Зажги опальные огни,
рассыпь каменья.
На вираже не занесёт —
спасёт кривая.
Портвейна розоватый мёд
плеснём до края.
Клубится полночь, и тонка
крамола света,
до озаренья – полглотка
и сигарета.
Мерцают окна. Не беда —
такая вьюга.
Под утро схлынем без следа,
перекрестив друг друга.
«Стило – дорожный посох слов…»
Стило – дорожный посох слов,
и домотканны поиска одежды,
пыльца культур – мы всюду между,
и оттого наш норов хмур.
Истории железное забрало,
наречия родного забытьё…
Таких, как мы, – извечно – мало,
и вне устава наше бытиё.
И чернь на нас давно готовит жало.
«Нас историки расставят по местам…»
Нас историки расставят по местам,
многоточием надуманным раздвинув,
повыхватывав цитаты здесь и там:
им вольно, им – вечно – ветер в спину.
Нам – не то. Тернистый путь да гать —
выбор не велик, но как литературен.
Будь безумен, коли век горбат,
брат мой во письме, болтливый внук культуры.
Конец ознакомительного фрагмента.
Текст предоставлен ООО «Литрес».
Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.
Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.
