Александр Колючий – Кукловод. Том 1 (страница 6)
Я послал его. Я же Шварц. Гордый.
Зря…
Старший кивнул. Подошел «мясник» с обычным, ржавым слесарным молотком. Он не спешил.
Первый удар – мизинец левой руки. В кашу.
Я заорал так, что чуть связки не порвал.
Второй удар – безымянный. Хруст кости был громче моего крика.
Они методично, палец за пальцем, дробили мне кисти. Десять ударов. Десять вспышек белой боли, от которых я чуть не сдох прямо на этом обоссанном стуле.
Потом они взялись за ноги. Арматурой. По коленям.
И я сломался. Я не герой. Я был готов отдать им всё – коды, счета, душу. Я рыдал, пускал слюни и умолял их остановиться.
И тут стена взорвалась.
Бетонная крошка брызнула шрапнелью. В проем шагнул Он.
Полковник. Начальник СБ. Мой личный цербер.
Два хлопка. Охранник и старший упали. Аккуратные дырки во лбу. Синхронно.
«Мясник» дернулся, хотел прикрыться мной. Полковник прострелил ему колено, потом голову. Деловито, без эмоций. Просто работа.
Он подскочил, разрезал скотч ножом.
– Живой? – голос спокойный, ноль эмоций, как у робота.
Я вывалился ему на руки куском отбивной. Ноги не держат, пальцы – кровавое месиво.
Он взвалил меня на плечо, как мешок с картошкой.
– Держитесь, господин… – прохрипел он мне в ухо.
Вынес наружу. Ночь, дождь. Черный фургон. Уложил меня на заднее сиденье.
Мы ехали долго. Я то отрубался, то выл от боли на ухабах.
Остановка. Лес? Промзона? Не знаю, темно было.
Он снова потащил меня. Железная дверь прямо в склоне холма, замаскирована под щитовую. Полковник набрал код. Пискнул замок. Сервоприводы зажужжали – и дверь мягко отъехала в сторону.
Внутри холод. И три капсулы.
– Где мы? – прохрипел я, глотая кровь.
– «Точка Ноль», – ответил он. – Батя твой готовил. На крайний случай.
Он уложил меня в капсулу. Бережно, как ребенка.
Я посмотрел на свои руки. Кровавые обрубки вместо пальцев.
– Врача… – шепчу. – Надо…
Полковник покачал головой. Лицо каменное, шрам на щеке побелел.
– Не успели, Лёша. Оборудование для регенерации не завезли. Биопринтеров нет.
– И что делать?
– Анабиоз. Заморозим, чтобы не сдох от болевого шока. А я пойду за помощью.
Он нажал на панель.
– Протокол «Феникс» активирован.
Крышка поползла вниз.
– Жди, – сказал он. – Я вернусь.
И ушел. Спокойным шагом. Закрыл за собой гермодверь.
Он не вернулся.
Никто не пришел.
Анабиоз не вылечил. Он просто остановил гниение. И я остался один. Искалеченный обрубок в банке с рассолом. На двадцать гребаных лет.
Лысый отскочил от бетона и мешком рухнул вниз прямо на Катю. Тяжелая туша придавила её к земле. Бита выпала из его рук, звякнув о камень.
– А-а-а! – заверещала она, пытаясь выбраться. – Убери его! Убери!
Она барахтается под ним, вся в его крови и грязи. Толкает неподвижное тело, сучит ногами. Выползает из-под него, как червяк, захлебываясь паникой.
Второй бандит выл, катаясь по земле и зажимая пробитую икру. Громко, на одной ноте, как побитая собака.
Катя хрипела, отползая на четвереньках. Её рвало – адреналиновый отходняк накрыл.
Она отползла на пару метров. Села в лужу, трясется. Смотрит на Лысого. Тот лежит лицом в грязь, не шевелится.
– Он… сдох? – шепотом, сквозь рвотные спазмы.
Я просканировал тело.
– Сотрясение, перелом носа, потеря сознания. Живой. Пока что.
Я перевел фокус на второго. Тот пытается выдернуть нож из ноги, но руки скользят от крови.
– Добей, – говорю я.
– Что? – она подняла на меня (на внутренний голос) глаза.
– Добей их. Или они очнутся и добьют тебя. Возьми биту.
Она посмотрела на биту с гвоздями, лежащую в грязи. Потом на стонущего парня.
Её начало трясти.
– Я не могу… Я не убийца…
– Ты уже убийца, Катя. Ты вонзила нож в человека. Назад дороги нет.
Она вскочила, но не за битой. Она бросилась бежать. В лес. Подальше от тел, от крови, от меня.
– СТОЯТЬ! – рявкнул я. – А ну вернулась! Нам нужно топливо!
Но она не слушает. Истерика. Она бежит через кусты, ломая ветки.
И тут я замечаю. В кустах, откуда вышли эти двое стоит транспорт квадроцикл.
– Катя! – я меняю тон. С командного на деловой. – Топливо! Квадроцикл! Слева в кустах!
Она затормозила. Обернулась.
Увидела технику.