Александр А – Укол страсти в VIP палате 18+ (страница 10)

Лицо моё нервно вздрагивает. Неприятно...

— Почему не можешь?

— Потому что мы незнакомы!

— Так давай познакомимся.

Она открывает рот, закрывает. Снова открывает.

— Ты... ты вообще кто такой?

— Амир Сафин. Хоккеист. Нападающий. Забиваю голы и разбиваю сердца.

Данила стонет и закрывает лицо руками. Подруга-хихикалка заходится смехом. Ботаник поправляет очки и смотрит с осуждением.

А бабушка... бабушка улыбается. Едва заметно, краешком губ.

— Нахальный, — говорит она. — Мне нравится.

— Бабуля! — почти взвизгивает Ева.

— Что? Мужчина должен быть нахальным. Иначе какой от него толк?

Ева краснеет. Щёки розовые, глаза сверкают. Злится.

Красивая, когда злится.

— Ладно, — она отодвигает коробку на край стола. — Спасибо за подарок. Но я всё ещё не понимаю, зачем ты здесь.

— Затем, что хочу с тобой познакомиться.

— Зачем?

— Затем, что ты мне нравишься.

За столом повисает неловкая тишина. Она смотрит на меня. Я смотрю на неё. Все остальные смотрят на нас.

— Ладно, — говорит бабушка, хлопая ладонью по столу. — Хватит гляделки устраивать. Пирог стынет. Ева, разрежь, пожалуйста. Данила, а ты налей нам вина. Мальчик-хоккеист, ты оливье будешь?

— Буду, — говорю, не отводя взгляда от Евы.

Она отворачивается первой. Но я успеваю заметить — она улыбается. Еле-еле, краешком губ. Как бабушка.

Наши дни

Открываю глаза.

Потолок белый, свет тусклый. В голове — тупая боль и воспоминания, которые лучше бы не всплывали.

Муж.

У неё муж.

Переворачиваюсь набок, смотрю в окно. Ночной город мерцает огнями. Где-то там она — с мужем, в своей жизни, из которой я вычеркнут уже десять лет.

Достаю телефон. Свет экрана бьёт по глазам. Набираю Макса.

— Алё? — голос сонный. — Сафин, три часа ночи, ты ёбнулся?

— Пробей мне кое-кого.

— Чего?

— Человека одного. Пробей.

— Какого человека?

— Мужа Евы.

Повисает долгое шокированное молчание.

— Сафин, — говорит Макс осторожно, — ты уверен?

— Пробей.

— Ладно. Как его зовут?

— Не знаю.

— Фамилия?

— Не знаю. Может, её фамилию взял. Может, свою оставил.

— То есть ты хочешь, чтобы я нашёл мужика, про которого ты не знаешь ничего, кроме того, что он женат на твоей бывшей?

— Да.

— Охуенная задача.

— Справишься.

— Сафин...

— Макс. Просто сделай это.

Он вздыхает.

— Ладно. Завтра.

— Сегодня, — поправляю я.

— Сегодня — это уже завтра, придурок. Дай поспать. Утром займусь.

Отключается. Кладу телефон на тумбочку и снова смотрю в потолок.

Муж.

Десять лет.

Она жила, встречала кого-то, влюблялась, выходила замуж. Пока я...

Пока я что? Я тоже жил. Тоже встречал. Тоже пытался забыть.

Не получилось, что ли?

Закрываю глаза. И вижу её — ту, двадцатилетнюю, в синем платье с рассыпавшимися по плечам светлыми волосами и со злыми голубыми глазами. «Ты вообще кто такой?»

А потом — она же, но сегодняшняя, тридцатилетняя. В белом халате, со строгой причёской и холодным взглядом. «Муж меня ждёт».

Две разные женщины.

Одна и та же.

И я до сих пор...