Александр Стаматин – Таксист в Междумирье (страница 12)
– У всех свои недостатки, женщина.
– Дефо… Дефо… де-фо, – посмаковала имя Малышка разными синтезированными голосами. – Это имя, оно звучит как-то не по-вампирски. Не задумывался об этом?
Я усмехаюсь.
– Ну почему же, задумывался и даже спрашивал. Стараюсь понять, кому закладывать душу, прежде чем брать кредит. Его не всегда так звали. Мне шепнули, что лет так сто назад к ним попал какой-то древний вампирский фильм – чуть ли не первый во всех мирах, который сняли именно об их племени. С тех пор они охотятся за образцами фильмов из моей вселенной.
– Вряд ли у них это получается часто.
– Не скажи. Незадолго до моего приезда выплыл магазин DVD с продавцом. Так они за него неделю за него дрались на аукционе с эльфами.
– За продавца?
– За магазин. Представляешь, сколько там вампирской шелухи? Наверное, со времён популярности дисков и остались…а, тебе не понять.
– Это не отменяет вопроса о Дефо.
Какая настойчивая малышка. Особенно заслуженные кровососы получают вампирское имя из культовых фильмов. Менее заслуженные – из обычных. Рядовые, вроде Дефо, разбирают актёров. Правда, даже при всём этом есть какая-то система исключений, но мне никогда не было интересно её разбирать.
– А почему их главу зовут Шрек? – осведомляется Малышка, словно просматривает параллельно базу данных. – Это какой-то особенно известный вампир?
– Ээээээ понятия не имею, – смущаюсь я, вспоминая зеленокожего огра из мультика. Вроде бы, вампиром он не был. Может, когда меня выкинуло, вышло что-то новенькое? Кроссовер с «Реальными упырями», например.
– Подозреваю, что он просто не моф фыхофорифь сфоё имя, – смеётся такси и восемнадцатый атолл окончательно теряется в ночи.
Глава 7
«Малышка» плавно парит в потоке машин, а я чувствую себя так, будто меня пропускают через мясорубку, а потом собирают обратно, забыв пару деталей. Глаза слипаются, руки слегка подрагивают, и только запахи салона помогают держать мне концентрацию. Ну, и потенциал пойти по нулю.
– Иван, тебе бы поспать, – внезапно замечает Малышка. – Если мои камеры не обманывают меня, то ты уже выдохся.
– Обманывают, – коротко отвечаю я, игнорируя вызов в злачный район. Сегодня без спасения утопающих.
– Ты же в курсе, чем грозит повышенная утомляемость? Больная спина, сон за рулём. Вероятность аварии…
– Достигает ста процентов, я знаю, – ворчу я, протирая глаза. – Но если я сейчас остановлюсь, остановлюсь завтра и послезавтра – то через полгода у меня внезапно закончится время на хронокоме.
– Пораньше, если хочешь, чтобы я оставалась на ходу.
– Сути это не меняет. Ноль минут – и тогда останавливается всё, включая сердце и печень. Так что давай без нравоучений.
– Всё равно это не рационально, – замечает такси.
– Может, и так. Но мои единственные рационально используемые ресурсы – это раздражение и кофеин. И тот, и другой пока в наличии.
Наш задушевный спор прерывает резкий, настойчивый звонок. Новый заказ. Я смотрю на координаты и мысленно кривлюсь. Атолл «Канцелярская Крыса». Огромный искусственный остров, целиком застроенный небоскрёбами из синего стекла и хромовой стали. Штаб-квартиры всех крупных магических гильдий, банков и посреднических контор. Царство офисного планктона в дорогих, но безликих мантиях.
– Ну что ж, – замечаю я. – Хотя бы не стрельба. Скучные и занудные маги с кучей времени на счёте. Если удачно закончим поездку – так и быть, поедем отдыхать.
Под ворчание такси перестраиваюсь в более скоростной поток повыше, мысленно повторяя свод правил общения с гильдейскими клерками, которую я когда-то составил для себя:
‣ Не называть их «волшебниками» – это моветон. Только «мастера» или «менеджеры магических сервисов».
‣ Не спрашивать, почему они не телепортируются – у них на это корпоративный запрет и страховка не покрывает.
‣ Не комментировать их волшебные жезлы, палки, указки и прочие продолговатые предметы. Никак.
‣ И самое главное – ни в коем случае не соглашаться принять оплату магическим артефактом. Чаевые срезают наполовину, а мне потом думать, куда пристроить очередную дрянь.
Малышка тем временем приземляется на залитой неоновым светом площадке перед одним из самых пафосных небоскрёбов – штаб-квартирой гильдии «Астральный Синдикат». Я вздыхаю, приготовившись к тому, что сейчас в салон вплывут парочка надменных эльфов с планшетами или чопорный человечек в очках.
Дверь отъезжает, и в салон вваливаются мои пассажиры.
