Алекс Голд – Дракон против Богов. Том 2 (страница 8)

Он возвращается на место, и на мгновение наши взгляды пересекаются. В его глазах — темных, глубоких — что-то мелькает. Что-то опасное. Что-то, от чего у меня поджимаются пальцы на ногах.

Я утыкаюсь в чертежи.

— Ася, как думаешь, — голос Андрея вырывает меня из транса, — стоит добавить еще одну зону отдыха на втором уровне?

— Что? — я моргаю, пытаясь сосредоточиться. — Да, возможно. Нужно посмотреть на план эвакуации.

— Разумно, — кивает Виктор. — Саша, проверь, как это скажется на пожарной безопасности.

— Уже смотрю, — отвечает Саша, не поднимая глаз от ноутбука.

Его голос. Господи, его голос. Низкий, чуть хрипловатый — такой же, каким он говорил мне совсем другие слова три года назад. И на ужине, когда прижимал к стене, когда шептал на ухо…

Я делаю большой глоток воды. Руки предательски влажные.

— Кстати, — Андрей поворачивается к Саше, — хотел спросить. Как тебе Лондон? Я слышал, там сумасшедшая архитектурная школа.

Саша поднимает взгляд. Смотрит на Андрея — спокойно, оценивающе.

— Хорошая школа. Много практики, серьезные проекты. Но дома лучше.

— Понимаю, — кивает Андрей. — А чего все же вернулся?

У меня останавливается сердце.

Саша молчит секунду. Потом качает головой.

— Папа позвал. Я и вернулся.

Его взгляд скользит по мне — быстро, почти незаметно. Но я замечаю. И он знает, что я замечаю.

— Бывает, — Андрей пожимает плечами. — Зато теперь можешь сосредоточиться на карьере, — он смеется.

Саша усмехается — холодно, без веселья.

— Не особо думал об этом.

Виктор хлопает в ладоши, разряжая странное напряжение.

— Ладно, хватит болтать! Давайте вернемся к работе. Нам еще бюджет обсудить.

Часы тянутся, как патока. Я рисую, стираю, рисую снова. Линии расплываются перед глазами, мысли путаются. Каждый раз, когда Саша двигается, каждый раз, когда он говорит, каждый раз, когда я случайно вдыхаю его запах — что-то древесное, теплое, до боли знакомое — я теряю нить обсуждения.

В какой-то момент он встает, чтобы подойти к доске с планами. Проходит мимо меня — так близко, что я чувствую тепло его тела. Его рука почти касается моего плеча.

— Извини, — бросает он, не глядя.

Одно слово. Обычная вежливость. Но от его голоса у меня мурашки бегут по спине.

Я смотрю, как он пишет что-то на доске — уверенные, четкие движения. Смотрю на его спину, широкую, сильную, на то, как рубашка натягивается, когда он поднимает руку. Смотрю и ненавижу себя за то, что смотрю.

Андрей что-то спрашивает у Виктора, и я чувствую укол вины. Мой парень. Хороший, добрый, любящий. Он так старается, так хочет произвести впечатление. А я сижу и пожираю глазами другого мужчину.

— Все в порядке? — тихо спрашивает Андрей, наклоняясь ко мне. — Ты какая-то бледная.

— Да, просто не выспалась, — шепчу в ответ. — Все хорошо.

Он сжимает мою руку под столом, и я заставляю себя улыбнуться. Краем глаза вижу, как Саша оборачивается, замечает все это. Его лицо ничего не выражает, но желваки на челюсти напрягаются.

Он возвращается на свое место, и следующие полчаса демонстративно смотрит только в экран ноутбука.

Наконец стрелки часов доползли до половины второго. Виктор потягивается, разминает плечи.

— Так, народ. Хватит на сегодня теории. Предлагаю пообедать — тут рядом отличный итальянский ресторан. Заодно неформально пообщаемся, познакомимся получше. Андрей, ты с нами?

— Конечно! — Андрей встает, собирает свои записи. — С удовольствием.

— Саша?

Пауза. Саша закрывает ноутбук, поднимается.

— Да, почему нет.

— Отлично! Ася?

Я хочу отказаться. Хочу сослаться на работу, на дедлайны, на что угодно. Но Виктор смотрит на меня с такой надеждой — он так хочет, чтобы мы все были одной командой, одной семьей. И Андрей уже кивает, уже радуется.

— Да, — говорю я. — Конечно, поехали.

Собираю чертежи, складываю в папку. Руки работают на автомате, а в голове — хаос.

Обед. Мы все вчетвером. За одним столом.

Это катастрофа…

Выходим из конференц-зала, идем к лифту. Андрей о чем-то увлеченно разговаривает с Виктором, я плетусь сзади. Саша идет рядом — в полушаге, не ближе, не дальше.

— Интересный проект, — говорит он негромко, так, чтобы слышала только я. — Атриум.

— Спасибо, — отвечаю, глядя прямо перед собой.

— Ты выросла как специалист. Раньше была более... осторожной в решениях.

Я поворачиваюсь к нему. Он смотрит на меня — прямо, открыто. В его глазах нет насмешки, только что-то похожее на уважение. И что-то еще, глубже, темнее.

— Люди меняются, — говорю я.

— Да, — он кивает. — Меняются.

Лифт открывается, и мы заходим внутрь — все четверо. Андрей обнимает меня за плечи, притягивает к себе. Саша стоит в противоположном углу, смотрит на табло с этажами.

Его отражение в зеркальных стенах лифта — везде. Я не могу не видеть его, даже если закрою глаза.

Двери закрываются, и мы едем вниз.

11 глава

Ресторан оказывается именно таким, как обещал Виктор — уютным, с приглушенным светом и запахом свежего базилика. Нас усаживают за круглый стол у окна. Я оказываюсь между Андреем и Виктором. Саша — напротив.

Прямо напротив.

Куда бы я ни смотрела, он в поле зрения. Его руки, его плечи, его губы, когда он подносит бокал с водой.

— Рекомендую карбонару, — Виктор листает меню. — Здесь ее готовят по всем правилам, с гуанчиале.

— Звучит отлично, — Андрей улыбается. — Ася, ты что будешь?

— Салат, — говорю я, не глядя в меню. — Любой.

Андрей хмурится.

— Ты же любишь пасту.

— Не голодная.

Достаю телефон. Открываю почту — семнадцать непрочитанных писем. Начинаю листать, не вникая в содержание. Буквы расплываются, превращаются в бессмысленный набор символов.

—...и тогда я понял, что архитектура — это не про здания, — доносится голос Виктора. — Это про людей. Про то, как они живут, дышат, чувствуют пространство.