Alec Drake – Попаданец. Август 1944. Тайны штаба (страница 6)

— Лейтенант Фрайтаг. Адъютант начальника штаба. Следуйте за мной.

Они пошли по коридору, мимо дверей с табличками: «Оперативный отдел», «Отдел связи», «Шифровальная». Володин считал шаги, запоминал повороты. Потом, возможно, придется уходить отсюда в темноте. Или бежать.

Фрайтаг привел его в небольшую комнату с одним столом, двумя стульями и голой лампочкой под потолком. Камера предварительного заключения, понял Володин. Не тюрьма, но и не гостиница.

— Ожидайте, — сказал лейтенант и вышел, закрыв дверь.

Щелкнул замок. Не заперли, но Володин все равно проверил — дверь не открывалась. Снаружи кто-то стоял.

Он сел, положил портфель на стол, расстегнул клапан. Блокнот лежал на самом дне, прикрытый документами. Володин не стал его доставать — вдруг в комнате есть скрытые камеры? Он просто положил ладонь на портфель, чувствуя знакомое тепло.

Ждать пришлось долго. Больше часа. За это время он успел прокрутить в голове сотню вариантов провала. Вопросы, на которые он не знал ответов. Детали, которые мог упустить. Имена, которые не запомнил.

Наконец дверь открылась.

Вошел он.

Полковник СС. Высокий, под два метра, с широкими плечами и перетянутой ремнями талией, которая делала его похожим на перевернутый треугольник. Лет сорок пять. Лицо — аскетичное, с глубокими морщинами у рта, седыми висками и глазами, которые смотрели так, будто видели все человеческие грехи и ни разу не ужаснулись.

Левая рука. Вместо кисти — серебряный протез. Не крюк, не культя — искусно сделанная рука из полированного металла, с сочлененными пальцами, которые шевелились, когда полковник их сжимал. На указательном пальце — перстень с черепом. Мертвая голова.

— Майор Фогель, — сказал полковник. Голос — низкий, с легкой хрипотцой. — Меня зовут Райнер. Полковник Райнер. Я здесь отвечаю за… особые вопросы.

Он сел напротив, положил серебряную руку на стол. Та звякнула о дерево — тяжелая, настоящая.

— Вы знаете, зачем вас сюда вызвали?

— Нет, господин полковник, — ответил Володин. — Мне сказали только, что я нужен для дешифровки.

— Для дешифровки? — Райнер усмехнулся. — Нет, майор. Дешифровкой у нас занимаются другие. Вы здесь для того, чтобы мы поняли, кто вы на самом деле.

Повисла тишина. Володин почувствовал, как под гимнастеркой выступил пот.

— Я майор Эрих Фогель, — сказал он, стараясь, чтобы голос звучал ровно. — Отдел радиоперехвата. Специалист по шифрам. Что еще вы хотите знать?

— Всё, — просто ответил Райнер. — Я хочу знать всё.

И начался допрос.

Не тот допрос, который показывают в кино — с криками, ударами и выбитыми зубами. Райнер допрашивал тихо. Спокойно. Методично. Как патологоанатом, вскрывающий труп — слой за слоем.

— Где вы родились, майор?

— В Дрездене. Район Лёбау. Дом номер семнадцать по Циттауэр-штрассе.

— Как звали вашу учительницу в первом классе?

— Фрау Эберхардт. Ее муж погиб на Первой мировой.

— Какой был ваш любимый предмет в гимназии?

— Математика. И физика.

— Как звали вашу первую любовь?

Володин замер. Этого вопроса в его легенде не было. Пиния не дала ему полного досье. Или дала, но он не запомнил.

— Грета, — сказал он наугад. — Грета Шульц.

Райнер сделал пометку в блокноте. Серебряный палец скрипнул по бумаге.

— А ваша жена? Как ее зовут?

— Эльза. Эльза Фогель. Урожденная Бергер.

— Когда вы поженились?

— Двадцатого июня тысяча девятьсот тридцать шестого.

— Где была ваша свадьба?

— В Дрездене. В церкви Святого Креста.

— Кто был свидетелем?

Володин снова замер. Этого он тоже не знал.

— Мой лучший друг. Ханс. Ханс Вебер. Он погиб в Польше. В тридцать девятом.

Райнер отложил блокнот. Посмотрел на Володина долгим, немигающим взглядом.

— Вы хорошо подготовлены, майор, — сказал он наконец. — Но вы не Фогель.

У Володина перехватило дыхание.

— Почему вы так решили?

— Потому что настоящий Фогель не был женат. — Райнер произнес это так же спокойно, как сообщал погоду. — У него никогда не было жены. Ни Эльзы, ни кого-либо еще. Он был одиноким педантом, который спал с шифрами, а не с женщинами. Эту часть его биографии знали только трое в Берлине. Я — один из них.

Володин молчал. В голове была пустота. Конец. Провал. Расстрел через пять минут.

Но Райнер вдруг улыбнулся.

— Однако, — сказал он, — это не значит, что вы не можете стать Фогелем. Настоящий Фогель мертв. Это мы знаем точно. Его машину разбомбили позавчера. Никто не выжил. Никто, кроме… вас.

— Я не понимаю, — честно сказал Володин.

— А что тут понимать? — Райнер откинулся на спинку стула, серебряная рука звякнула о ремень. — Нам нужен эксперт по шифрам. Срочно. Очень срочно. У нас есть перехваченные русские радиограммы, которые мы не можем взломать уже вторую неделю. Старый Фогель мог бы их расшифровать. Но он мертв. А вы — здесь. И вы знаете достаточно, чтобы хотя бы попытаться.

— Но я же не настоящий…

— А настоящего никто и не знал, — перебил Райнер. — Фогель был затворником. Работал удаленно. Присылал отчеты по почте. В этом штабе его никто никогда не видел. Никто, кроме меня. А я… — он сделал паузу, — …я заинтересован в том, чтобы вы были Фогелем.

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «Литрес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.