Александр Коньков – Собери меня (страница 8)
И нашел. Сообщение десятилетней давности, затерявшееся на самой дальней странице. «Ищу одногруппников. Выпуск 2012, психфак. Пишите в лс». Подпись – «Кирилл Волков». Тон был не ностальгическим, а скорее… отчаянным.
Алексей, стараясь звучать как можно более нейтрально, написал ему в личные сообщения: «Здравствуйте, Кирилл, мы учились вместе. Наткнулся на ваше старое сообщение. Хотел бы встретиться, вспомнить старое, поговорить».
Ответ пришел почти мгновенно, словно человек сидел в засаде по ту сторону экрана, вцепившись в клавиатуру.
«Убирайся к черту. Я ни с кем не встречаюсь. Не пиши больше. Отстань.»
Ответ V не заставил себя долго ждать.
«Напуган. До паники. Это наш человек. Он знает, что такое охота. Найди его адрес.»
– Как? – взмолился Алексей. – Он же удалил все следы!
«Он оставил их десять лет назад, когда еще не боялся. В том же форуме. В его профиле есть старая, забытая аватарка. Увеличь ее.»
Алексей открыл аватарку. Фото мужчины в очках, снятое дома на фоне забитых книгами полок. Но V заставил его смотреть не на лицо, а на задний план. В отражении темного окна угадывался размытый номер подъехавшего автобуса и часть вывески на соседнем здании. V заставил его потратить следующий час, как одержимого, сопоставляя детали, маршруты городского транспорта и старые фотографии районов, пока они, как два сыщика, не вышли на серый, обшарпанный девятиэтажный дом на самой окраине города.
– И что, просто прийти к нему? Постучаться и сказать: «Привет, мы с тобой участвовали в секретном эксперименте»?
«Нет. Сначала наблюдение. Нужно понять обстановку. Увидеть его. Узнать его привычки. Страх делает людей предсказуемыми, но только если ты знаешь, чего они боятся.»
Алексей провел остаток дня в лихорадочной активности, направляемой невидимым кукловодом. Он нашел в своих старых вещах простую темную куртку без опознавательных знаков и темную бейсболку. Он сел в машину и поехал на другой конец города, в тот самый спальный район, чувствуя себя чужим в собственной шкуре.
Дом был таким, каким они его и представляли: серым, унылым, с облупившейся краской. Квартира Волкова, как они вычислили, была на первом этаже, ее окна выходили во двор. Они были закрыты плотными, грязноватыми шторами, не пропускающими внутрь ни лучика света.
Он припарковался в отдалении, с хорошим обзором, и приготовился к ожиданию. Минуты растягивались в часы. Он чувствовал себя полным идиотом, шпионом-неудачником в дешевом триллере.
– Может, его тут нет? Может, он сбежал? – пробормотал он, засыпая за рулем.
«Он там. Чувствую его страх. Он пахнет старым потом и затхлостью. Смотри.»
Одна из штор на мгновение дрогнула, уголок ее приподнялся на сантиметр, и в щели на секунду возникла темная точка – чей-то глаз, смотрящий наружу с животным опасением. Алексей замер, стараясь не шелохнуться. Через несколько минут парадная дверь подъезда с скрипом открылась, и наружу выскочил, как испуганный таракан, мужчина. Тот самый, с фото, но постаревший, сгорбленный под невидимым грузом, с жидкими, растрепанными волосами. Он лихорадочно озирался по сторонам, словно ожидая, что из-за каждого угла на него кинется невидимый враг, затем быстрыми, семенящими шагами направился к мусорным контейнерам, швырнул туда смятый пакет и почти бегом бросился обратно в подъезд. Дверь захлопнулась.
– Он не просто в панике, – тихо констатировал Алексей, и ему стало до жути жалко этого человека. – Он сломлен. Он уже почти призрак.
«Он в здравом уме. В том единственном уме, который возможен в нашей ситуации. Он знает, что за нами охотятся. И он пытается выжить. Возвращайся домой. Завтра мы с ним поговорим.»
– Как? Он же не хочет общаться. Он сейчас от страха готов на стены лезть.
«Мы дадим ему понять, что у него нет выбора. Как нет его и у нас. Иногда единственный способ заставить кого-то тебя выслушать – это приставить к его виску пистолет. Метафорический. Пока что.»
Вернувшись домой, в свою, теперь уже не ощущаемую убежищем, квартиру, Алексей чувствовал себя истощенным до предела, но и странно возбужденным. Впервые за многие дни, недели, может, даже годы, он не был пассивной жертвой обстоятельств, истериком или наблюдателем в собственном теле. Он действовал. Он выследил человека. Он нашел ниточку, ведущую из лабиринта. И это ощущение было горьким, но сильным.
Он взял в руки украденный регистратор, ощущая его холодный вес.
– А что с этим? Нам же нужно посмотреть, что на записи. Может, там вообще ничего нет.
«Позже. Сначала нужен подходящий кабель и старый ЭЛТ-монитор, который сможет считать аналоговый сигнал. Сейчас это менее важно. Волков – наша прямая, живая дорога к правде. К той правде, что сидит в нас самих.»
Алексей кивнул, ставя регистратор обратно на стол. Он подошел к окну и смотрел на зажигающиеся в сумерках огни города. Где-то там, в одной из серых коробок, прятался Кирилл Волков, такой же испуганный, изувеченный и запутавшийся, как и он сам. А где-то в другом месте, в казенном кабинете, сидел Макаров, который методично, как хороший машинист, вел свой локомотив правосудия, чтобы раздавить их обоих.
Он больше не был просто Алексей. Он был охотником, выслеживающим добычу, которая могла дать ему ответы. И он был добычей, за которой уже шла охота. И его единственным проводником в этом новом, враждебном мире был голос в его голове, который знал дорогу лишь потому, что сам был рожден из этой тьмы.
Конец ознакомительного фрагмента.
Текст предоставлен ООО «Литрес».
Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.
Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.