Alexey Tuzov – Эхо холодной войны: Проект S.H.I.L.O. (страница 4)

– Да пошел ты, товарищ противоразведчик! – огрызнулся Командир. – Это художественные фото! Закат над сопками! Для души! А этот сейчас зайдет, увидит, и что? Потом в ЦРУ расскажет, что у нас сопки кривые?

– Короче, – оборвал дискуссию Старпом. – В салон нельзя. В трюм нельзя – там "стасики"и секретная аппаратура. В первый отсек нельзя – там торпеды. Давайте его в третий. Посадим на ящик ЗИП напротив радиорубки. Там тепло от УРМа греет. И пусть сидит тихо.

Его приволокли в третий отсек, бросили на ящик с ЗИПом и уставились, как на инопланетянина. Тут же встал Особист. Капитан третьего ранга с лицом человека, который подозревает даже собственную зубную щетку в измене Родине. Особист был важен. Особист был грозен. Особист знал, что сейчас его звездный час. Он зачем-то нацепил кобуру, и начал ее беспрестанно поправлять. Затем он, навис над дрожащим Адуном и, набрав в грудь воздуха, выдал всё, что знал из иностранного:

– Лондан из зе кэпитал оф Грейт Британ!

Адун, с которого текла вода, посмотрел на него бешеными глазами и кивнул:

– Yes. London. Capital.

Особист победоносно оглянулся на механика:

– Видал? Понимает, сука! Контакт налажен. Так, что дальше-то… Э-э-э… Ху из он дьюти тудэй? Нет, это из учебника…

Фразы кончились. Особист завис, как ранняя версия Windows. Он знал про Лондан, знал про «тэйбл», и знал «хенде хох», но последнее было из другой оперы и могло быть расценено как политическая некорректность.

Вмешался Замполит.

– Зовите Ласточкина. Он у нас Битлов слушает и этикетки на джинсах переводит.

Привели Ласточкина. Матрос-секретчик Ласточкин,, с видом профессора, которого отвлекли от написания диссертации по квантовой физике (на самом деле он драил гальюн), поправил робу и вступил в переговоры.

– Who are you? – спросил он с протяжным рязанским акцентом, но уверенно. Адун затрясся:

– Fisherman… Boat… Crash… Help.

– Рыбак, – перевел Ласточкин, презрительно скривив губу. – Лодка буль-буль. Жить хочет. Особист разочарованно выдохнул. Шпион сорвался. Опять рутина.

– Ладно, – махнул он рукой. – Пусть сидит. Напиши протокол. А я пошел… бдительность усиливать.

Тут же появился Начмед – доктор.

– Раздевайся! – скомандовал он жестом.

С Аудуна стянули мокрую одежду, дали полотенце. Доктор достал бутыль с прозрачной жидкостью и начал яростно, до красноты, растирать тело «утопленника». Спирт жег кожу, но холод отступал.

– А теперь внутрь, для дезинфекции души, – сказал доктор.

Он протянул эмалированную кружку. В ней было темно-бордовое зелье.

– Drink! (Пей!)

Аудун выпил. Это была смесь чистого спирта, воды и бабушкиного малинового варенья. Горячая волна ударила в голову, вышибая остатки страха.

– Одежду ему дайте! – крикнул доктор.

Принесли «разуху» – кремовое белье, и синий костюм РБ (радиационной безопасности). Аудун оделся. Теперь, если не смотреть на его «Брайтлинг» и аристократический профиль, он ничем не отличался от остального экипажа. Такой же помятый, такой же пахнущий спиртом и малиной. В этот момент в отсеке началось движение.

И тут, Адун увидел, как какое-то странное действие стало разворачиваться на его глазах. Привели группу молодых лейтенантов. Посвящение. Перед ними поставили плафон от аварийной лампы, наполненный прозрачной жидкостью.

– Пей за первый выход в автономку! – гаркнул старшина отсека.

Лейтенант зажмурился и начал пить. Его лицо перекосило, кадык запрыгал, из глаз брызнули слезы. Он давился, но пил. Аудун, чей мозг уже плавал в малиново-спиртовом тумане, толкнул сидящего рядом матроса в очках – того самого Ласточкина, которого приставили к нему как переводчика.

– What is this? (Что это?) – спросил он шепотом.

Ласточкин, у которого чувство юмора было чернее, чем обшивка лодки, сделал серьезное лицо.

– This is tradition. Pure alcohol. 800 grams. Without snacks. (Это традиция. Чистый спирт. 800 грамм. Без закуски.)

– Alcohol?! (Спирт?!) – глаза Аудуна округлились. – But… he is crying! (Но… он плачет!)

– Tears of happiness , – не моргнув глазом, соврал Ласточкин. – Russian sailors love alcohol so much they cry when they drink it. (Слезы счастья. Русские моряки так любят спирт, что плачут, когда пьют его.)

Аудун посмотрел на давящегося лейтенанта с суеверным ужасом. Он только что выпил кружку разбавленного «шила» и едва не умер, а эти пьют его плафонами.

В этот момент дверь радиорубки напротив приоткрылась. Оттуда донесся странный звук. Свист эфира, треск помех и тяжелое, напряженное дыхание. Аудун увидел спины двух людей в наушниках. Они сидели неподвижно, как изваяния. Вдруг один из них медленно снял наушники, налил из графина стакан, выпил и… БАМ! Звук удара лба о металл был глухим, но отчетливым. Дверь тут же захлопнули ногой изнутри. Аудун вжался в стену.

