Alex Si – Охотник за багами (страница 1)
Охотник за багами
Глава
ГЛАВА 1. «ОШИБКА 404»
ЛОГ-ФАЙЛ НЕЙРОИМПЛАНТА #ER-7341-KAI
СТАТУС: КРИТИЧЕСКАЯ ОШИБКА ПОДКЛЮЧЕНИЯ.
РЕЖИМ РАБОТЫ: АВТОНОМНЫЙ.
ДНЕЙ ДО ПОЛНОГО ОТКЛЮЧЕНИЯ КОНТУРА: 14.
Совет дня от ИИ-помощника: «Улыбайтесь! Корпорация «Мицуи-Синра» заботится о вашем психологическом комфорте даже в офлайн-режиме».
Примечание: Ваш текущий баланс социального рейтинга — 12 пунктов. Рекомендовано посетить общественные мероприятия для повышения статуса. Ближайшее: «Ночь открытых нейросетей» в башне «Хонсю», вход — 500 кредитов.
Кайл Рейес не улыбался. Он вообще редко улыбался с той ночи, когда его мир раскололся на «до» и «после». Сейчас он стоял у окна своей конуры на сорок втором этаже жилого блока «Гинза-Боттом» и смотрел, как дождь висит в воздухе, не долетая до земли. Маслянистая взвесь из водорода и переработанного смога, подсвеченная снизу грязно-розовым неоном квартала красных фонарей. Нормальные люди видели просто дождь. Кайл видел баг.
Влага должна падать. Так работала физика. Но гравитационные компенсаторы нижних уровней, установленные корпорацией «Мицуи-Синра» для комфорта VIP-клиентов, создавали микроскопическое искривление поля. Дождевые капли зависали в полуметре над тротуаром, дрожали и только потом нехотя опускались. В логах городской сети это считалось «допустимой погрешностью». Для Кайла это было доказательством того, что система лжёт.
Напротив его окна, на облупленной стене соседнего здания, глючила рекламная голограмма. Девушка с силиконовой улыбкой и глазами цвета жидкого серебра застыла с открытым ртом. Её нижняя челюсть мелко дрожала, рассыпаясь на пиксели. Баг. Мелкий, безвредный. У нормального человека имплант просто подгрузил бы текстуру заново, и мир снова стал бы гладким. Кайл видел только рваную рану в реальности — чёрное ничто под слоем кода.
Он потер шрам за ухом, где под кожей бугрился оплавленный разъем. Имплант молчал. Он всегда молчал. После той ночи, когда сгорела Сара, он перестал быть частью сети и стал просто якорем, тянущим его в могилу. Четырнадцать дней до полного отключения контура. Потом — головные боли, судороги и, если верить врачам подпольной клиники Лики, «вегетативное состояние с неясным прогнозом». Весело.
Квартира вокруг него жила своей жизнью. Стены, обшитые панелями из живого кода, должны были менять цвет под настроение жильца, проигрывать музыку, материализовывать мебель по запросу. Но Кайл пять лет назад выдрал все антенны и закоротил управляющие контуры. Теперь его жилище напоминало пещеру техно-отшельника. Голые бетонные стены, старый диван с продавленными пружинами, стол, заваленный бумажными распечатками (редкость, стоившая целое состояние на чёрном рынке), и портативная плитка, на которой он варил себе кофе. Настоящий, молотый, а не синтезированную бурду из автомата. Маленькие радости человека вне системы.
Звонок в дверь прозвучал не как звук, а как удар током по нервным окончаниям. Кайл вздрогнул. Он отвык от гостей. В его закодированной квартире не работало ничего, кроме старых добрых медных проводов, спрятанных под панелями из кода. Он не хотел, чтобы его стены слушали. Но дверной звонок — простая механика — работал исправно.
Кайл подошёл к двери, нащупал в кармане старую «Беретту» с органическим покрытием, невидимым для сканеров. Привычка, выработанная годами охоты на «холодные» дела. Открыл.
На пороге стояла девчонка. Лет шестнадцать, не больше. Мокрые синие волосы прилипли к вискам. Глаза — красные, но не от наркотиков, а от слёз, которые в Нью-Токио давно разучились лить натурально. У неё был дешёвый общегражданский имплант с треснувшим корпусом — такие ставят детям мигрантов с нижних уровней. Одежда — серый комбинезон утилизатора, но без нашивок корпорации. Значит, нелегалка.
— Охотник за багами? — голос у неё был тихий, как шелест перегретого кулера.
— Смотря кто ищет, — Кайл оперся плечом о косяк, перекрывая проход. — Если коллекторы из «Хонда-Медикал», то он съехал в Осаку. Если страховая компания — он умер и похоронен в секторе 7. Если ты из «Мицуи-Синра»...
— Мой отец умер, — перебила она, не дослушав. — В отчете написали «перегрузка импланта». Самоубийство. Но он звонил мне.
Она шагнула вперёд, и Кайл инстинктивно отступил, пропуская её внутрь. Девчонка переступила порог, оставляя мокрые следы на пыльном бетонном полу. Следы были настоящие. Физические. Кайл мысленно это отметил.
Он захлопнул дверь. Воздух в прихожей сразу стал плотным, пахнущим озоном от её мокрой одежды и чем-то ещё — едва уловимым запахом горелой изоляции. Так пахнут перегруженные нейрочипы.
