Александр Рыжков – Этот русский рок-н-ролл (страница 51)
1991 г.
Смутившись, загрустили бесы, замели культурологи гадкие буквицы под ковёр - как бы и не было ничего...
А Лада? Лада устала. Устала биться в кровь, выгрызая право читать и слышать русское слово. Каждый раз, переступив домашний порог, падала в беспамятстве на диван. Силы убывали.
***
Лаборатория ConScience очнулась ото сна. Близость разгадки Великой Тайны, подстегнутая Кузьмичевым докладом, возбудила «белохалатных». Матанализ пропитал учёные мозги почище рома, разбавив тишину шелестом аксонов многомудрого «ливера». Спирали ДНК - неординарные головоломки посвящённых! Оказалось, что так называемые «мусорные участки» этой самой спирали - совсем не мусорные! Непонятые прежде фрагменты содержали в себе информацию, из которой при обращении к матрице Фибоначчи складывался уникальный код доступа. «Подключиться» можно ко всему: будь то миниатюрная мушка дрозофила или синий кит - всё равно. Ну и само собой - человек. Или человеки... У каждого свой код. Уникальный! Повторы исключались. Волновая генетика из разряда малопонятной эзотерики прямо на глазах перекочевала в авангард практичных мыслей. Мозговой штурм принёс первые плоды, облегчив кофемашину на два кило зёрен: один природный волновой канал (ацетабулярия) мог параллельно взаимодействовать с бесчисленным множеством биологических объектов. Сколько? Неизвестно. Но по количеству разрядов - точно больше миллиарда. «Наотключавши» вдоволь кольцевых червей, учёные вновь приуныли, осознав свою тщету: всё, на что хватало разума - деструктивные действия. Разрушить волновой канал. Отключить. Убить. Дальше продвинуться не получалось. А казалось, только руку протяни... Вот оно! ! Будь же новым вершителем! Созидай, твори, приумножай! Да не по Сеньке шапка... Кузьмич попёрся было снова с водярой за ответом к Джа. А там - стена. Глухо, как в танке. Он то пил, то нюхал, то курил... Точно по Крылову: «Мартышка и очки». Потом плюнул и нажрался в сракотень. Другие глянули на доктора наук... И тоже нажрались. Тоска... До понимания замысла Создателя - как до ближайшей галактики. Дальше то, что...?
***
- Ну и как тебе клетка мартышки? Доволен? - Ашкий с укором глянул на брата.
Нижони подъехал к хогану на новом Escalade - роскошном «бегемоте-паркетнике».
Бывший ЦРУшник вне рабочего времени носил «гражданку»: джинсы, пайту, кроссовки. Постоянно ходить ряженым утомляло. Открыв тяжёлую дверь «Кадиллака», он выполз наружу, испачкав «левайсы».
- Ты не ответил? Доволен?
- Опять?! - Нижони раздражённо отряхивал сухую грязь. - Дышать-то можно? Или тоже раздражает?!
Ашкий молча забрал пакеты с едой из багажника. Братец бросил теребить штанину и отправился следом за шаманом в дом. Готовили, жевали-пили в тишине. Закончив трапезу, шаман привычно уселся на порог, раскурив маисовую трубку.
- И всё-таки, как тебе новая жизнь?
- Уже привык, - Нижони примостился рядом в проёме, - жизнь как жизнь, не хуже прежней.
- Видел тебя в репортаже. Что за тряпки ты на себя напялил?
- Эко шмотьё. Вроде как навахо, но без токсинов и насилья.
- Так ты работаешь декорацией?
- Здесь всё декорация. Из настоящего только смерть и налоги, - надутый братец ехидно добавил, - что за дрянь ты куришь? Воняет, как... Хочешь, отсыплю соусированной? В конгрессе угостили.
- Вон для чего... - Ашкий пыхнул трубкой, - а я-то думал... зачем тебе калюмет...? Это перебор. Калюмет курили наши предки в особых случаях. А ты... Дымишь дурь.
- Ну да, есть такой грешок... Калюмет работает на имидж. Хотя... Бывает, балуюсь травкой иногда. Ну как балуюсь... Так, слегка... для души. Al dente.
- Вот, всё у тебя так. Альденте... Недоваренная жизнь.
- А надо, как ты? В хлам?! Если трава, то духи пляшут?! Или самому скакать, пока не упадёшь?! Ты достал уже своими нотациями! Я живу, как получается. Неплохо живу. Несмотря на то, что вокруг задница! Отрабатывая декорацией, получаю в итоге больше, чем получал бы на сложных задачах в секретном отделе ЦРУ! Вот моя новая машина. Её можно потрогать руками. У тебя есть путь получше? Хорошо! Тогда покажи мне то, что я могу пощупать руками на твоём пути, кроме собственного хе*а! Ничего? Тогда пей моё пиво и ешь чипсы молча.
