Алена Нефедова – Любовь без розовых соплей (страница 18)
— Да нет, ничего такого, — вымученно улыбаюсь, но вижу по его взгляду, что он не верит моей неискренней улыбке. — Знаете, мистер Уилан, я тут подумала и решила, что Джин звучит благозвучнее, чем мисс Малыш.
— Ох, я что, все это время неправильно произносил вашу фамилию? — смущается мужчина.
— Типа того. Не то чтобы прям до неприличия, но с подтекстом.
— Каким же?
— Ну, вы сокращали ее до… «детка», «крошка».
— Уф, ну хоть ничего обидного, — с облегчением выдыхает Шон.
Это да. Только «малыш» в его произношении звучит… слишком интимно. Даже с приставкой «мисс».
— Значит, я все же заслужил почетное право обращаться к вам «Джин»? — он тянется своим бокалом к моему. — Предлагаю выпить за столь знаменательное событие, к которому я так долго шел.
Но настроение все же испорчено. И уже через двадцать минут я втихаря, ни с кем не попрощавшись, выскальзываю из бара, чтобы уехать домой на одном из постоянно дежурящих тут местных такси.
— Мисс… Малыш… Джин! Постойте!
Ну что еще?
Я разворачиваюсь, скалясь все той же фальшивой улыбкой.
— Джин, я вижу, что что-то случилось, но приставать с вопросами не буду. Я просто хочу вам помочь. Петрович!
Одна из припаркованных служебных машин приветливо мигает фарами.
— Джин, мой Петрович довезет вас домой. И вам комфортнее, и мне будет спокойнее. Не доверяю я этим местным лихачам. Спокойной ночи, Джин.
Он берет мою руку и подносит ее к губам. И я даже не успеваю сообразить выхватить ее или превратить этот жест в деловое рукопожатие, как тыльную сторону ладони обжигает поцелуй.
— И спасибо. Сегодняшний вечер стал особенным для меня.
Еще один поцелуй, и Шон отпускает руку и отступает на шаг.
Как и предрекал Данил, домой я подъезжаю через полтора часа.
Как и обещал Данил, он меня не ждет.
Как не обмолвился и словом Данил, под дверью лежит огромный роскошный букет желтых роз.
Желтых роз, которые я ненавижу.
Я сижу в обнимку с чертовыми розами и реву.
Почему он не знает, что я не люблю розы? Почему он не знает, что я терпеть не могу вообще желтые цветы?
Может, потому, что я сама не даю ему шанса узнать меня чуть получше?
Сколько его «поговори со мной, сирена» я проигнорировала?
Сколько его «не засыпай, давай поболтаем» проспала?
Сколько его «о чем ты думаешь сейчас?» заткнула поцелуем?
А теперь сижу и реву из-за того, что мы друг друга совершенно не знаем.
Хотя нет. Кое-что я все же знаю о нем точно. Возможно, лучше, чем кто бы то ни был.
Я знаю, как громко колотится его сердце под моей ладонью.
Знаю, как заполошно пульсирует синяя венка на виске, когда я тянусь к нему поцелуем.
Знаю, как моментально покрывается мурашками его кожа, когда слегка прикусываю плоский коричневый сосок.
Знаю, как он гортанно стонет, когда я облизываю головку его члена.
Знаю и… люблю.
Люблю сама стонать и выгибаться в его руках.
Люблю задавать темп и лишь строго шептать «тш-ш-ш» на его попытку ускориться.
Люблю запах нашей общей страсти и крики-всхлипы-рыки в унисон.
Люблю и... хочу.
Хочу засыпать в его объятиях и просыпаться, оплетенная его ногами и руками.
Хочу видеть свое отражение в его глазах цвета штормового неба.
Хочу вдыхать его неповторимый аромат, от которого кружится моя бедная голова.
Хочу знать, что он любит меня.
Но не готова ответить тем же.
Эти прекрасные желтые розы в моих руках не виноваты в том, что когда-то, давным-давно, мою первую, несмелую и трепетную влюбленность, готовую сорваться с губ признанием в любви, грубо осадили гадкими словами.
«Может, тебя отпи*дить, чтобы не крутилась под ногами, малолетка?»
Я пережила презрение того, в кого была столь глупо романтично влюблена. Просто стала аккуратнее с признаниями в чувствах кому бы то ни было.
Эти прекрасные желтые розы в моих руках не виноваты в том, что семена идеологии недолюбленного когда-то кем-то секс-гуру Володи легли в благодатную почву.
Я пережила предательство того, чьим словам слепо доверяла. Просто стала избирательнее в выборе друзей и учителей.
И да, можно сколько угодно говорить о том, что с тех пор прошло достаточно времени, что за это время я должна была давным-давно сама полюбить себя, но…
Вы думаете, я не знаю о тараканах, прочно поселившихся в моей голове?
Как бы не так.
Просто с ними спокойнее.
Просто с ними не так больно.
Ведь мне сейчас не больно?
Глава 19
— Эй, тыковка, ты в порядке?
— В полнейшем, — безмятежно улыбаюсь я Стиву, а тот лишь недоуменно хмурится, глядя на меня.
— А глаза чего такие красные? — продолжает допытываться он.
— Не обращай внимая. Аллергия. Все выходные у родителей ковырялась в саду. На какую-то траву реакция. Никак вычислить не можем, на какую именно.
— А, ну ладно. Так, там из Москвы требуют отчет в новом формате. Слушай хренеллиард задач на сегодня. Во-первых, созвонись…
Нормальный рабочий день. Ну, для нас нормальный. Наверняка кто-то не выдержал бы подобной беготни, постоянных разъездов, десятков коротких совещаний на разные темы, переключений от вопросов по таможенному оформлению на полицейское сопровождение негабаритов, подсчетов сталийного времени и тут же официальных сводок погоды за последние три месяца. Дурдом. А для нас это нормальный, обычный, рядовой рабочий день. После обычных, рядовых, нормальных выходных, которые я практически полностью провела, лежа калачиком в кровати и не реагируя ни на чьи звонки. Я даже не стала обращать внимания на высвечивающиеся имена. Просто в какой-то момент набрала сама маму, поговорила с ней, мимоходом упомянув, что ближайшие два дня буду очень занята и телефон, скорее всего, будет вне зоны доступа, и отключила его к чертям собачьим.
И нет, я не плакала. Совершенно.
Лежала и любовалась желтыми розами, стоящими на прикроватной тумбочке и одуряюще пахнущими — на всю квартиру.