– What was that? (Что это было?) – спросил он одними губами.

Ласточкин лишь приложил палец к губам:

– Shhh! Тихо!

Командир, проходя мимо, бросил взгляд на «норвежца», который теперь сидел в РБ и выглядел как родной.

– Ну что, прижился? – буркнул он Старпому. – Ладно. Пусть сидит. Спать уложите в трюме на ветоши, больше негде. Следующее всплытие только через три дня. Хрен он теперь отсюда куда денется.

Аудун Хествикен закрыл глаза… Кажется он понял о чем речь. Три дня. Три дня в железной бочке, где пьют спирт литрами, бьются головами о стены и хранят фотографии секретных баз как иконы. Он понимал, что если выберется отсюда, то прежним уже не будет. Но сейчас ему нужно было просто выжить и понять, что, черт возьми, происходит за этой железной дверью.

ГЛАВА 4. СПИРТ, НАМАЗ И АЛЕКСАНДР НЕВСКИЙ

«Идите и скажите всем в чужих краях, что Русь жива! Пусть без страха жалуют к нам в гости.» (Из Х/Ф "Александр Невский")

С размещением «норвежского гостя» поступили по законам флотского гостеприимства, которое, как известно, к своим беспощадно, а к чужим – бессмысленно. Адуна, этого заблудшего потомка викингов, у которого от количества спирта в крови уже запотевали глазные яблоки, определили в третий, жилой отсек. В отдельную каюту.

А писаря Ласточкина, интеллигентного мальчика, хранителя судовой секретки, вышвырнули оттуда, как котёнка из мясной лавки.

– Ласточкин, ты организм молодой, гибкий, хрящи мягкие, – напутствовал старпом. – Найдёшь себе место. Вон, на трюмах, между торпедами и совестью.

Ласточкина приставили к Адуну нянькой. Причина была прозаична до идиотизма: Ласточкин знал английский. Ну, как знал… Он мог уверенно произнести «London is the capital of Great Britain» и «Hände hoch», хотя последнее было из другой оперы и другой войны, но на флоте такие лингвистические нюансы никого не волновали.

Когда Ласточкину нужно было работать с секретными документами в своей келье, Адуна усаживали на стульчик в коридоре, аккурат напротив рубки радистов и акустиков. Сиди, мол, впитывай гул атомного сердца Родины.

И вот тут начиналась мистика.

Напротив сидел самый загадочный человек на лодке. Командир БЧ-4, капитан 3-го ранга Джамшед Исматуллоевич Рахмонзода.

Личность эта была окутана таким мраком тайны, что даже особист, проходя мимо, старался не дышать и втягивал живот. Говорили, что Рахмонзода – не просто связист. Ходила легенда, что он защитил закрытую диссертацию по теме «Психолингвистическое воздействие низких частот на подкорку человеческого мозга». Якобы он мог так настроить передатчик, что у оператора НАТО в Норфолке начиналась неукротимая диарея или, что ещё хуже, неконтролируемая любовь к русским берёзкам.

К нему в рубку боялся заходить даже командир лодки. У Рахмонзоды была «вертушка» – прямая связь. С кем? Со штабом флота? Берите выше. С Министерством обороны? Ещё выше. С Господом Богом? Не исключено.

Но замполита и особиста волновала не психолингвистика. Их волновали звуки.

Ровно пять раз в сутки Джамшед Исматуллоевич выгонял всех из радиорубки. Задраивал тяжёлую кремальеру. И через минуту из-за бронированной двери начинали доноситься глухие, ритмичные удары.

*Бум.* Тишина. *Бум.*

Тяжёлый, костяной стук чего-то твёрдого о железную палубу.

Замполит, человек с душой тревожной и бдительной, как-то зажал особиста в углу курилки:

– Ты слышишь? Опять бьётся.

– Слышу, – мрачно кивнул особист, нервно кусая папиросу. – Шиит. Точно тебе говорю, шиит.

– Почему шиит? – шёпотом спросил замполит.

– Потому что страстно бьётся. Ты у него на лбу видел мозоль? Как пятак советский – тёмная, ороговевшая! Он лбом палубу пробивает. Намаз делает. Пять раз в день! Строго по графику! Азимут на Мекку, видимо, по гирокомпасу вычисляет.

Они стояли и с ужасом думали о том, что командир правительственной связи, человек, владеющий тайнами ядерных кодов, пять раз в день бьётся головой об пол, вымаливая у Аллаха что-то, что явно не вписывалось в Корабельный устав ВМФ СССР. Однажды его, забывшего закрыться, увидели встающим с колен. Взгляд у него был такой, что увидевший это мичман неделю заикался.

Адун, сидящий на стульчике в коридоре, и тоже услышал эти удары. *Бум. Бум.*

Для его проспиртованного мозга это было послание. Он смотрел на железную дверь расширенными зрачками. Ему казалось, что там, внутри, происходит что-то Важное. Что этот смуглый русский шаман выбивает лбом ритм Вселенной, поддерживая работу реактора.

– It is… the Heart of the Boat? – с благоговением спрашивал он Ласточкина.