***
- Должны быть внешние признаки. Не может не быть! Слышите? - Индеец обвёл глазами собрание коллектива «забуксовавшей» ConScience. - Многое сделано. Ещё больше работы предстоит сделать. Коды доступа к белковому терминалу содержит спираль ДНК. Сей факт УЖЕ доказан. В принципе, существующая технология ДНК - анализа решает задачу выявления многоразрядного «ключа». Но! Забор крови, слюны или иной ткани это... Это не наш метод. Я повторюсь. Должны существовать простые внешние признаки, отсканировав которые мы получим тот же результат. Скажем папиллярные узоры на пальцах или... не знаю пока. Чувствую, они есть эти признаки. Есть! И самое главное: давайте будем помнить, что нет вещей невозможных. Маловероятные есть. Невозможных - нет.
Радужка человеческого глаза, вернее её рисунок - была тем, что лежало на поверхности. Ещё три месяца ушло на то, чтобы найти в её хаотичном рисунке числовые закономерности Фибоначчи. Сканирование зрачка, конечно, не новость, оно давно и успешно применяется в идентификации личности наравне с папиллярными рисунками пальцев. Однако, сильные мира сего не замечали или не хотели замечать логику этого рисунка. Скорее не хотели. Удовлетворились уникальностью и точка. А тут... Учёные ConScience замутили... Да-да, «замутили» революцию. Не больше, не меньше. И у них получилось. Теперь уж точно мир не будет таким, как прежде - возможность считывать-вычислять уникальный код, сканируя зрачок, сделает его иным. Это не просто идентификация. Это, как минимум, возможность «выключать» любого смертного дистанционно, нажимая клавиатуру квантового компьютера...
- Игнатий Сергеевич, можно вас на минутку? - вирусолог Ламбазов неуверенно переминался с ноги на ногу. - Не откажите в чашке кофе. Возможно, вам будет интересно. Мне - точно.
Беседа с вирусологом и правда оказалась занимательной.
- Не кажется ли вам, что мы хватили через край? - «белохалатный» зарядил прямо в лоб, не расплёскивая суть. - Я вот... Лично я... Спать не могу. Бессонница... Мы же открыли ящик Пандоры. И теперь я - в похоронной команде всего человечества. А...
- Стоп! - отрезал Игнат. - Виктор (так звали Ламбазова), а почему это вы на себя примерили... скорбный костюм похоронщика? Ваша одежда - белый халат учёного. У истины нет знака плюс или минус...
- Ну да. И кресты на погосте можно принимать плюсами.
- Нет. Истина и только истина! Всё остальное - схоластика. Прогресс. Мы либо в нём, либо сожраны. Третьего не дано. Вспомните восстание луддитов. Бесполезно воевать с технологиями. Бессмысленно замирать в архаике. Да, мы словно дети пытаемся понять Создателя. Наивно, неумело... но пытаемся!!! А то, как распорядятся прогрессом люди… Они всего лишь люди. Так всегда было. Мария Кюри вряд ли мечтала о ядерной бомбе, перебирая пальцами руды. Радиоактивные! Наши современники тоже... Сколько неглупых парней сушит мозг, совершенствуя робототехнику. Может, скажем, наконец, таким, что труды их несут смерть? Не одну, не тысячи, сотни миллионов смертей! Все эти улыбчивые презентации - только ширма. Беседы о том, как роботы заменят человека на монотонных производствах, о том, как будут пахать и сеять... Будут, но не сразу. Прогресс, в первую очередь, работает на войну… А уже потом, по остаточному принципу, на всё остальное. Как там? «Изделия двойного назначения...»
***
А легче не стало. Игнат переполошил всех, когда впервые заметил бледные губы. Прежде ничего подобного не случалось: аккуратные ямочки на прохладных щеках, огромные глаза да завитушки волос оттеняли здоровый цвет. И вдруг такое... Лада потеряла сознание. Нашатырь, тонометры, суета... Руки в белых накрахмаленных рукавах... И, наконец, больница. Шереметьеву положили на белую простынь, увезли на сверкающей «скорой», оставив Индейца одного с притихшей Булькой. Он порывался было поехать следом, совал деньги, но... Младший персонал, расторопные парамедики вчетвером повисли на плечах. Насильно усадили на диван, приторно улыбаясь. Да ещё медицинская страховка... У них так принято: никого никуда не пускать; всё оплачено по безналу, заранее. А потому, миллиардер ты или нищий, дальше красной линии не пустят. Не пустили и его. А он... Нет, не скулил. Только руки, ладони... Как и прежде, в Донецке, мужские ладони обратились в кулаки. Вот только бить кого? Эскулапы бессильно пожимали плечами, не понимая причину. Диагносты ничего не нашли...
Пустая трата сил.
Позже принялись за мужа: отправили его в палату к жене выяснить все, что можно о детских болезнях.
- Это важно. Вспомни, обязательно вспомни! - хрупкие плечи утонули в горячих ладонях.
Но она не вспомнила. Не болела Шереметьева в детстве. Так, по мелочи, - ангины, простуды. Правда, был в универе один криз. Тогда тоже никто ни х*ена не понял, а в причины записали ВСД - вегетососудистую дистонию. Диагноз «на отъ*бись»...
Игнат забрал жену домой. И понеслось: фитопитание, недопсихологи, недойога и прочая муть. Он, правда, настоял на массаже и витаминном комплексе... Всё это включили в общий счёт. Но легче не стало.