AlexIs – Император и Игнатов. Первая игра (страница 5)
Но уверен.
Отдай ему пас – и он отработает.
Что это со мной?
Я…
Я хочу сделать ему передачу?
Чтобы он пробил.
По воротам.
Бесит.
Но…
Он ждёт команды.
Вдох.
Время привычно замирает.
Я поднимаю руку, показывая на дальнюю штангу.
Удивление в его глазах сменяется радостью.
И – откуда только силы? – он ускоряется.
В тот миг, когда он врывается в штрафную, я отдаю пас.
Мягкий.
Как всегда – точный.
Защита не успеет.
Вратарь не достанет.
Идеально.
Удар.
Гол.
Глава 2
Свисток.
Резкий, короткий – как удар по нервам.
Марк ещё стоит, тяжело дыша, руки на коленях. Боль в икре не уходит, но он упрямо выпрямляется. Не сейчас. Только не сейчас.
– Всё, хватит, – голос Громова звучит рядом. – На сегодня достаточно.
Артём машинально ловит мяч и прижимает его к груди. Сердце бьётся быстрее, чем должно. Не от бега – от этого удара. От этого паса. От того, как всё получилось.
Неловкая пауза.
– Неплохо, – наконец бросает капитан. – Для тех, кто «не понимает, что такое команда».
Лёха ухмыляется:
– Я же говорил.
Димон фыркает:
– Ну… рыжий уже не совсем бревно.
Марк усмехается, но тут же морщится от боли и делает шаг в сторону. Артём замечает это сразу.
– Стоять, – резко. – Сядь.
– Да нормально всё, – отмахивается Марк.
– Я сказал – сядь.
Он сам не понял, почему сказал это именно так. Резко. Приказом.
Марк секунду смотрит на него – и вдруг подчиняется. Садится прямо на траву, вытягивая ногу.
Громов прищуривается.– Судорога?
– Икра, – признаётся Марк. – Ничего страшного.
– «Ничего страшного» – это когда завтра ходишь, – бурчит капитан. – А если нет – вылетаешь.
Он кивает Лёхе:
– Лёд принесёшь.
Артём стоит рядом, неловко переминаясь с ноги на ногу. Он вдруг не знает, куда деть руки. Мяч всё ещё прижат к груди.
– Пас был хороший, – тихо говорит Марк, не поднимая взгляда.
– Знаю, – автоматически отвечает Артём. И тут же хмурится. – То есть… да.
Пауза снова тянется.
– Ладно, – Громов хлопает в ладони. – Решение такое. В субботу играете вместе. Если проиграете – оба свободны. Если выиграете…
Он смотрит сначала на одного, потом на другого.
– Тогда будем думать дальше.
– Вместе? – одновременно спрашивают Артём и Марк.
– Вместе, – кивает капитан. – Потому что по отдельности вы никто. А вот вместе… может, что-то и выйдет.
Димон прыскает:
– Любовь-морковь.
– Заткнись, – одновременно бросают ему оба.
Они переглядываются.
И вдруг – почти смеются.
Вечером Марк возвращается в общежитие, прихрамывая. Комната маленькая, пахнет стиральным порошком и чужими носками. Он падает на кровать и смотрит в потолок.
Перед глазами – момент удара.
Пас.
Полёт мяча.
Сетка.