Алиса Кингстоун – Пропавший час (страница 12)
Слишком ровно.
Бостон сидел на подоконнике и смотрел на неё.
Не подошёл.
Не мяукнул.
Просто смотрел.
Марго замерла.
– Он на меня обиделся? – попыталась она пошутить.
– Он не подходил к тебе ночью, – сказал Луи спокойно. – Ты вернулась… странной.
– Странной?
– Тихой.
Она нахмурилась.
– Я просто устала.
– Ты не сказала ни слова. Прошла мимо. Легла.
Марго напряглась.
– Во сколько?
– Около двенадцати.
Она почувствовала, как внутри что-то сжалось.
– Я была не больше часа.
– Двадцать минут, – сказал Луи.
Марго посмотрела на него.
– Нет.
– Ты вышла в одиннадцать десять. Вернулась в одиннадцать тридцать.
Она молчала.
Это было невозможно.
Она была там дольше. Намного дольше.
Она помнила улицу. Афиши. Галерею.
Она подошла к мольберту.
Холст стоял на месте.
Груши – аккуратные, правильные.
Но на заднем плане появилось что-то новое.
Тень.
Сначала она подумала, что это игра света.
Потом поняла – нет.
В глубине, за столом, на холсте был намёк на пространство. Слишком глубокое для обычного натюрморта.
Как будто за грушами открывалась дверь.
– Ты что-то дорисовала ночью? – спросил Луи.
Марго покачала головой.
Подпись в углу была её.
Но чуть иначе.
Буква “R” была выведена резче.
Увереннее.
Бостон тихо зашипел.
Марго повернулась.
Кот не отводил взгляда от холста.
– Это просто тень, – сказала она.
Но голос её дрогнул.
Луи подошёл ближе.
– Ты уверена, что всё в порядке?
Она кивнула.
И в этот момент почувствовала странную мысль:
Ей стало тесно в этой комнате.
Не потому что она не любила её.
А потому что она знала – существует версия, где стены шире.
И это знание было необратимым.
III. Пересечение
Днём Морель снова пришёл к дому.
Не как гость.
Как человек, который проверяет гипотезу.
Он постучал.
Луи открыл.
– Ещё что-то? – спросил он сдержанно.
– Несколько вопросов.
Морель вошёл.
Марго стояла у окна.