Александр Лиманский – [де:КОНСТРУКТОР] Восток-5 (страница 61)
Я спустился по рампе первым. Прихрамывая, опираясь на импровизированный костыль из обломка крепёжной стойки, который Джин вырезал из салона для меня, пока мы летели. Правая нога волочилась, шарнир заклинен, синяя жидкость всё ещё сочилась из-под наколенника, оставляя на белоснежном бетоне посадочной площадки дорожку голубых капель.
Корпоративный «пиджак» ждал внизу. Невысокий мужчина в сером костюме, с причёской, которая стоила дороже моего месячного довольствия, и с глазами бухгалтера, считающего чужие нули. Рядом стояли двое в лабораторных халатах, и свинцовый контейнер на каталке, с биозащитной маркировкой, открытый, ждал свой груз.
Я достал Ядро из подсумка. Последний раз почувствовал его тепло, его пульсацию, живую, ритмичную. Положил в контейнер. Крышка закрылась с мягким щелчком вакуумного замка.
«Пиджак» кивнул, и его бухгалтерские глаза на секунду расширились, когда контейнер оказался у него в руках, потому что даже бухгалтеры чувствуют, когда держат предмет стоимостью с годовой бюджет небольшой страны.
Фид и Дюк вывели Киру. Она шла между ними, со связанными за спиной руками, и лицо её было каменным, и она не сопротивлялась, не говорила, просто переставляла ноги по белому бетону, как переставляет ноги человек, который уже просчитал все варианты и пришёл к выводу, что дёргаться бессмысленно. Бойцы в белой броне приняли её молча, и увели.
На датападах «Ископаемых» звякнули уведомления. Одновременно, три тихих мелодичных сигнала.
Дюк посмотрел на экран. Посмотрел ещё раз. Потом запрокинул голову и заржал. Громко, во всё горло, и этот смех отскочил от белых стен терминала и ушёл в небо, и бойцы конвоя вздрогнули, а «пиджак» отступил на шаг.
— Миллион! — Дюк потряс датападом. — Мать мою за ногу, миллион на счету! Мамка новую крышу на дом получит!
Джин посмотрел на свой экран. Прочитал. Убрал в карман. Повернулся ко мне и поклонился. Коротко, скупо, одним наклоном головы, и тем молчаливым поклоном, которым в его культуре благодарят за спасённую жизнь.
Фид подошёл последним. Вытянул руку. Я пожал её, и его хват был крепким, жёстким, хватом человека, который начинал подручным предателя Гризли, а заканчивал пилотом угнанного конвертоплана и полноправным бойцом «Ископаемых».
— Было честью работать с тобой, командир, — сказал он.
Я кивнул. Слова опять застряли где-то между глоткой и языком.
Алиса уходила с медиками, которые уже грузили раненых на каталки. Она обернулась у входа в терминал. Посмотрела на меня. Не улыбнулась, но в её глазах что-то изменилось. Контракт «Омега» больше не существовал. Она кивнула мне, одним коротким движением, и исчезла в белых коридорах терминала, свободная.
Док шёл за ней, придерживая носилки с парнем, которому мы вдвоём спасли жизнь на полу трясущегося конвертоплана, грязными пальцами и хирургической трубкой, и Док обернулся и показал мне большой палец, и его широкое лицо расплылось в ухмылке, которая говорила: «Мы оба знаем, что это было дерьмо, но мы справились».
Васька Кот выбрался из конвертоплана последним. Дошёл до белого бетона терминала, рухнул на колени и поцеловал пол. Второй раз за день. В этот раз пол был стерильным, и слёзы Кота падали на поверхность аккуратными прозрачными каплями, совсем не похожими на те грязные, обильные, некрасивые рыдания на взлётной площадке.
Гриша ждал у входа в лифтовой терминал. Майор Григорий Епифанов, в полевой форме, с нашивками «Восток-4», с усталым лицом.
— Рома, — сказал он, и в его голосе было что-то, чему я не мог подобрать названия. Облегчение? Злость? Уважение? Всё сразу?
Я посмотрел вниз.
Шнурок сидел у моих ног. Маленький серо-зелёный троодон, с бурыми пятнами засохшей крови на морде. Он жался к ноге «Трактора», прижимаясь всем телом к бронепластине голени, и тихо, жалобно пищал, и его жёлтые глаза смотрели на меня снизу вверх с тем выражением, которое бывает только у существ, привязанных к тебе настолько, что разлука для них равна смерти.
Карантин. Биологические объекты Терра-Прайм не подлежат транспортировке на Землю. Параграф 7, подпункт 3, протокол межпланетного карантинного контроля.
Я знал это с самого начала. Знал, когда подбирал его в свинцовом ящике лаборатории мародёров. Знал, когда кормил крекером с «говяжьей» пастой. Знал, когда он вцепился в икру Киры, защищая вожака.
Я присел. Колено «Трактора» скрипнуло, протяжно, жалобно, в унисон с писком Шнурка. Погладил его по загривку. Пальцы прошлись по мелким, тёплым чешуйкам, по жёсткому гребешку на затылке, и Шнурок ткнулся мокрым носом мне в ладонь и лизнул шершавым языком.