Я замираю.
Это орки. Трое. В дорогих, но до безобразия помятых костюмах. Галстуки сдвинуты набок, на белоснежных, но теперь в каких-то разводах рубашках красуется подозрительное малиновое пятно, похожее на вино. Или кровь. Или вино, смешанное с кровью.
Но главное – они пьяны. Пьяны в стельку, в дрезину, в магический изумруд. Они едва держатся на ногах. Один, с биркой «Богдар» на лацкане пиджака, тычет лапой в дверной косяк, пытаясь что-то найти. Второй, поменьше ростом, просто стоит и тупо улыбается, покачиваясь. Третий, судя по всему, был за рулём этого праздника жизни ещё пять минут назад, потому что смотрит на меня мутными глазами и что-то невнятно бормочет.
– Такси до… до… – начинает Богдар и громко рыгает. – До района «Бухло-станция»!
От него пахнет эльфийским ликёром, дорогими сигарами. И неприятностями. Например – потасовкой сзади в полете, заблеванным салоном или требованием отвезти куда-нибудь в кушери. За закладкой веселящих алхимических препаратов.
Я просто сижу и смотрю на них. Все мои правила этикета, все приготовления к скучной поездке с офисным планктоном летят в тартарары. Вместо эльфов с планшетами – три зелёных комка корпоративного горя, которые вот-вот либо переломают мне салон, либо заснут в нём. И чаевые, я чувствую, будут состоять из чего угодно , кроме твёрдых как рубль часов.
– Э-э-э… – выдавливаю я. – Триста пятнадцать минут в час.
– МЧИМ, ГОББА, МЧИМ! – орёт тот, что кажется самым спящим.
– Пристегнуться не забудьте, Газгуллы, – ворчу я и взлетаю.
Длительность поездки: Неопределенно.
Цена поездки: 315 минут/час, оговорен бонус.
Количество пассажиров: 3 орка.
Ночной туман в этот раз как-то особенно мешает обзору, поэтому на эшелон я выбираюсь медленно и печально.
– Куда ехать-то? – спрашиваю я.
– Нарезай круги по центру, 'юдишка! Нам с пацанами щутка развеяться надо! Прозрачно?
– Как после противотуманных фар! – киваю я.
Малышка реагирует шумом статики из динамиков. Негромким. Нынешние пассажиры излишне шумные – и даже её норова не хватает, чтобы вступать с ними в ссору. Хотя кто знает – возможно, она просто набирает в электросхемах достаточно тока, чтобы взорваться. Или «случайно» включить парализаторы. Или спикировать вниз. Кто её знает.
– Есть сообщение о каком-то срочном заказе на Край Света. Не срочном. – Малышка говорит негромко, но понимаю – ищет любой повод, чтоб избавиться от орков-пассажиров. – Принять?
– Краёв света слишком много, чтоб понять точно. Запусти на экран.
Щёлк-щёлк. Я опускаюсь на более спокойный эшелон, удерживаясь от идеи обдать потоком брызг очередную баржу.
СООБЩЕНИЕ от: Таксисты Цетровостока
Автор сообщения: Вивали Ли-Кар-пар-вор
Текст сообщения: Есть срочный заказ. Прямой контакт, бонус – икс три.
Приложения: голосовой файл
Тэги: деньги
Я подсоединяю гарнитуру и включаю аудиосообщение. Вивали, конечно, дикая смесь кобольда и гоблина, но если она предлагает бонус икс три – то почему бы не выслушать?
– Срочный заказ на атолл Крайний Северный Маяк, – бормочет Вивали. Её голос прорывается сквозь гортанный рёв качающихся в салоне орков. – Необходимо перевезти двух людей и груз (стандартый габарит XL). Никаких вопросов, никаких разговоров, никакой музыки и остановок в пути. Ах, да – они терпеть не могут табачный дым. На месте необходимо подождать два часа и довести обратно. Стоимость – двенадцать часов суммарно. Бонус – четыре часа плюс коэффициент
Ну уж нет, подумал я, щёлкая кнопкой отбоя.
– А звучало как неплохой план, – негромко замечает Малышка, умудряясь перекрикнуть поющих пассажиров.
– Если без учёта полёта.
За то время, что я потрачу на путь до Крайнего и ожидание на месте, я смогу перевезти пару пачек оболтусов вроде тех, что резвятся сзади – да ещё и собрать немного левака. Нет, не подумайте, будто всё так уж плохо и я начал возить опустившихся воинов, затирающих, как они давили эльфийскую мразь. Но три орка, выпивших, по минимальным оценкам Малышки, на роту таксистов, остаются таковыми. Даже если работали страховщиками (или кем-то там ещё).
– Эх, контора-контора – орёт «заводила» с алыми татуировками, наполовину высунувшись из окна, – Зелёный вид…
– ДОШЕГО ТЫ ДОВЕЛА! – рявкают остальные.