Александр Стаматин – Таксист в Междумирье (страница 6)

– Его минуты ничем не хуже других, – замечает машина.

– Вот только откуда они у него есть?

– Откуда-то. Как и у всех, – начинает раздражаться Малышка.

– Да. Но все всплывшие офигевают и тем более не знают о том, как расплачиваться собственным временем. Смекаешь?

– Смекаю. Но этот разобрался, раз не умудрился продать свои перстни.

– Заметила?

– Конечно. Зря ты, что ли, камеры внутрь ставил?

Я лишь качаю головой и завожу двигатель. Таксометр я пока выключил. На этом атолле больших чаевых не срубишь – зато нервы тут любят потрепать. И нытьём, и жалобами во все инстанции.

– Тебе просчитать вероятность, что этот перец – «водолаз»? – вдруг негромко спрашивает Малышка.

– Давай не задумываться об этом, – отвечаю я после паузы. – И молчать как можно дольше. Это не та городская байка, которую я рад встретить вживую. Лучше ту про автономный пивзавод. Или про атолл-кусок космоса, с собственной звездой. Поехали домой.

– Тебе напомнить про вред алкоголя?

– Не стоит.

– Табака?

– Не курю.

– Излишнего сна?

– Вези уже домой, – вздыхаю я и откидываюсь на спинку, сгибаясь-разгибаясь влево-вправо. Поясница пошаливает что-то.

Розоватая дымка окончательно загустела и сменилась ночным, синеватым, густейшим туманом. В такой чертовне можно было влететь на часы, бабахнув такси, так что я решил, что с меня на сегодня хватит. Пора, так сказать, и честь знать. Дома меня ждёт тёплое одеяло, слегка наклонённые полы (этот домик не очень удачно «выплыл» из другого мира) и «гало» – чудо техномагии, проецирующее картинку в модных трёх измерениях.

Правда, уже на приквартирной площадке я чую, что дела неладны. Вечно срущиеся соседи (пара гоблинов и небольшой выводок в четыре рыла кобольдов) внезапно сидят тише воды ниже травы. Из квартиры хоббита не пахнет едой. От такого рука тянется к кобуре. Не то, чтобы там был магический посох, но и девять миллиметров свинца – вполне неплохой задел для разговора. Даже с тем учётом, что последний раз я стрелял ещё в прошлом мире.

Дверь приоткрыта. Замок явно выбит. Бесшумно ругаюсь, толкаю дверь вперёд.

Тишина. Прохожу ближе, принюхиваюсь. Чроб всегда говорил, что о засаде даже люди могут догадаться по изменившемуся запаху. Даже пытался меня как-то научить, как эти изменения поймать, но всё без толку. Чужих мой шнобель не чует. Да и уши. Да и глаза. Никого нет.

Вы спросите: «Получается, пронесло?» и будете чертовски неправы. Ведь квартире хана. Кровать перевёрнута. Зеркало разбито, из шкафа все вещи выкинуты на пол. Весь уют как слизан магическим туманом. Но самое страшное – все тайники с временем вскрыты. Самый большой, в пустотелой колонне, до самого маленького под матрацем. Я холодею – в наличии всегда оставлял себе не больше пары дней. Чтоб никто не обчистил в дороге.

Я мечусь от одной нычки к другой, но они выбиты, вырваны, вытащены и грубо спёрты вместе с тики-статуэткой.

– Чёрт, ну хоть ты-то будь на месте! – почти ору я, роясь в выкинутых на пол вещах.

Может, среди предков вашего покорного слуги немцев не было, но такого беспорядка я не допускал. К счастью, волшебный ларчик на месте. В нём полнейшая чушь, сувениры, а ещё – должна быть хоккейная шайба с ЧМ в Минске. Мало кому интересная, но хранящую в себе целых три месяца. Но фигурки поломаны, а шайба унесена. Пусто. Банкротство и уход на ноль стали даже не подмигивать мне опасностью – а выть сивучем.

В недавно взятом кредитном бунгало лежит год на «крайний случай». Но до него лететь часов шесть минимум. Можно быстрее – но магов, которые бесплатно телепортируют на тот атолл, у меня нет.

Что ж, я снова по уши в дерьме.

Глава 4

Ночь прошла в аду судорожных заказов и эпизодического сна в машине. Звонок от настойчивой преследовательницы догоняет меня у ларька с мьёлле. Как раз когда я отзываюсь на зов продавца и готовлю руки – одну за картонной коробкой, а другую – расплатиться хронокомом. Скорую смерть я отсрочил на неделю с хвостом. Продал пару вещиц в ломбарде, гонял всю ночь и только утром, проспавшись, вспомнил, что не ел почти сутки.

– Вот же зараза, – ворчу я.

– Если хотите, можете сначала ответить, – шелестит высокий уличный продавец, наклоняя маску и подпуская в голос снисходительность.

Верите, нет – но никогда не видел его лицо скрытое за бронзовой маской и капюшоном… да и как-то не хотелось. Что-то иррациональное и наводящее ужас было в высокой фигуре, замотанной в тёмной плащ. И торгующей едой без расписания и точного маршрута. Этого да цены хватало, чтоб отпугнуть излишне наивных, а остальные слетались на тележку Фрэнки (как он себя предпочитал называть), как на горячие пирожки.

Я тоже слетался – инфу сливали в таксистский чат. Не идиот же – пропускать вкусную еду!

– Это не срочно, поверьте, – улыбаюсь я. – Срочный заказ уже увели лодочники пару часов назад. Так что лучше сначала расплачусь.

– Тогда с вас два часа, милсдарь, – шелестит нечто.

– Иногда мне кажется, Фрэнки, что в своём мире ты был большой шишкой, – улыбаюсь я, пока звонок разрывает хроноком.

– Вы мне льстите, – издаёт сухой кашель продавец. Видимо, этот звук заменяет ему смех.

Что такое мьёлле? Это что-то вроде смеси обжаренных иномировых овощей с мясом в кипящем соусе. Один аромат пряностей вызывает водопад слюней, а острота может пробить насморк, желудок и броню японского танка. Отстирывается, правда, отвратительно – но это не проблема в Междумирье, набитом магией, как ГОСТовская консерва – шпротами.

Продавец рекомендует взять какую-то «Трокадеру» к еде, но я предпочитаю пиво. В этот раз – безалкогольное. Как-никак, за рулём мне ещё пахать и пахать. Сегодня откатал уже пять заказов, да забрал у одного алхимика пару увесистых бутылей и ещё пяток поменьше. Самогон и немного бодрящего эликсира – самое то, чтоб крутить наиболее жирные заказы. С энергетиками в Междумирье тяжеловато – вот и приходится спасаться, как можем.

– Аллоу, – негромко произношу я, церемонно откланиваясь уличному торговцу напоследок.

– Тебе ещё не интересно моё предложение? – раздаётся решительный женский голос. Лиадан, собственной персоной.

Какая настойчивая. Кто-то из кредиторов или коллег слил, что я беру заказов сильно больше обычного? Всё может быть, но маловероятно. Мало кто знает о моём бунгало. А вот что отдохнуть на тропическом атолле хотел давно – многие. Только путёвка туда будет стоить лет десять, не говоря уже о проживании, столовании и всём таком. А обычный таксист заработает за месяц максимум три – если уработает нервы, здоровье и сон. Впрочем, когда в запасе два месяца, судорожно заработанные за две недели – нервы и прочее кажутся уже немного отдалёнными вещами.

– Я тебе уже говорил и не раз: не интересно.

Честное пионерское – блокировал каждого абонента, с которого шёл вызов.

– Оплачивать буду ава… – я не дослушиваю и сбрасываю вызов. Учиться вам, мадама, разговаривать с людьми, и учиться.

Может, у меня и осталось два месяца жизни (если доберусь до бунгало и вскрою ту заначку), но я скорее лопну, пытаясь увеличить запасы времени, чем пойду на поводу у взбаломошенной девицы. К тому же, никто не гарантирует «кидка» – и тогда меня точно пустят по нулю раньше времени. Обычный таксист заработает за месяц максимум полгода – если уработает нервы, здоровье и сон. Исходя из этих данных, я и начал употреблять одни алхимические зелья Мичурина, а другие, алкогольные, собрался продавать глубокой ночью.

Почему Мичурин? Да самогон на яблоках настаивает.

СИСТЕМНОЕ СООБЩЕНИЕ: НОВЫЙ ЗАКАЗ

Место отправления: Аграрный атолл № 25В-Тау

Место прибытия: Жилой атолл «Хаксенбаль»

Пометки: КАК МОЖНО СКОРЕЕ! ПЛАЧУ ДВА ОТ ТАКСЫ!

Едва не выронив мьёлле, я бронирую заказ и бегу к такси.

– Полёт займёт двадцать минут, – Малышка быстро берёт управление на себя. Видимо, учуяла еду.

– Прекрасно, – ворчу я и достаю странную, двузубую вилку.

Возможно, я немного насмехаюсь над кулинарным искусством странного чужака, поедая его в машине. Но извините, время – деньги. А в проклятом Междумирье деньги – время. То есть, время – время, хе-хе. В общем, мне явно не до того, чтобы устраивать милый обед с видом на океан. Тут бы не проглатывать всю еду скопом – уже хорошо. Мало мне будущих проблем со спиной, ещё и желудок не хватало посадить…

В общем, я проглатываю мьёлле аккурат перед новым плавным поворотом. Уже на подлёте видны трассеры, рассекающие дневную дымку. «Малышка» включает «Полёт Валькирий», пока я убираю еду в подстаканник. Что ж, возможно – на риске удастся слегка подзаработать.

– Мы в зоне тройного коэффициента, – замечает такси. – Перерасчитать цену или у нас сегодня счастливчик?

– Включить тройную таксу, – негромко приказываю я.

– Раньше ты таким не баловался, – укоризненно замечает бортовой компьютер. Фоном откуда-то снизу вверх бьёт молния. Видимо, в дело пошли артефакты.

– Раньше у меня было сорок лет в запасе.

– А как же точки, помеченные в моей памяти, как твои потенциальные квартиры? – в электронном голосе проскальзывают едкие ноты. – Из них начиналось пятнадцать процентов поездок, их можно наверняка продать.

Уж не знаю, что пробудил в ней магический шторм – но ума с каждой поездкой не убавлялось. К сожалению.

– Они съёмные. А до бунгало ещё добраться нужно, – отрезаю я и откладываю еду. – Есть какая-то инфа в чатах по месту подбора? Вижу, что там есть площадка погрузки и площадь перед контрольно-пропускным. А пальба-то где? И кто стреляет? Если это очередная межрасовая война, то лучше штраф заплатить за отказ, чем полезть внутрь.