Алекс Стар – Наглый гинеколог для булочки-девственницы за 40 (страница 1)
Алекс Стар
Наглый гинеколог для булочки-девственницы за 40
1
– А вы где работаете, Варенька? – спрашивает Иван, и его взгляд нагло ползёт вниз: от моего лица прямо к моему декольте, минуя все остальные незначительные преграды.
– Я – заведующая литературным фондом, – гордо заявляю я, натягивая на грудь шаль, чтобы скрыть её от слишком явных посягательств нового знакомого.
– Литературным фондом? – удивлённо ползёт его бровь вверх, и я невольно оцениваю его.
Очередной разведённый хлыщ за сорок, устал от жизни и прежней жены, ищет лёгких утех и развлечений на одну ночь. К гадалке не ходи. Явно не собирается второй раз жениться и заводить семью.
К тому же он просто не вылезает из моего слишком глубокого выреза, и я уже жалею, что вообще согласилась на очередное свидание вслепую, которое мне регулярно устраивают подруги! Как будто свободная независимая женщина за сорок – позор общества, и его надо искоренить, срочно выдав её замуж хоть за кого-нибудь.
И если бы не моё страстное желание стать мамочкой, я бы, наверное, так и продолжала проводить свои тихие дни в окружении своих любимых мужчин… Которые всегда со мной, всегда рядом, всегда помогут и утешат. Они лежат со мной вместе в спальне, и я вместе с ними засыпаю и вместе с ними встаю…
Но, к сожалению, даже пылкий Александр Сергеевич или строгий Лев Николаевич не смогут сделать мне малыша…
Вот бы в современных клиниках делали ЭКО из материала наших великих классиков! Это же моя мечта! И я сладко вздыхаю от такой перспективы. Только подумать – ребёнок от Пушкина! Или дочка от Гоголя…
Но я, видимо, снова замечталась, и мой назойливый кавалер вдруг решает, что мечтательные взгляды и сладкие вздохи посвящены ему, и я вдруг чувствую его потную руку на своей коленке под столом!
– Какая ты сладкая, Варенька, перейдём на ты? К чему эти церемонии, – не спрашивая моего разрешения, тискает он мою ножку под столом, и его рука уверенно и нагло заползает под подол моей юбки. – Всегда сходил с ума от таких булочек… – мне кажется, он теряет контроль, и я нервно оглядываю зал ресторана.
Но кажется, все увлечены сами собой, на нас никто не обращает внимания, а Иван всё больше распаляется, и я вижу, как подёргиваются туманом его сальные глазки.
Зачем я вообще согласилась на это свидание?! И я стараюсь отодвинуть свою ногу подальше, но теперь и вторая рука мужчины ныряет под белоснежную скатерть.
– Пожалуй, слишком поздно, мне завтра рано вставать, – чопорно заявляю я, делая вид, что не замечаю, как его руки сейчас двумя потными сосисками пытаются раздвинуть мои колени, протиснуться между ними.
– Поедем ко мне… Сейчас, – я вижу крошечные капельки пота на его лбу. – Ты такая горячая… Обожаю женщин в теле. Взрослых… Жарких… Не могу терпеть, ты только посмотри, как ты его возбудила, – с самодовольной улыбкой хмыкает он, кивая на свою ширинку, и мой взгляд невольно падает вниз.
Ну что же, ширинка как ширинка. Ничего выдающегося. Немного топорщится. Что он там, томик сонетов Шекспира что ли припрятал?
– Мне пора, – невольно взвизгиваю я, когда его пальцы уже приближаются на слишком близкое расстояние от моих трусиков. – Спасибо за вечер, – вскакиваю со своего места и бегу уже к выходу от этого придурка.
Домой! К моим литературным мальчикам и интеллектуальным играм перед сном…
Ммм…
Стою на парковке в ожидании такси, и тут слышу хриплый шёпот в ушке:
– Попалась, моя сладкая булочка… Думала, получится сбежать от меня? – и крепкие руки уже стискивают меня, мою талию, мою грудь, затягивают куда-то дальше, за угол, в подворотню…
Я хочу крикнуть, но мужская ладонь накрывает мой рот, и меня впечатывает спиной в каменную стену у чёрного входа в ресторан.
Здесь никого нет. Мы одни. Никто не услышит, и распалённый свой грязной похотью Иван уже рвёт на мне тонкие чулки, протискивая потные влажные пальцы между моих бёдер…
Я тихо вскрикиваю, пытаясь сообразить, как же вырваться из объятий этого насильника, потерявшего голову от моих пышных достоинств, но тут его палец протискивается дальше, глубже, и я кусаю ладонь от неожиданно резкой боли.
– Ты что… Целка? – ошарашенно отстраняется от меня этот придурок, ослабевая хватку, и тут я со всей силы обрушиваю на его тупую голову сумку с томом «Войны и мира», который как раз решила перечитать на досуге.
Вижу ничего не понимающий остекленевший взгляд, мужчина, покачнувшись, заваливается к стене, а я уже цокаю каблуками к своему такси.
Литература, особенно классическая – страшная сила! Я никогда в этом не сомневалась!
2
Прихожу домой и бережно кладу томик «Войны и мира» на тумбочку. И снова Лев Николаевич меня не подвёл. Вспоминаю перекошенную рожу этого недоделанного ловеласа и скидываю с себя всю ненужную одежду.
Подхожу к огромному зеркалу в спальне: ничего не скажешь, всё при мне. И хотя я женщина бальзаковского возраста, многие мужчины теряет от меня голову и разум.
Что ни говори, человечество пока ещё так быстро не эволюционировало, и мужчины по-прежнему любят женщин в соку. Мягких, податливых, вкусных булочек. Вспомнить хотя бы «Пышку» Мопассана! Никто из них не хочет давиться костями и сухим жилистым мясом. Се ля ви.
Усмехаюсь своим мыслям, и пальчики расстёгивают тугие петельки на бюстгалтере, освобождая от тесного плена две роскошные розовые полусферы. Покачиваются под силой собственной тяжести, и на каждой – алой вишнёвой косточкой алеет затвердевший сосок.
Провожу по ним подушечками пальцев, чувствую, как они становятся твёрже, жёстче, как тёплая волна катится от груди ниже, к животику и к лобку…
Падаю спиной, погружаюсь в мягкие простыни и вдруг слышу уже знакомый чуть низкий голос:
– Ну что, душечка, готова? О это чудное мгновение… – и из темноту выступает стройная невысокая фигура в чёрном.
Но я не пугаюсь. Я ждала его.
– Саша? Это ты? – хрипло шепчу я, и вижу, как он делает шаг навстречу, стягивая с себя уже ненужный сюртук…
– Ну а кто же ещё, мой светлый ангел? Разве ты кого-то ещё ждала? – склоняется он надо мной, над моим разомлевшим от предвкушения сладких ласк телом…
Смотрю в знакомые черты: смуглое лицо, чёрные густые кудри, и я провожу пальцами по его шевелюре, а потом начинаю нетерпеливо расстёгивать все эти миллиарды пуговичек на его рубашке…
Ах, что за сладкая пытка, зачем они только в девятнадцатом веке шили такую одежду! Но Сашенька склоняется надо мной, и его горячее дыхание уже обжигает мою оголённую шею, щекочет её, и я чувствую, как во всём теле начинают разгораться огненные искры.
– Сдобушка моя ненаглядная… Радость. Звёздочка моя, – его чуть пухлые губы бормочут все эти восхитительные сладкие прозвища, скользят вниз к ямочке у основания шеи, и дарят мне сладкий тягучий поцелуй, от которого у меня вырывается сладкий стон…
Ну вот… Кажется справилась со всеми этими жемчужными пуговичками, и теперь мои пальцы проводят по густой дикой шерсти на груди моего любимого поэта.
Поэта любви и страсти…
– Сладкая моя… Варенька… Я помню чудное мгновение… – и вот уже Саша обхватывает губами мой сосок, слегка посасывая его, а его рука скользит ниже, гладит мой животик, пока не упирается во влажный трепещущий холмик.
И мои бёдра сами раскрываются ему навстречу…
Как недочитанный сборник сонетов Шекспира…
– Как я по тебе скучала, любимый, – и вот я уже начинаю сражаться с новой преградой – какими-то загадочными крючками на высоком поясе его брюк.
Чувствую, как наливается силой и желанием горячая плоть под моими пальцами, рвётся наружу, готовая прорвать тонкую шерстяную ткань, и я уже всхлипываю от сладкого предвкушения…
– Поторопись, ангел мой… – хрипит мне на ухо мой Сашенька, и его тонкие пальцы уже ныряют в горячую податливую плоть, наполненную как устрица – соком, моими ненасытным желанием… – Что ты со мной делаешь, плутовка, – его жадные руки стискивают мои ноющие от ожидания груди, мнут их, как страсбургский пирог, и вот уже наконец-то я освобождаю его пылающий жезл из ненужного плена штанов.
– О Саша… – хрипло выдавливаю я из себя, когда вижу его невообразимое мужское достоинство, такое же огромное, как и его поэтический талант… – Ты – просто бог, Саша, – откидываюсь я спиной на пуховые подушки и чувствую, как тёплые мягкие губы уже скользят ниже, к моему пупку, обводят вокруг него круг кончиком языка, и я захлёбываюсь сладким стоном. – Саша, о да, да, да… Мой любимый… – уже не сдерживаю я своих громких криков, когда он оказывается в опасной близости – слишком опасной близости, от моих запретных райских врат…
Которые всегда открыты для него…
И я готова впустить его…
– О май гад, как вы посмели начать без меня! – вдруг прерывает нашу нежную игру страсти глубокий голос из другого угла комнаты, и мои губы невольно растягиваются в улыбке:
– О, это ты, Джордж… Я думала, ты сегодня не придёшь… – но он уже перебивает меня, запечатывает, закрывает мои уста жарким трепещущим поцелуем:
– Моя королева, как я мог пропустить хоть одну сладкую ночь с тобой… – и лорд Байрон срывает с себя одежду, не в силах больше ждать…
Мои пятки упираются в тугие крепкие плечи, пока он целует меня взасос там… Ммм… Всхлипываю от удовольствия, когда лорд Байрон проталкивает свой язык между моих пересохших губок, и наша слюна перемешивается в солёно-терпком поцелуе…