать. Обычно, когда кто-то узнавал, что я учитель, начинались или шутки про "наши пальчики устали", или снисходительные "ну, кто-то же должен".

— Дети, они же… шумные, — добавляет он. — Неубиваемо шумные. А еще непоседливые и часто непослушные. А ты, значит, умеешь держать себя в руках?

— С чего вы это взяли? — хмыкаю. — Мы же с вами познакомились, когда я устроила сцену на парковке.