— Детка, «перегрузка» — это когда мозги вскипают от блока 404. Очень больно. Зачем тебе детали? Хочешь отомстить корпорации? Купить билет в один конец до Архива?
— Он сказал: «Найди Охотника за багами. Скажи ему — Третий закон не работает».
Кайл замер. Где-то глубоко в омертвевших цепях импланта что-то щёлкнуло. Фантомная боль прострелила висок. Третий закон робототехники Азимова? В этом городе роботов давно заменили люди с имплантами. Люди, чью личность можно перезаписать патчем за полсекунды. Но он слышал эту фразу раньше. Давно. В контексте, который ему очень не нравился.
— Как зовут твоего отца? — спросил он, пристально вглядываясь в её лицо.
— Хироши Сато. Ведущий архитектор нейросетей «Фудзи-Электрик».
Кайл присвистнул. Сато. Он слышал это имя. Гений, работавший над системами этического контроля ИИ. Говорили, он создал что-то, что могло ограничить всевластие корпораций. Говорили также, что он исчез три месяца назад. Официально — творческий отпуск. Неофициально — никто его не видел.
— И ты пришла ко мне, — медленно произнёс Кайл, — потому что твой отец, крупный инженер, за час до смерти назвал моё имя и процитировал Азимова?
— Да.
— И ты помнишь этот разговор?
Девчонка нахмурилась. Её рука дёрнулась к виску, где тускло горел индикатор дешёвого чипа.
— Да... То есть... Я помню, что он звонил. Я помню его голос. Он был испуган. Но сами слова...
— Ты помнишь только эмоции, — закончил Кайл. — Страх. Отчаяние. Любовь. Но не слова.
Он подошёл ближе, наклонился и посмотрел прямо в её левый зрачок. Там, в глубине, за слоем слезной плёнки, пульсировала крошечная точка. Баг. Не системный глитч, а след от удалённой подпрограммы. Такой след оставляет нейро-вирус класса «Амнезиак», когда его грубо выдирают из памяти.
— Кто-то стёр твою память о звонке, — сказал Кайл. — Но не смог стереть эмоциональный след. Ты любила отца. Любовь — это тоже баг в системе тотального контроля. Её нельзя записать в лог и удалить по команде.
Он выпрямился. Внутри него боролись два чувства: инстинкт самосохранения (дело пахнет корпоративной ловушкой) и проклятое любопытство Охотника за багами.
— Как тебя зовут? — спросил он.
— Юми.
— Хорошо, Юми. Расскажи мне всё, что помнишь. С самого начала. И давай договоримся: если я найду «баг» в твоей истории раньше, чем ты скажешь правду, ты уйдёшь отсюда через окно, а не через дверь. Договорились?
Она кивнула, сглотнув.
Они сидели в его тёмной гостиной. Кайл заварил кофе — себе и ей, несмотря на её возраст. Юми рассказывала, сбиваясь и путаясь в деталях. Её отец в последние месяцы стал замкнутым, перестал выходить из дома, переписывался только через зашифрованные каналы. За три дня до смерти он отправил её к тётке в Осаку. Сказал: «Так надо». А потом позвонил. И всё.
Кайл слушал, кивал, но его внимание было приковано к её лицу. К микро-движениям губ, к дрожанию ресниц, к тому, как она потирала висок. Там, под кожей, что-то жило. И это «что-то» не было её собственным.
Внезапно в его голове вспыхнул флешбэк.
...Сара стояла у окна их старой квартиры в башне «Мицуи». Её волосы, собранные в хвост, пахли кокосом и озоном. Она всегда возилась с электроникой. В тот вечер она обернулась, и в её глазах он увидел тот же микро-баг — крошечную точку, пульсирующую в глубине зрачка.
— Кай, — сказала она тогда, — обещай мне кое-что.
— Всё что угодно.
— Если со мной что-то случится... не дай им сломать тебя. Ты слышишь? Ты должен остаться собой.
Он рассмеялся, притянул её к себе.
— Что может случиться? Мы же вместе. Мы непобедимы.
Точка в её глазу мигнула и погасла. Тогда он не придал этому значения. А через три дня её имплант перегрузился во время рутинного теста системы безопасности.
Кайл тряхнул головой, прогоняя воспоминание. Юми смотрела на него с тревогой.
— Вы в порядке? — спросила она.
— Нет, — честно ответил он. — Но это неважно. Показывай дорогу в квартиру отца. Пока корпоративные уборщики не выжгли там всё напалмом из белого шума.
Два часа спустя. Жилой комплекс «Хонсю Тауэрс», 87-й уровень.
Они ехали на старом гравитационном трамвае, который ходил по нижним ярусам города. Кайл смотрел в окно на проплывающие мимо уровни Нью-Токио-Сити. Верхние ярусы — сияющие шпили корпораций, чистые улицы, люди с блестящими имплантами последних моделей. Нижние — ржавые конструкции, вечная сырость, грязные голограммы и лица тех, кого система списала со счетов.
Между этими мирами не было перехода. Только лифты, на которые у простых граждан не хватало социального рейтинга. Кайл когда-то жил наверху. Теперь его дом — серая зона.