— Присмотри за ним, Гриша. — Мой голос оказался хриплым. Наверное, от пороховой гари. Или от пыли. Или ещё от чего-то, чему я не собирался давать название. — Он лучше многих людей. Жрёт сухпайки, чует мины.
Гриша усмехнулся. Негромко, устало.
— Будет сыном полка на «Четвёрке». Сержантом сделаю. — Он присел, протянул руку. Шнурок обнюхал его пальцы, фыркнул, но не отпрянул. — Двигай, Рома. Лифт ждать не будет.
Я встал. Отвернулся. Сделал шаг к лифтовому терминалу. Потом ещё один.
Не оглядывался.
Потому что сапёры не оглядываются.
Темнота. Ощущение падения, долгого, мягкого, бесконечного, как падаешь во сне, когда знаешь, что внизу нет дна, и от этого знания должно быть страшно, но почему-то не страшно, потому что падение и есть покой.
Потом звук. Шипение. Механическое, медицинское, знакомое.
Крышка капсулы поднялась с пневматическим вздохом, и свет ударил по глазам, резкий, неоновый, белый, совершенно не похожий на густое жёлтое солнце Терра-Прайм. Я зажмурился. Открыл глаза снова. Зажмурился опять.
Потолок. Белый, пластиковый, с встроенными лампами. Логотип «РосКосмоНедра» на потолочной панели, знакомый белый щит с синей молнией.
Москва. Земля. Центр переноса сознания.
Я попытался сесть.
Тело не послушалось. Не так, как не слушался изношенный «Трактор» с его люфтящими суставами и перегретыми сервоприводами. Иначе. Тяжело, вязко, как двигаешься сквозь холодный мёд.
Руки были слабыми, тонкими, с набухшими венами на тыльной стороне ладоней и старческими пигментными пятнами, которых я не помнил. Колени ныли, обычной, знакомой, артритной болью пятидесятипятилетнего мужчины, который провёл на войнах больше лет, чем дома. Спина ломила. Седые волосы прилипли ко лбу, мокрые от конденсата капсулы.
Воздух пах пылью и озоном. Настоящий земной воздух, сухой, с привкусом кондиционера и бетонных стен. Без запаха джунглей, серы, крови, грибницы. Стерильный, безвкусный воздух цивилизации, в котором кислорода было ровно двадцать один процент, как положено, и от этой нормальности хотелось то ли плакать, то ли смеяться.
Я сел. Медленно. Каждая мышца скрипела, как несмазанная петля. Тело казалось чужим, тесным костюмом, который когда-то был впору, а теперь жал в плечах и висел на бёдрах.
Соседняя капсула зашипела.
Крышка поднялась. Из белого нутра медленно, тяжело поднялся худой бледный человек с впалыми щеками и мокрыми волосами, прилипшими к вискам. Он сел, качнувшись, опёрся руками о края капсулы.
Сашка.
Настоящий. Просто Сашка, какой он есть, лишённый брони и синтетических мышц аватара. Тридцатидвухлетний геолог с кандидатской по петрографии осадочных пород. Худой, бледный, с тёмными кругами под глазами и недельной щетиной.
Живой.
Мы посмотрели друг на друга. В реальном мире, настоящими глазами, теми самыми, которые не усилены визорами, не подсвечены интерфейсами, не фильтрованы дефектоскопией.
Просто карие глаза пятидесятипятилетнего отца и серые глаза тридцатидвухлетнего сына, и между этими глазами лежали несколько лет разлук, два мира, армия мутантов, стая кетцалькоатлей, один предатель и один выстрел из крупнокалиберного карабина, который попал точно в грудной сустав летающего ящера с плеча, служившего сошкой.
Сашка протянул руку. Тонкую, настоящую, с длинными пальцами геолога.
Я взялся за неё. И мы помогли друг другу выбраться из капсул.
Ноги подкашивались. У обоих. Мы стояли на кафельном полу центра переноса, держась друг за друга, два мужика в одноразовых медицинских комбинезонах, босые, мокрые, качающиеся, как два дерева на ветру.
Я похлопал сына по плечу. Худому, костлявому, настоящему плечу, которое ещё два часа назад держало на себе двенадцать килограммов крупнокалиберного карабина.
— Поехали домой, Сашка. Нам нужно купить новый торцевой ключ на семнадцать, — сказал я, понимая, что никогда не забуду этого месяца жизни на другой планете.
От авторов:
Дорогие друзья, серия про динозавров подошла к концу. Мы первый раз пробовали себя в таком формате и нам понравилось, возможно когда-нибудь повторим.
Делитесь впечатлениями в комментариях, нам интересно зашло ли Вам! Спасибо каждому из Вас за поддержку и терпение.
Встретимся на новых сериях!
Кстати, о них…
Nota bene
Книга предоставлена Цокольным этажом, где можно скачать и другие книги.
Сайт заблокирован в России, поэтому доступ к сайту, например, через Amnezia VPN: -15 % на Premium, но также есть Free.
Еще у нас есть: