Александр Зимин – Лёд идёт на север, Ваше Сиятельство (страница 1)

Александр Зимин

Лёд идёт на север, Ваше Сиятельство

Глава 1. Письмо

Стук в дверь был такой, будто хотели выбить её вместе с петлями. Я знал этот стук. Два года назад так же ломился приказчик с векселем. Тогда я проснулся в чужом теле. Сейчас — в своём. Но ощущение то же: беда пришла без стука.

Я открыл. На пороге стоял курьер. Мокрый. Грязный. Дышит так, будто бежал от самой столицы. В руке — письмо. Без печати. Без подписи. Только имя на обороте: «Графу Шереметеву. Лично».

— От кого?

— Сказали — граф поймёт.

Я развернул. Одна строка. Почерк дрожащий. Но я узнал бы его из тысячи. «Приезжай. Пока я не умер. Громов». Я стоял и смотрел на эти слова. Три дня пути. Если он ещё жив. Если письмо не опоздало. Если я успею.

«В 2025-м я бы просто позвонил», — пронеслось в голове. И я усмехнулся. Здесь телефонов нет. Здесь только лошади. И время, которого нет. Я обернулся к Егору. Он стоял у двери. Левой рукой придерживал правую — как всегда, когда уставал. Молчал. Ждал.

— Лошадей. Самых быстрых. «Срочно», —сказал я Егору.

— Сейчас, немедля. Громов при смерти.

Егор кивнул. Ушёл. Я надел перстень. Повертел в пальцах. Потом сжал в кулаке. «Пока я не умер».

Значит, ещё жив. Значит, успею.

Глава 2. Сборы

— Лошадей. — Егор кивнул. Ушёл. Через десять минут я услышал во дворе голоса. Кузьма уже седлал.

Я поднялся в кабинет. Быстро. Без свечей. На ощупь. Стол. Бумаги. Векселя. Контракты. Всё — в папку. Одна бумага выпала. Поднял. Всё по делу. Убрал в папку.

Деньги. В шкафу. За книгами. Тайник. Двести рублей серебром. Перстень. На руке. Фамильный. Шереметевых.

Я посмотрел в окно. Снег. Ровный. Без ветра. Пора.

Я вышел на крыльцо. И остановился. Имение жило.

Склады новые. Крепкие. Три. Вместо сгоревшего амбара. С льдом. Двери открыты. Люди ходят. Грузят. Работа кипит.

Двор чистый. Метён. Снег укрыл — но видно: работали. Строили. Жили.

За складами — озеро. Дымка. Лёд. На льду — люди. Много. Не трое. Не пятеро. Бригада. Пилы. Пешни. Лошади. Сани.

Они вырубали лёд. Ровные блоки. Клали на сани. Увозили. Кипела работа. Ещё два года назад здесь было пепелище. Теперь — дело.

Егор стоял у двери. В левой руке — лист. Смотрел в него. Хмурился. Губы шевелились — читал по слогам.

— Барин, а вы долго?

— Не знаю. Проведаю Громова. Решу дела в Петербурге. – Имение пока на тебе.

— От Лосева письмо. Про лёд. Я прочитал. Вроде к марту просят. Но тут слово одно не понял. Вон, третье сверху.

Я взял лист. Посмотрел. — «Обеспечение».

— Ага. Его.

— Это значит — чтобы лёд был готов вовремя. Чтоб не подвели.

— А. Понял.

Егор кивнул. Перечитал ещё раз. Медленно. Потом посмотрел на меня.

—Пиши ответ — сказал ему я. — Сам? – переспросил Егор с удивлением.

— Сам. Ты уже полгода учишься. Пора.

— Дак я же не всё ещё...

— И я не всё. Никто не всё. Пиши.

Егор усмехнулся. Первый раз за утро. — Ладно. Напишу. Если что — перепишу. — Он ушёл. В дом. Писать.

У ворот стоял человек. Немолодой. В аккуратном сюртуке. С папкой. Ждал. От Анны Павловны.

Я подошёл. Приказчик поклонился. Протянул папку.

— Ваше сиятельство, Анна Павловна велела передать документы. По складам. По озеру. Ждут подписи.

Я открыл папку. Бумаги ровные. Почерк аккуратный. Не её. Писаря. Но пометки на полях — её. Короткие. Точные. «Проверить». «Уточнить». «Отказать».

Я закрыл папку. — Скажи — подпишу по возвращении.

Я посмотрел на него. — Как её дела?

— Работает. С утра до ночи. Мужики слушают. Купцы довольны тем, как ведет дела. Не все, правда. Есть пара старых. Работали еще с князем. Говорят — баба не указ.

Я кивнул. Приказчик ушёл. Я смотрел вслед.

Кузьма подвёл лошадь. Молча. Готов. Я вскочил в седло. Оглянулся на имение. На Егора. На озеро. На людей на льду.

Кузьма уже сидел верхом. Ждал. Молча. Мы выехали через ворота. Снег хрустел под копытами. Имение осталось позади.

Я не обернулся.

Глава 3. Дорога. Громов.

Первые вёрсты — молча. Кузьма рядом. Дышит ровно. Смотрит вперёд. Не спрашивает ничего. Ему не надо.

Лес. Снег. Тропа узкая. Лошади идут гуськом. Я не оглядываюсь. К вечеру первого дня — тракт.

Широкая дорога. Обозы. Мужики в тулупах.

Мы не останавливаемся. Лошади храпят. Пар изо рта. Время не тратим на постой. Только ночлег и снова в дорогу.

К ночи первого дня добрались до постоялого двора. Кузьма спешился первым. Пошёл к хозяину. Я остался в седле. Двор был полон. Обозы. Лошади. Люди у костра. Едят. Кто-то спит прямо на сеновале.

Кузьма вернулся быстро. — Две лошади. Свежие. К утру будут готовы.

— Комната?

— Нет комнат. Все заняты.

— Не надо.

Я слез с лошади. Ноги гудели. Спину ломило. Я прислонился к ледяному бревну стены, закрыл глаза и впервые за три дня почувствовал пульс в висках.

Через час он толкнул меня в плечо. — Пора, барин.

Я открыл глаза. Лошади стояли осёдланные. Хозяин держал повод. Кузьма кинул ему монету. Тот поймал. Кивнул. Мы выехали в темноту.

Снег. Тишина. Только копыта.

На третий день — город уже близко. К полудню — развилка. Указатель. «Петербургъ».

Кузьма кивает в сторону. Мы поворачиваем. Дома. Заборы. Церковь. Люди.

Он впервые за дорогу подаёт голос: — К вечеру будем на месте, барин.

Я только кивнул — К вечеру успеем.