Алексей Орлов – Пепел (страница 6)
— А чего тянуть? Картошка кончилась.
Он улыбнулся. Хорошая улыбка, тёплая.
— Тогда пошли. Машина ждёт на границе зоны.
Я встал, отряхнул штаны. Оглядел хату, где прожил последние недели. Ничего ценного. Всё, что было ценного, я уносил с собой.
— Вещей нет? — спросил он.
— Нет, — ответил я. — Всё сгорело.
— Тогда пошли.
Мы пошли через мёртвую зону. Я в прожжённой гимнастёрке, он в защитном костюме. Я не чувствовал радиации, не чувствовал усталости. Просто шёл за ним, как слепой за поводырём.
И думал: может, получится? Может, правда можно жить, а не выживать?
Впереди ждала машина. И новая жизнь.
---
Обратная дорога заняла несколько часов. Мы ехали на мощном внедорожнике по разбитым дорогам, потом вырулили на трассу, и я увидел нормальную жизнь.
Заправочные станции, придорожные кафе, машины, люди. Обычные люди, которые ехали по своим делам, не зная, что рядом с ними сидит чудовище, способное превратить их в пепел.
Странное чувство.
Владимир сидел за рулём и молчал. Не приставал с вопросами, не лез в душу. Рядом с ним сидел охранник и тоже не говорил ни чего. Владимир просто вёл машину и изредка поглядывал на меня в зеркало.
— Не боишься? — спросил я наконец.
— Чего?
— Что я сорвусь. Превращу тебя в пепел.
— Не сорвёшься, — спокойно ответил он.
— Почему ты так уверен?
— Потому что ты человек, — сказал он. — А люди не убивают просто так. Только когда защищаются.
— Я уже не человек.
— Человек, — повторил он. — Просто с бонусами.
Я усмехнулся. Бонусы. Хорошее слово.
— Ты странный, — сказал я. — Все, кто ко мне приходил, хотели убить или использовать. А ты хочешь... чего?
— Дружбы, — просто ответил он. — И мира. Ты можешь помочь с обоими пунктами.
— Дружба не покупается.
— Я и не покупаю. Я предлагаю.
Я замолчал. Смотрел в окно на проносящиеся мимо поля, леса, деревни. Мир, который продолжал жить, несмотря на войну.
— А если не получится? — спросил я. — Если я не смогу быть... нормальным?
— Тогда будем решать проблемы по мере поступления, — ответил он. — Я хорош в решении проблем.
— Сам себя не похвалишь...
— А кто похвалит? — он улыбнулся. — Жить будешь у меня, в отдельном доме. Тихо, спокойно, никто не тронет. Если захочешь — будешь приходить во дворец, советовать. Если нет — сиди дома, чисть картошку.
— А если я захочу уйти?
— Уйдёшь. Я не держу.
Я посмотрел на него. В его глазах не было лжи. Только усталость и надежда.
— Ладно, — сказал я. — Попробуем.
Он кивнул. И мы поехали дальше.
---
Город встретил меня огнями. Высотки, мосты, машины, люди — всё это казалось нереальным после мёртвой зоны. Я смотрел и не верил, что такое бывает.
Владимир привёз меня в небольшой дом на окраине. Уютный, аккуратный, с верандой и садом.
— Здесь будешь жить, — сказал он. — Документы завтра привезут. Деньги — на столе. Если что-то нужно — звони.
Он протянул мне телефон. Простой, но современный.
— Я не умею, — сказал я.
— Научишься. Там только одна кнопка — на мою охрану. Если совсем плохо — жми.
Я взял телефон, повертел в руках.
— Спасибо, — сказал я. Тихо, почти неслышно.
— Не за что, — ответил он. — Отдыхай. Завтра поговорим.
Он ушёл. А я остался один в тихом, чистом, тёплом доме. Сел на веранде, посмотрел на небо. Звёзды здесь были такие же, как в зоне. Но почему-то казались добрее.
Я просидел так до утра. Думал, вспоминал, привыкал.
А утром пошёл в магазин и купил картошку.
Ритуал есть ритуал.
Глава 5. Тимур. Жизнь до
Меня зовут Тимур. Мне двадцать шесть лет. Я сын барона Крейна, одного из богатейших людей южной коалиции. У меня есть всё, что можно купить за деньги: машины, квартиры, девушки, друзья, уважение. Всё, кроме одного — смысла.
Просыпаюсь я обычно в полдень. Не потому что не могу раньше, а потому что не зачем. Дел нет, обязанностей нет, ответственности нет. Отец давно махнул на меня рукой — лишь бы не позорил фамилию. А я и не позорю. Я просто существую.
Сегодняшний день не отличался от вчерашнего. Завтрак из трёх блюд, который готовит личный повар. Кофе, привезённый из Колумбии. Свежая пресса, которую я пролистываю по диагонали. Потом звонки, встречи, тусовки.
— Тимур, — сказал отец, когда я спустился в столовую. Он сидел во главе стола с неизменным виски в руке. — У меня к тебе разговор.
Я внутренне напрягся. Разговоры с отцом обычно заканчивались скандалами.
— Слушаю.
— Через неделю приём в честь южных магнатов. Ты должен быть. И должен привести туда нормальную девушку, а не очередную модель с обложки.
— А что не так с моделями?
— То, что они думают только о деньгах, — отец поморщился. — Мне нужна репутация, Тимур. А ты своими выходками её портишь.
Я промолчал. Спорить бесполезно.
После завтрака я поехал к друзьям. У нас была своя компания — такие же мажоры, как я, дети богатых родителей. Мы собирались в закрытых клубах, пили дорогое виски, обсуждали тачки и телок, иногда нюхали кокс. Весело, пусто, бессмысленно.